Jaime Dobato Benavente

Lectores

2012-02-15T20:49:00.000+01:00

La consideración, los honores, elreconocimiento, nunca fueron mi meta ni mi acicate. Otros motivos y razonessacuden mi realidad y mi existencia.

Hoy ha acontecido uno de esos hechos quebien podría encuadrarse entre las primeras motivaciones y que obviamente noreferiré. Jaime, paradigma de virtudes, no lo haría y yo que trato de emularlotampoco. En cualquier caso ha sido un detonante, en un momento en el que misentradas en este blog se espaciaban sin una explicación o justificación.

El hilo de este post se va devanando sinabordar el tema que lo generó: los lectores anónimos que aquí se demoran, a losque tanto debo y de los que tanto ignoro.

¿Quienes seréis esos desconocidos que unay otra vez retornáis a este sitio, según reflejan las estadísticas, para leerlo que a lo largo de estos casi mil días hemos escrito?, ¿Qué ignoradas razonesy motivaciones os hacen volver?, ¿Me habréis visto alguna vez?, ¿Me cruzaré enla calle con alguno de vosotros, inconsciente de lo mucho que de mí conocéis?

Gracias, de corazón por vuestra compañía,por vuestro reconocimiento, por vuestra lealtad muda e inapreciable. Vuestracercanía es impagable, inestimable y extraordinaria. Trataré por todos losmedios de seguir siendo acreedor de vuestra atención, de entreteneros, conmoveros,turbaros, perturbaros, o lo que quiera que sea o haya sido vuestra razón paraacercaros hasta este lugar. Lugar o sitio, que cual iglesia o ermita digital,pretende a un tiempo, ser altar y foro de alguien que necesitó y precisa“hablar” y por encima de todo ser escuchado.

La cita literaria va por todos vosotros,los que con vuestra compañía habéis alentado nuestra vida hasta hoy; es unversículo bíblico que resume el Sermón de la Montaña y que es intemporal yuniversal:

"Así que, todas las cosas quequeráis que los hombres hagan con vosotros, así también haced vosotros conellos" (Mt. 7, 12)

La fotografía es de Jaime y su madre enel Museo Julio Romero de Torres de Córdoba (10/09/05).

El vídeo es un corto de Raoul Servais,homenaje a Paul Delvaux y a su particular visión de la pintura.

La música es de Björk, recomendada por micuñado y amigo J.A. Benavente.

El cóctel está servido, con ligerasvariaciones según el autor y el momento ha sido la fórmula común a todas lasentradas de este blog. El tono es distinto, sin duda, de aquel que impregnabanuestros primeros posts aunque hoy como ayer mi corazón sufre tanto que ya nohay casi nada que lo alegre.

Epitafio

2012-01-23T20:25:00.001+01:00

Yacen aquí, entre laropa de su hermana

las cenizas de Jaime Dobato Benavente,

nacido de Paz, esposade Vicente,

niño de ojos claros ymiembros sanos.

< Fui el más dichoso delos seres

como hijo y comohermano,

amé a los que me amaban e hice de nuestro hogar

un sitio de felicidady alegría,

porque andaba en todaspartes y complací a todos.

Fue mi obsesión elconocimiento, las ciencias, las artes,

y las actividades humanasque se me brindaron.

Naces y te vesobligado a vivir,

caí del caballo en elcomplejo ejercicio de la vida

y un certero golpepuso fin a mi existencia >

Requiem æternam donaeis, Domine

Los Santos Inocentes

2011-12-23T18:40:00.000+01:00

Hoy no estoy por escribir, aunque ello nosea óbice o razón para no hacerlo, otras justificaciones me impelen. Así pues,recurriré al juicio y agudeza de otros, de los que extraigo alguna ocurrenciaque en su hora me afectaron o conmovieron.

Vaya por los que se fueron prematuray violentamente como los Santos Inocentes y sirva de auxilio para los que aquí quedamos.

“El valor supremo de la vida –como el valor de la moneda está engastarla– está en perderla a tiempo y con gracia.

¿Por qué ha de triunfar la moral de la vida larga sobre la moralde la vida alta?”.

José Ortega yGasset

“Vivir peligrosamente, es obtener el mayor goce que puedeofrecer la vida”

FriedrichNietzsche

“Sólo se vive una vez, bueno, excepto en el caso de Lázaro.Pobre gilipollas, tuvo que morirse dos veces. Pero yo era Nick Belane. Sólo semonta uno en el tiovivo una vez. La vida es de los osados”

Charles Bukowski

Y así podría continuar indefinidamente.Más la idea es objetable, naturalmente como casi todos los juicios humanos: el enigmaes para el acompañante y amigo, que aunque creído de las mismas doctrinas, sequeda aquí solo y maltrecho, tratando de refundir la misma noción yreutilizarla en una vida que ya no perderáa tiempo y que desde luego no vivirácon gracia.

Y finalizo con la ineluctable alusiónnavideña que pretendió inspirar este post y que acaso consiguió.

Desde hace muchos años ha sido mi afán que la navidad no modificara mis hábitos cotidianos. No lo helogrado. Soy y seré una rémora para mis deudos que soportan mi malhumor,estoicamente, cuando me veo obligado a permanecer en la mesa duranteinterminables horas, dedicados en alegre coyunda, a ingerir toda suerte ycantidad de comida y bebida.

Malos días se avecinan, los sortearé, espero, una vez más, enla medida que me lo permitan mi condición física y mis congéneres, aunque, es notorioy sabido que resulta difícil sino imposible, ahuyentar del entorno tanta“felicidad”.

Añadiré a esta, ya extensa pinacoteca,tres obras sobre un mismo tema y en el contexto de estas fatigosas jornadas quenos aguardan. Es el anverso de la navidad y se celebra callada y equívocamente cadaveintiocho de diciembre. Sea pues el contrapunto a tanto villancico, belenes,escaparates y lucecitas.

Giotto

Duccio

Peter Paul Rubens

Dolor de madre

2011-12-14T21:24:00.000+01:00

A veces alguien insinúa:

—¿No murió tu hijo hace ya dos años?—

—¿No es tiempo ya de olvidar?—

Lo dicen con el corazón y la mejor intención.

Y yo les respondo:

—Ahora tendría quince años—

Vivíamos con la certidumbre de que los días y los años harían de aquel prodigio un hombre. No ha sido así, y ahora las lágrimas arruinan mis ojos, privados de luz, y cada día, siempre, hasta la muerte, recuerdo a aquel que una vez llevaste en tu seno, a aquel a quien pariste entre sangre y dolor y que cayó por mano ignota...

Hemos deseado juntos, con vehemencia contener e impedir que la vida prosiguiera su frenética actividad, que la misma tierra se detuviera, pero ni mi anhelo ni el deseo de una madre es suficiente para lograrlo.

Yo sé de la magnitud de mi dolor pero posiblemente no atisbe la dimensión del tuyo. Mi herida y quiero creer que la tuya están restañadas, pero solo eso, nada más.

Imagino tu corazón de madre atravesado por una pena cruel y atroz, como aquellos de Las Dolorosas, erizados de puñales. Aquellas láminas que en mi infancia me consternaban con la idea de una muerte en vida, porque imposible era vivir con un corazón tachonado con siete dagas, por mas bellas que estas fueran.

Siete Dolores, uno por cada puñal, porque siete son los momentos que abarcan todos los trances del dolor de María.

Es el dolor sublimado de esas Dolorosas mecidas por los costaleros, que cobran vida propia y que inspiran conmiseración sin implorarla ni pedirla.

Son sus nombres, María Santísima de los Dolores, Nuestra Señora de las Penas, Ntra. Sra. del Mayor Dolor en su Soledad, Ntra. Sra. de las Angustias….toda una estética con cánones universales para mostrar la quintaesencia del dolor, del dolor por excelencia: aquel de la mujer privada violenta y prematuramente de su progenie.

Tu dolor posiblemente Paz, tu dolor de hembra y madre, seguramente bien distinto del mio.

Madrid

2011-11-14T19:51:00.001+01:00

Escribí lo que sigue en unahabitación de hotel, en Madrid, a partir de algunas notas que suelo guardarcomo producto de lecturas y reflexiones. No cambiaré nada, aunque hoy no meexpresaría en los mismos términos para relatar iguales hechos y circunstancias.

Ayer me demoraba por lassalas del Museo Thyssen-Bornemisza, hoy lo hago por las de Caixa Forum, mañanaignoro que dependencias fatigaré o que me deparará la nueva jornada. Todas,seguro, las frecuenté con Jaime, y ahora vuelvo por primera vez sin él. No meda sosiego la vida.

La pulsión suprema, la queimpulsa y mueve el mundo, la que nos inclina irremediablemente a vivir, no semanifiesta con la magnitud y el vigor deseable.

Mis días son raramentealegres.

Cierro los ojos y pienso:

- voy a estar con mi hijo –

entonces todo cobra cierto sentido.

Ocasionalmente otras ideasextravagantes me asaltan y razono:

- el hijo que engendré meespera y no subsistirá si no voy con él -

O también, y recurro aShólojov, para evocar el más amargo de mis días:

Me veo de rodillas,besando su pecho y sus manecitas frías y rosadas, repitiendo sin cesar con vozquebrada:

- hijo mío..., hijo mío...-

Consideraciones de estetenor entretienen mis pensamientos, y es asÍ como voy prodigando y consumiendomi tiempo. A veces me urge el vano propósito de reencontrarme o deredescubrir alguna variación de una existencia sentenciada, pero mucho me temoque esta probabilidad es computable en cero.

Compruebo y constato,cuando la intolerable lucidez del insomnio se abate inmisericorde, que solo ladeterminación de la voluntad es capaz de sobreponerse a la flaqueza de lacarne. Eros y Tánatos, anverso y reverso de un mismo juicio, sístole ydiástole de la unánime supervivencia.

Paz me apremia, como solíahacer el hijo de sus entrañas.

Me voy a la calle.

Madrid, 18,30 horas,10 de septiembre de 2011.

Ilustro e ilumino estepost con dos obras de la colección permanente del Thyssen: Ambas son obrasmaestras de todos los tiempos a la par que se encuentran entre nuestraspreferidas (el Barón Von Thyssen, Jaime y yo). No recuerdo si ya lo hecomentado, mas no por ello está de más reiterar mi preferencia por la colección Thyssen,el Museo que la aloja y todo lo que de él proviene.

"Retrato de Giovanna Tornabuoni", Domenico Ghirlandaio

"Gran interior", Lucien Freud

Ángeles

2011-11-02T18:38:00.001+01:00

Un buen amigo me escribió en los días previos a la celebración del Concurso, por alguna razón que no viene al caso. A título de postdata, añadía el párrafo que a continuación transcribo. El firmante me ha dado permiso para publicar nuestro cruce de emails, no así para desvelar la identidad de la persona a la que se refieren los hechos y que le es especialmente querida. No me extenderé en explicaciones, el texto es por si mismo clarificador y significativo.

Postdata:

PS: ayer pasó una cosa que quiero comentarte, …………… tuvo un gravísimo accidente de tráfico del que inexplicablemente salió ileso/a, el coche está siniestro total tras siete vueltas de campana. Justo cuando él/ella tenía el accidente yo estaba viendo vuestro maravilloso blog sobre Jaime. Estoy convencido de que vuestro ángel tuvo mucho que ver en que él/ella salvara la vida tan milagrosamente.Un abrazo.

Mi respuesta:

Amigo José: como te resultará fácilmente comprensible, a lo largo de estos dos años últimos he oído, escuchado, leído, soñado con toda suerte de frases, palabras y gestos, que de un modo u otro trataban de consolar, ayudar, confortar, aliviar, etc, etc…Tu particular escrito, con carácter de posdata, me ha sumido en la perplejidad. Perplejidad que ha dado paso de inmediato a una forma de complacencia, que me ha inducido acto seguido a un estado de dicha que raramente disfruto desde hace tiempo. Este hecho innegable, porque solo a mí concierne, ya es, como podrás comprender, algo que me hace estar profundamente agradecido. Cuanto más, saber de ti que mientras te demorabas en nuestro blog, llegas a conclusiones de ese orden, con un calado emocional que bien se puede parecer al estado que para mí es habitual y cotidiano.

Concluir, pues, que tu nota ha sido acertada, oportuna y emotiva como pocas de las que he recibido.

“Que, los ángeles tienen potencia no lo pueden comprender los que nada saben del mundo espiritual y de su influjo en el mundo natural.”

Emanuel Swedenborg

Este señor dice las cosas con tal convencimiento que tal parece que las conociera de primera mano, lo releo con frecuencia a propósito casi siempre de los ángeles y sus cosas.

Espero que …………… se encuentre bien, conozco el estado traumático tras acontecimientos así. Transmítele la idea de que se le pasará y olvidará, el tiempo será su medicina.

Un saludo y gracias de corazón.

Su respuesta:

Gracias Vicente, me confortan tus palabras, pues temí haber sido cuanto menos inoportuno. Sois una familia genial. Seguro que este fin de semana todo irá muy bien, os deseo lo mejor, de corazón.Un fuerte abrazo.

Recurriré a Chagall, a quien sino, una vez más, para ilustrar asuntos de ángeles. Tomé esta foto en Niza, con Jaime, el verano de 2007.

En esta ocasión tres ángeles visitan a Abraham, quien los recibe en su casa:

"Señor mio si ahora he hallado gracia ante tus ojos, te ruego que no pases de largo junto a tu siervo….”

La música callada, la soledad sonora

2011-09-26T12:31:00.000+02:00

Como ya hice en la pasada edición, transcribo a continuación las palabras de María Pilar Benavente en el Acto Inaugural de nuestro II Concurso, que como ya dije el pasado año por estas mismas fechas, no pueden confiarse a la frágil y voluble memoria y a sus caprichosos filtros. Confío nuevamente en este soporte para su salvaguarda, espero no errar.

Queridos amigos y amigas,

Buenas tardes! En nombre de la Asociación Cabriante os doy la más cordialbienvenida a este acto inaugural del segundo Concurso Jóvenes Promesas delViolonchelo “Jaime Dobato Benavente”.

Pensando en lo que vamos vivir durante este fin de semana me ha venido a lamente la mariposa Monarca que, por su singular ciclo de vida, se ha convertidoen metáfora para muchos artistas y pensadores.

Cuando llega el otoño, millones de mariposas Monarca inician un viaje demigración transatlántica de aproximadamente 5000 kilómetros, desde el Sur delCanadá hasta las montanas del Centro de Méjico para pasar el invierno en losbosques de pino y oyamel de Michoacán.

El peso de un número tan grande de mariposas llega a hacer inclinar a lasramas de los árboles sobre las que se posan. Cuando vuelan tiñen el ambientecon sus colores naranja y marrón. Y ellas, que son tan silenciosas, producen –por el hecho de volar juntas- un sonido parecido a la lluvia, esa “músicacallada” de la que habla San Juan de la Cruz en uno de sus versos La música callada La Soledad Sonora, yque dio título a una obra del músico catalán Federico Mompou

Durante el tiempo que dura esa aventura de ida y vuelta se suceden cuatrogeneraciones de mariposas. El cómo pueden llegar cada año a los mismos lugaressin haber hecho el viaje previamente sigue siendo un tema de investigación.

Para los aztecas, la mariposa Monarca representaba el espíritu de losmuertos que, cada otoño, volvían a estarpresentes entre ellos.

Son una metáfora de la vida y de su metamorfosis. Nos hablan de ligereza yde vigor; de vulnerabilidad y de resistencia, características de la existenciaen general y, sobretodo, de una vida incipiente como es la de un niño, la delos jóvenes que hoy estáis aquí entre nosotros.

Sois vosotros, amigos y amigas participantes, los que me habéis hechopensar en la mariposa Monarca porque, mientras que para algunos de nosotros eltiempo produce envejecimiento, y para otros cambio, para vosotros el tiempoengendra metamorfosis, transformación.

Metamorfosis es lo que ocurre de manera espectacular cuando una oruga seenvuelve en su crisálida y que, de allí, surge una mariposa.

El liquido amniótico en el que os movéis hacia el futuro tiene en su composición la belleza y laelegancia del sonido del violonchelo. En vuestra crisálida, en ese espacio enel que os vais transformando poco a poco en adultos, hay música y arte, amistady estímulo. Eso nos alegra y nos da confianza para vuestro futuro y para elfuturo de la sociedad, porque creemos que el arte, y particularmente la música,nos vuelve mejores, crea lazos, nos hace más sensibles, abiertos, universales yhumanos.

La Asociación Cabriante desea que este fin de semana sea, para cada uno devosotros, una experiencia que contribuya a vuestra propia metamorfosis y que osayude a crecer no solamente como músicos sino también, globalmente, comopersonas.

En uno de sus libros, el filosofo español José Antonio Marina cuenta comose emocionó al leer en Hemingway que “elcoraje consiste en mantener la gracia en condiciones adversas”. Y Marinacomenta: “ todo lo que sale de la inteligencia creadora es vuelo pero a veceslo hace en condiciones atmosféricas dramáticas”. En este vuelo que es la vida “hay que contar con el coeficiente de adversidad de la realidad que puede serterrible”.

Este Concurso de Jóvenes Promesas del Violonchelo existe gracias al corajede dos personas (Vicente y Paz) que han sabido volar en esas condiciones tanterriblemente adversas como son las de perder un hijo, Jaime, a los 12 años deedad. Han mantenido la gracia sabiendo sacar del dolor la energía creadora y laproyección hacia los otros y hacia el futuro.

Es difícil creerlo pero así es: el dolor también puede ser – a ciertascondiciones y en ciertas ocasiones- levadura que levanta humanamente.

Volviendo a la metáfora del principio, sabemos que cuando llega laprimavera, la mariposa Monarca aprovecha corrientes de aire ascendiente paracontinuar su itinerario de vuelta.

Queridos Paz y Vicente, en vuestras familias y amigos tenéis esascorrientes ascendientes que os sostienen e impulsan a continuar poniendo enobra la iniciativa de este Concurso por la contribución positiva que representapara los jóvenes, para la ciudad de Alcaniz y para el desarrollo del arte ennuestro país.

A todos y a todas, gracias por vuestra presencia y que pasemos juntos unmuy buen fin de semana

Gracias!

Maria Pilar Benavente

23 septiembre 2011

Agosto

2011-08-26T20:18:00.003+02:00

La luz y el sol del Agosto inclemente molesta a mis ojos y a todos mis sentidos. Ando escaso sino desprovisto de lágrimas, aunque en cambio y para compensar voy bien servido de tristeza y pesadumbre.

Me desagrada Agosto, siempre me ha ofendido e irritado. El significado del verbo que de él deriva ya anuncia desastres y privaciones. Es un tiempo para la zafiedad, el mal gusto y las vacaciones.

Ahí van unos versos ponderando una muerte dulce, que de un lado alivian y de otro atenúan tanta vulgaridad:

A oscuras escucho, y en más de una ocasión
he amado el alivio que depara la muerte
invocándola con ternura en versos meditados
para que disipara en el aire mi aliento.
Ahora más que nunca morir parece dulce,
dejar de existir sin pena a medianoche
¡Mientras se te derrama afuera el alma
en semejante éxtasis! Seguiría tu canto
y te habría escuchado yo en vano:
a tu réquiem conviene un pedazo de tierra.
“Oda a un ruiseñor”, John Keats.

A que devanarme la cabeza para expresar mal y de cualquier manera lo que otros han referido con tanto acierto. Con mi necesidad de escribir ha crecido mi afición a la poesía, y digo poesía cuando en realidad quiero referirme al complejo arte de versificar, asunto bien distinto de la prosa más o menos poética a la que ya se inclinaban mis intereses y gustos.

Bien es verdad, que como a tantas cosas que han requerido arrojo, nunca me atreveré a versificar ni el más sencillo de mis pensamientos. Aunque tampoco hubiera creído nunca, que escribiría lo que aquí plasmo desde hace dos años y con la regularidad que lo he hecho.

La poesía es un desafío lanzado a la fatalidad, es devoción y coraje. El que habla con el cielo, no puede temer ni los rayos ni los truenos, y menos puede temer al Destino.
Stefan Zweigh

Los que lean estas líneas y tengan afición a pasear a caballo por el campo, sabrán que la conversación fluye con facilidad entre los jinetes. Jaime, no era una excepción, y su parloteo era incontenible y torrencial. En alguna cabalgada, mano a mano, dimos en hacer “poesía”, siempre, que yo recuerde, sobre temas bucólicos, pastoriles y agrícolas, recitando con una afectación excesiva y grotesca que nos inducía a reír con facilidad.

Aclarará perfectamente nuestro estilo poético el youtube que adjunto, de la película “La flor de mi secreto”, de Pedro Almodóvar.

National Gallery

2011-08-16T13:50:00.003+02:00

Postula Heráclito, con mayor o menor fortuna, algo parecido a lo que a continuación refiero:

"Ningún hombre puede bañarse dos veces en el mismo río",

para razonar seguidamente:

"porque ni será el mismo hombre ni el mismo río".
Del mismo modo, porfiar e insistir no me devolverá a esa populosa calle londinense para departir de nuevo con Jaime, sobre cual va a ser nuestro próximo destino. Ambos queríamos ir o tal vez volver -ya no recuerdo- a la National Gallery, conseguimos lo primero pero no logramos lo segundo. Aun con todo y con ello no quedamos satisfechos.
Corría, a la sazón, el mes de agosto de 2008, y convinimos, con la perentoriedad que lo caracterizaba, que era imprescindible regresar y realizar una visita con la calma y sosiego que el asunto demandaba.
Tres años después, no he vuelto, ni posiblemente lo haga jamás.
Ahora tengo en mis manos un completo atlas digital con las mejores obras de tan prestigiosa pinacoteca, y no puedo por menos que recordar aquella jornada….., El Matrimonio Arnolfini, Los Embajadores, Durero, Van der Weyden, Vermeer, La Virgen de las Rocas, Ucello....todos al alcance de la vista y de la mano.
No puedo disociar una obra pictórica de su memoria, bien sea en un sentido o en su contrario, o el arte me lleva a su recuerdo o su esencia me induce a rememorar una determinada creación.
La pintura de siempre y Jaime van inequívocamente unidos en mis evocaciones y con ellas sus juicios y particulares criterios. ¿Por que Vermeer y Caravaggio se anteponen a Rafael y a Miguel Ángel, o Goya a Turner, o Rousseau a Monet?.
¿Cuestión de gustos? -no lo creo- me inclino a creer, más bien, que una cualidad que le era innata, le inducía a clasificar a los artistas por su verdadera e irrefutable categoría.
Ilustraré mis reflexiones con dos obras, que contemplamos en aquella ocasión, Él me arrastró, plano en mano, por pasillos y galerías, a la una y la otra como un tornado acarrea un árbol desarraigado.

Los Embajadores, Hans Holbein el Joven

El Matrimonio Arnolfini, Jan van Eyck

Ara Malikian

2011-08-01T20:37:00.009+02:00

Hola a todos,
Como muchos ya sabéis el pasado sábado actuó en Alcañiz Ara Malikian, uno de los mejores violinistas del mundo, en el Festival de los Castillos. Su espectáculo se llama Colores y su contenido recoge una antología musical a lo largo del tiempo y del èxodo de la etnia gitana desde la India hasta España. Ara y su grupo recorrieron diversos países interpretando la música propia de cada uno de ellos. El Concierto fue magistral y la presentación de cada tema corrió a cargo de Malikian proporcionando un toque de humor muy acertado.
El caso es que este hombre tiene un programa de música clásica y humor destinado a los niños en la 2 de TVE los sábados por la mañana. Yo siempre que he visto dicho programa me preguntaba como "me la maravillaría yo" para contactar con ellos y hablarles de nuestro concurso de violonchelo, único en España de sólo cello y además exclusivamente concebido para niños y adolescentes.
Así que pensé que la ocasión la pintaban calva. Hablé con T. S., técnica de cultura del Ayuntamiento de Alcañiz, y gracias a su intervención se produjo el milagro de que Ara Malikian nos recibiese en privado al acabar el concierto.
Resulto ser la persona más encantadora y amable que he conocido en mucho tiempo, nos dijo que no había ningún problema en que nuestros ganadores fueran a tocar al programa y el resto de los concursantes podrían asistir como público. Nos dio su tfno. privado y su mail y cuando nos despedimos me dijo "nos veremos en el plató de TV", lo cual me hizo levitar tan alto que aún no he bajado de las nubes.
En esta semana, que se cumple el segundo aniversario de la muerte de Jaime, esta historia ha venido a endulzar un poco nuestra amargura. Creo que todo lo que tiene relación con nuestro concurso está bendecido, noto la mano de mi hijo protegiéndolo.
¡Un fuerte abrazo!

Segundo Aniversario

2011-07-28T20:45:00.021+02:00

Ojalá fuera yo el polvo del camino
y que los pies de los pobres me estuvieran pisando…
Ojalá fuera yo los ríos que corren
y que las lavanderas estuvieran a mi vera…
Ojalá fuera yo los chopos en la margen del río
y tuviera solamente el cielo por arriba y el agua por abajo…
Ojalá fuera yo el burro del molinero
y que él me golpeara y estimase…
Antes eso que ser el que atraviesa la vida
mirando tras de sí y con pena…
Fernando Pessoa/Alberto Caeiro

Ahora se cumplen dos años de tu partida, y en este aciago periodo, el vacio que dejaste no ha podido ser reemplazado con nada. Nada hay comparable a tu presencia.

Cuantos actos, cuantos lugares, cuantas músicas, cuantas cosas “se han tornado vanas y sin sentido” al no estar tú para vivirlas con nosotros.

Sufrimos un doloroso síndrome de abstinencia después de casi trece años contigo plenos de creatividad exuberante, de curiosidad sin límite, de gracia y finura, de genio y arte.

Y en esa labor andamos, la de reconstruir nuestras vidas devastadas por tu ausencia.

Finalmente a imitación de Viktor Frankl, te diré que Ana, tu padre y yo te llevamos en nuestra mente y en nuestro corazón constantemente y que hablamos de ti todos los días, que has sido la persona más importante en nuestras vidas y que los años de felicidad vividos contigo pesan más en nuestra existencia que incluso tu propia muerte.

Te queremos Jaime.

Cuando la luna cae sobre el césped
no sé lo que me recuerda...
Me recuerda la voz de la criada vieja
contándome cuentos de hadas.
Y de cómo nuestra Señora vestida de mendiga
andaba de noche por los caminos
socorriendo a los niños maltratados...
Si ya no puedo creer que esto es verdad
¿para qué cae la luna sobre el césped?
Fernando Pessoa /Alberto Caeiro

Ilustraré esta entrada con dos obras del pintor recientemente fallecido Lucian Freud, como homenaje y reconocimiento a su trabajo, y por ser este uno de los artistas predilectos de Jaime. Conservo varios fotomontajes de mi hijo basados en cuadros suyos.

El primero es un autorretrato que juntos pudimos contemplar en más de una ocasión en el museo Thyssen Bornemisza de Madrid. El segundo lo he escogido por su carácter inquietante, faceta del pintor que tanto entusiasmaba a Jaime.

San Fermín

2011-07-12T17:26:00.000+02:00

El tiempo es cíclico, argüían los pitagóricos; hoy como ayer, como el año pasado y el anterior me despertaré con la zozobra y la inquietud de la inminencia del encierro.

Una diferencia substancial define los dos últimos sanfermines, la ausencia, la insoportable ausencia de quien era mi compañero cada mañana. El perentorio encargo, la noche anterior, de despertarlo puntualmente sin falta, se repetía todos los días, dudando, no sin razón de mi caprichosa memoria.

Me complacía su compañía como complace a un padre compartir gustos y aficiones con su hijo; cualquiera que haya tenido hijos comprenderá de inmediato de que hablo. Pero cuando la afinidad es de la índole a la que me refiero, el goce de los dos camaradas alcanzaba momentos de intensidad vital irrepetibles.

Mañana se volverá a repetir, una vez más, el ritual, el cohete a las ocho en punto, los toros con los bueyes a toda velocidad enfilando la Cuesta de Santo Domingo, Mercaderes, Estafeta, hasta los corrales de la plaza arrollándolo todo, 2-3 minutos de paroxismo absoluto, y las lágrimas , una vez más también, como colofón al delirio.

Cincuenta años sin derramar una lágrima y ahora, no falto un día a la cita con el llanto.

No he corrido nunca, ni creo que lo haga ya. Admiro el valor y la inconsciencia, que viene a ser lo mismo, como virtudes de la condición humana; el esfuerzo físico unido al riesgo y al miedo es una vivencia difícil de percibir hoy en día, y lo digo yo que no tengo mas referente que el de haber corrido delante de la policía a caballo, aunque eso si, cuando la policía hacía honor a su misión y tarea con celo inmisericorde.

Metamorfosis

2011-06-29T19:41:00.012+02:00

Durante los últimos días de su vida, Jaime fue progresivamente abandonando su naturaleza humana y desarrolló la que pronto iba a ser su siguiente identidad: la de un ángel. Fue haciéndose cada vez más ligero y etéreo y le fueron creciendo unas alas casi imperceptibles. Estas alas le permitieron ascender en su partida hacia el espacio sin dificultad.
Yo me daba cuenta de su metamorfosis aunque nunca lo interpreté como un signo de que su estancia en la tierra estaba tocando a su fin, creí que eran síntomas de la adolescencia. Pensé que sus silencios, su mutismo eventual significaban que estaba enamorado o que vivía una espiritualidad incipiente. Estaba equivocada, sin saberlo él preparaba su marcha.
La foto que adjunto es bonita aunque Jaime está con los ojos cerrados a medias, sin embargo en su cuerpo y en su rostro se aprecian su transformación angelical.
El video es "Seronda" de Nacho Vegas, un ángel fieramente humano.
Paz.

22/07/2009

La Sagrada Pléyade

2011-06-17T12:00:00.007+02:00

La Sagrada Pléyade
Frío y noche llenarían la tierra y el alma
se hundiría en la miseria,si los dioses
benignos no enviaran, de cuando en cuando,
a este mundo tales adolescentes para
rejuvenecer la vida de los humanos.
La muerte de Empédocles, Johann Christian Friedrich Hölderlin

Tu recuerdo pervive aureolado de la atmósfera poética, de ensueños, del arte y de la música.

Recrear y recordar para conocer y continuar viviendo en tu compañía es un ejercicio diario al que me he habituado con disciplina. La estela de tus escasos cinco mil días perdura indeleble en mi corazón.

¿Me restarán tantos?, cinco o diez mil, no muchos mas, quien sabe. Mis primeras entradas abundaban en esta incertidumbre.

¿Para cuando mi cita en Samarra?

El destino no tiene perdón ni para ti, ni para los demás; con su furia codiciosa arrasa con nuestras existencias. Los hados trazaron contigo el más extraño y extraordinario de los azares y ahora que nos ha sumido en esta infinita soledad, es difícil prever qué dirección tomará de nuevo la fatalidad con su corriente traidora y pérfida.

Allí donde hoy se agota la vida como un río seco, dejando ver el fangoso cauce, mañana puede correr de nuevo rica y abundante.

Me resta el consuelo de llegar hacia el final y poder parafrasear a Goethe:

"Aprendí a vivir; dilatad, oh, dioses, mi tiempo."

¡No me olvides hijo, que yo tampoco te olvidaré!

19/01/2008

20/01/2008

El infierno

2011-06-03T18:55:00.000+02:00

“El infierno es esto”, me dijo Paz hace unos días y puede que así sea.

¡Dios como duele!, y que no haya encontrado en todo este tiempo dolor equiparable al mío.

He visto en el fragor del mediodía la muerte cara a cara, la he visto reptando desde el otro lado, he conocido el horror absoluto y sin paliativos, y he conocido la mutilación y la locura. La cordura ha sido un tormento y anhelar la aniquilación un alivio.

No imagino ni conozco atrocidad de esta dimensión, saber de ella, tal vez, me sirviera como medicina y sedación. Pero no existe, lo sé con la certidumbre que me ha concedido el tiempo, cuya perspicacia siempre pondero.

Un día de agosto, un día aciago, acostado sobre una tierra aspera y egoísta, se resolvió mi existencia, vi la realidad y el espanto, el presente y el futuro, el pánico y la miseria, fundidos y desleídos en la atrocidad de un instante, en el abrazo inútil sobre el que rebosaba el tiempo, en la impasible mañana vívida como un sueño.

Supliqué piedad pero la Muerte no conoce piedad, clemencia ni justicia; es la Muerte.

Hay horas en la vida llenas hasta derramarse, mientras otras, son insignificantes, huecas e insubstanciales y se limitan a desvanecerse en el tiempo. Estas que yo refiero desbordan y rebasan todos los límites y márgenes comunes.

Lo que antecede es nada más que literatura, quien me frecuenta sabe bien que mi estado de ánimo no se corresponde con la desesperación y tristeza que aquí se traslucen, esta actitud concierne a mis horas más bajas, que gracias a Dios y a mi hijo que vela incansable por mi, son las menos.

“El infierno de los vivos no es algo por venir: hay uno, el que ya existe aquí, el infierno que habitamos todos los días, que formamos estando juntos. Hay dos maneras de no sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el punto de dejar de verlo. La segunda es riesgosa y exige atención y aprendizaje continuos: buscar y saber quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacer que dure, y dejarle espacio.”

ITALO CALVINO, ‘Las ciudades invisibles’.

Adjunto, para ilustrar mi entrada la obra de, Hieronymus Bosch (El Bosco), El Jardín de la Delicias. La tabla de la derecha representa de modo magistral su particular modo de ver el infierno.

El Cielo

2011-05-07T12:50:00.003+02:00

Entresaco lo que sigue de una obra delirante prodigiosamente rematada y en la que su autor invirtió, a buen seguro, buena parte de su vida. Yo lo conozco a través de J.L. Borges. Con este aval y mi particular disposición recreo un lugar y una situación que bien podría acercarse a una descripción del Paraíso.

“Los niños que mueren son niños también en la otra vida, tienen el mismo carácter infantil, la misma inocencia por la ignorancia, la misma delicadeza en todo; se hallan meramente en sus principios a fin de que puedan llegar a ser ángeles; porque los niños no son ángeles, pero llegan a ser ángeles.”

Categórica afirmación sin fisuras ni opciones a refutación.

“Tan pronto como resucitan los niños, lo cual hacen inmediatamente después de la muerte, son conducidos al cielo y allí entregados a ángeles que son del sexo femenino, quienes en la vida de su cuerpo amaban tiernamente a los niños y también a Dios”.

Igualmente sin objeción posible.

“Me ha sido dado ver a niños ataviados con mucho adorno; llevaban alrededor del cuello guirnaldas de flores relucientes de hermosos colores celestiales, y también alrededor de sus tiernos brazos.

Una vez me ha sido dado ver a niños con las damas encargadas de su educación, acompañados de doncellas en un jardín paradisíaco, hermosamente adornado no tan sólo con árboles sino con arcadas de cierta especie de laureles y por consiguiente pórticos por los cuales se entraba al interior, y los niños, entonces vestidos de la referida manera, parecían un grupo de flores que se destacaba sobre la entrada alegremente."

Y para finalizar

"Es de notar que los niños en el cielo no crecen más que hasta la primera juventud, y en ella permanecen eternamente.”

Del cielo y del infierno, Emanuel Swedenborg (1688–1772)

No es cosa de cuestionar, asuntos tan intrincados, y mucho menos yo que he descreído más que el propio Santo Tomás, que aunque elevado a los altares es el paradigma de la incredulidad.

Me diste tantas cosas que ahora juzgo inmerecidas, tu dulzura y tu bondad, el Quattrocento y el Cinquecento, las tardes interminables de verano, tu obstinada afición por los viajes, tu memoria que hacía mía, tus ojos por los que veían los míos, Vermeer, van Eyck, Hopper, La balsa de la Medusa, La lección de anatomía.....

Ahora, me sigues dando, acaso ya merecidamente, vivencias de otra índole, igualmente gratificantes. Hoy en forma de este atisbo del más allá, del Paraíso, con el que distraigo mis sentidos y mi vida.

Creer, porque ya casi lo creo y dudar a un tiempo de que yo, o lo que de mi reste acceda a ese Cielo. O mejor aún, “me sea dado ver” y por tanto verte en esa “eterna primera juventud” a la que se refiere este místico atípico y extraordinario.

Mientras esto escribía trataba de encontrar en mis registros neuronales una pintura que haya plasmado con cierta calidad esta manifestación del Cielo de los niños.

Una lámina enmarcada con austeridad presidió mi dormitorio de niño y adolescente. Incomprensible e inquietante entonces, ahora se me brinda como la imagen que bien puede reflejar ese Cielo, ese Paraíso que con certeza habitas con tu nueva y recién estrenada naturaleza angelical.

La obra siguiente es de Xul Solar, pintor y místico argentino, unido a Borges por su común afección a Swedenborg. Añadiré una frase del artista para ilustrar mejor su pensamiento:

“Lo que se ve en el otro mundo depende un poco de uno”.

Y acabo con una obra y un artista que desconocía, lleva directamente por título El Paraiso.

La Anunciación, Fra Angélico

Xul Solar

Meister (Oberrheinischer) - El Paraíso

Y faltas tú

2011-04-22T12:45:00.002+02:00

No faltó nadie, todos estuvimos en la fiesta, la velada discurrió impecablemente, todo funcionó a la perfección, todos estábamos contentos, nada atribulaba nuestros corazones, todo fueron parabienes y felicitaciones.

Y a continuación, nuevamente la calma, la vida sigue, la paz fluye, la primavera estalla, las golondrinas han regresado una vez más, y los gorriones, al amanecer cantan desaforados como siempre.

Solo una única nube tachona el impoluto cielo, tu ausencia, tu irreparable destierro, porque destierro es dejar sin tierra y también es estar lejos. Solo faltas tú, como me faltas en cada inspiración pulmonar o en cada sístole vascular.

El tránsito de la risa al llanto y viceversa se ha convertido en un sencillo hábito, en una peculiar y nueva función fisiológica, tan familiar y espontánea como pensar o comer. Qué agradable tiene que ser, medito a veces, yacer y dormir y no tener ya nunca tristeza ni dolor que sufrir, que el olvido tienda su espeso manto definitiva e inapelablemente.

Visto con objetividad, tal y como nos dice el bueno de Job, -pocos son los días del hombre nacido de mujer- y en consecuencia pocos serán los días de tribulación y tristeza. Esa es la esperanza, el alivio, y el lenitivo cotidiano del que agota sus días en vanas e insípidas tareas, y es del mismo modo el mejor incentivo y el mejor bálsamo para justificar la existencia socavada y minada del que perdió lo mejor de la suya.

Cada vez que escribo en los términos que lo acabo de hacer, me propongo no repetirlo, pero cada vez que me aplico a la tarea reincido nuevamente. No soy consecuente, me contradigo, hoy digo una cosa y mañana pienso otra. Así es, efectivamente me contradigo y me desdigo, y aquí dejo constancia, es más, me precio y jacto de ello.

Insertaré un vídeo con una canción que siempre me ha gustado, data de un tiempo en que el marchamo de lo catalán era para mí garantía de calidad, modernidad y tolerancia, algo perdido hoy irreparablemente. Habla de una fiesta con mucha gente y en la que solo faltaba una persona: -Y faltas tú– dice hacia el final.

Bendita tu luz

2011-04-13T21:01:00.011+02:00

Bendito el lugar y el motivo de estar ahí
bendita la coincidencia.
Bendito el reloj que nos puso puntual
ahí bendita sea tu presencia.
Bendito Dios por encontrarnos en el camino
y de quitarme esta soledad de mi destino.

Bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada
bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada
desde el alma.

Benditos ojos que me esquivaban,
simulaban desdén que me ignoraba
y de repente sostienes la mirada.
Bendito Dios por encontrarnos
en el camino y de quitarme
esta soledad de mi destino.

Bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada
bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada, oh.

Gloria divina de esta suerte,
del buen tino,
de encontrarte justo ahí,
en medio del camino.
Gloria al cielo de encontrarte ahora,
llevarte mi soledad
y coincidir en mi destino,
en el mismo destino.

Bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada
bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada.

Bendita mirada, oh,
bendita mirada desde el alma.
Tu mirada, oh oh,
bendita, bendita,
bendita mirada,
bendita tu alma y bendita tu luz.
Tu mirada, oh oh.
Oh oh, te digo es tan bendita
tu luz amor.
Y tu mirada oh, oh.
Bendito el reloj y bendito el lugar,
benditos tus besos cerquita del mar.
Y tu mirada, oh, oh.
Amor amor, qué bendita tu mirada,
tu mirada amor.

Maná y Juan Luis Guerra

No había vuelto a escuchar esta canción Jaime, pensando en la luz de tu mirada la recordé y la busqué en You Tube. Al instante las lágrimas afloraron en mis ojos.

A diario uno de nuestros pasatiempos favoritos era ver videoclips en el Canal Latino juntos. Cuando me levantaba de la siesta indefectiblemente espesa, desorientada y malhumorada tú me cogías de la mano y nos sentábamos en el sofá frente al televisor mientras yo tomaba mi café gracias al cual paulatinamente iba despejándome. Era nuestro rato de juerga diaria, jugábamos a hacer comentarios demoledores, reflexiones ácidas y despiadadas sobre las canciones y los cantantes. Tú te desternillabas de la risa. Esto sucedía con la mayor parte de los videoclips, pero de vez en cuando indultábamos alguno, concretamente este que hoy cuelgo aquí era de nuestros preferidos.

Ya nunca he vuelto a ver ese canal, es demasiado doloroso para mí.

Esta canción es nuestra Jaime, yo te la dedico, porque la luz de tu mirada desde el alma ha sido y es la fuerza que me levanta del suelo. Bendito el reloj que nos puso puntual ahí y que hizo coincidir nuestros destinos. Bendita la coincidencia y bendito Dios por hacer que nos encontrásemos en medio del camino.

Te quiero, hijo.

Jaime, el niño perdido en el templo…

2011-04-07T15:14:00.011+02:00

Paz,

Contestando a mi última entrada sobre la Basilica de Santa Maria in Trastevere me has recordado aquel verano cuando la visitamos juntos. Jaime desapareció un rato en la iglesia y no lo encontrábamos. Acabábamos de ver una estatua de San Antonio al que gente de todas las culturas y creencias confía peticiones escritas en papeletas. Le preguntaste dónde se había metido y no supo o no quiso contestarte. Para ti siempre fue un misterio y por supuesto ahora lo es más que nunca. Me he puesto a imaginar que, a lo mejor, entre todos esos papeles, hay uno que Jaime escribió, y en el que dejó plasmado un deseo, una preocupación, o una de sus ideas atrevidas e incluso irreverentes que hizo sonreír a San Antonio y al niño que lleva en sus brazos.

También me preguntas quien ha escrito esas frases sobre el amor de una madre por su hijo. Son del profeta Isaias. Aquí tienes el texto, un poco mas completo, para que puedas apreciarlo mejor. El profeta atribuye a Dios ese lenguaje tan poético, comprometido, apasionado y lleno de ternura. No hace falta que te lo comente. Saboréalo y déjale que te consuele porque, precisamente, para eso fue escrito. Para ilustrar este texto, cuelgo una imagen del pintor Hadbank.

Besos,

Maria Pilar

Así dice el Señor: «En el momento propicio te respondí, y en el día de *salvación te ayudé. Ahora te guardaré, y haré de ti un *pacto para el pueblo, para que restaures el país y repartas las propiedades asoladas; ⁹ para que digas a los cautivos: "¡Salgan!" , y a los que viven en tinieblas: "¡Están en libertad!" »Junto a los caminos pastarán y en todo cerro árido hallarán pastos. ¹⁰ No tendrán hambre ni sed, no los abatirá el sol ni el calor, porque los guiará quien les tiene compasión, y los conducirá junto a manantiales de agua. ¹¹ Convertiré en caminos todas mis montañas, y construiré mis calzadas. ¹² ¡Miren! Ellos vendrán de muy lejos; unos desde el norte, otros desde el oeste, y aun otros desde la región de Asuán.»^[^a^] ¹³ Ustedes los cielos, ¡griten de alegría! Tierra, ¡regocíjate! Montañas, ¡prorrumpan en canciones! Porque el Señor consuela a su pueblo y tiene compasión de sus pobres. ¹⁴ Pero *Sión dijo: «El Señor me ha abandonado; el Señor se ha olvidado de mí.» ¹⁵ «¿Puede una madre olvidar a su niño de pecho, y dejar de amar al hijo que ha dado a luz? Aun cuando ella lo olvidara, ¡yo no te olvidaré! ¹⁶ Grabada te llevo en las palmas de mis manos; tus muros siempre los tengo presentes. ¹⁷ Tus constructores^[^b^] se apresuran; de ti se apartan tus destructores y los que te asolaron. ¹⁸ Alza tus ojos, y mira a tu alrededor; todos se reúnen y vienen hacia ti. Tan cierto como que yo vivo, —afirma el Señor—, a todos ellos los usarás como adorno, los lucirás en tu vestido de novia. ¹⁹ »Aunque te arrasaron y te dejaron en ruinas, y tu tierra quedó asolada, ahora serás demasiado pequeña para tus habitantes, y lejos quedarán los que te devoraban. ²⁰ Los hijos que dabas por perdidos todavía te dirán al oído: "Este lugar es demasiado pequeño para mí; hazme lugar para poder vivir." ²¹ Y te pondrás a pensar: "¿Quién me engendró estos hijos? Yo no tenía hijos, era estéril, desterrada y rechazada; pero a éstos, ¿quién los ha criado? Me había quedado sola, pero éstos, ¿de dónde han salido?" »

Añadiré unas fotografías ilustrativas de aquella anécdota a la que te refieres. (Vicente)

Roma (04/07/2006)

Pensando en vosotros

2011-04-03T17:18:00.004+02:00

Queridos Paz y Vicente,

Hace unos días, en la preciosa Iglesia de Santa Maria in Trastevere que a Paz tanto le gusta, oí proclamar dos frases bíblicas que me llevaron directamente a vosotros y a Jaime.

“ ¿Acaso una madre puede olvidar al hijo de sus entrañas? Pues aunque lo llegara a olvidar, yo nunca te olvido... Tengo tu nombre escrito en la palma de mi mano”

No os olvido.

Maria Pilar

Carpe diem

2011-03-24T19:20:00.006+01:00

“Todo tiene su momento, y cada cosa su tiempo bajo el sol. Hay tiempo de nacer y tiempo de morir; tiempo de plantar y tiempo de arrancar lo plantado; tiempo de matar y tiempo de curar; tiempo de destruir y tiempo de edificar; tiempo de llorar y tiempo e reír; tiempo de lamentarse y tiempo de danzar; tiempo de esparcir las piedras y tiempo de amontonarlas; tiempo de abrazarse y tiempo de separarse; tiempo de buscar y tiempo de perder; tiempo de guardar y tiempo de tirar; tiempo de rasgar y tiempo de coser; tiempo de callar y tiempo de hablar; tiempo de amar y tiempo de aborrecer; tiempo de guerra y tiempo de paz".
Eclesiastés 3

¿En que tiempo estamos?, ¿O no está expresado en esta lista?.
No hay lugar para la inacción, se acaba el tiempo, es hora de actuar. No da tregua, discurre inexorable, despacio a veces y rápido otras. Ya no haré todo lo que me impuse alegre e inconscientemente. Es hora de abrazar el presente, descarnado y absoluto. Solo el fugaz instante del animal, sin pasado ni futuro que lastre su existencia. Un único segundo inaprensible, el efímero delirio del lisérgico, el arrebato místico, el satori, el peyote, el trance chamánico, el tao…..
Extraño es el hábito de las mentes humanas ideando horrores, inventando infiernos, postulando filosofías, estructurando el paraíso, con un fin innoble y espurio. Un único objetivo las anima: el de obviar su propia e insignificante condición.
Las inmóviles pesadillas de Chirico, los sueños de Goya, los desvaríos de Balthus, las inquietantes piscinas de Hockney, prefiguran de algún modo una persuasiva e inmanejable realidad, que la hacen, a su vez, tolerable y verosímil.
Maestros intemporales en cuyas obras pervive una íntima complicidad con Jaime, seiscientos días después, tras seiscientos ortos y seiscientos ocasos, seiscientas noches de incertidumbre y seiscientas jornadas implacables en alguna de las cuales me jacté de no haber llorado por un día a mi hijo muerto.

“Anda, come con alegría tu pan y bebe de buen grado tu vino, que Dios está ya contento con tus obras. En toda sazón sean tus ropas blancas y no falte ungüento sobre tu cabeza. Vive la vida con la mujer que amas, todo el espacio de tu vana existencia que se te ha dado bajo el sol, ya que tal es tu parte en la vida y en las fatigas con que te afanas bajo el sol. Cualquier cosa que esté a tu alcance el hacerla, hazla según tus fuerzas, porque no existirá obra ni razones ni ciencia ni sabiduría en el sheol a donde te encaminas»
Eclesiastés 9

Giorgio de Chirico

Francisco de Goya

David Hockney

Balthus

A Sangre Fría

2011-03-09T10:54:00.013+01:00

"A Sangre Fría es una novela de Truman Capote, que narra el brutal asesinato de los cuatro miembros de una familia de Kansas."
Así comienza la reseña de esta novela, una de las últimas lecturas de Jaime, en la Enciclopedia por excelencia, Wikipedia.
"A Sangre Fría cuenta la historia del asesinato de los dos padres y de los dos hijos menores de la familia Clutter. Ocurrió en Holcomb, una localidad cercana a Garden City en el estado estadounidense de Kansas. El asesinato ocurrió realmente."
Así iniciaba Jaime su resumen del libro en cuestión, en un trabajo escolar que tengo ante mis ojos mientras escribo estas líneas.
Tanto su madre como yo insistíamos en lo que estimábamos era una lectura inconveniente, pero como suele ocurrir con los adolescentes, esto era un acicate que espoleaba su avidez y su interés, robando horas al sueño para embeberse en la trama de una obra magistral. La había rematado yo, igualmente en vastas sesiones nocturnas el 14 de mayo de 2009 y supongo que inmediatamente la inició Jaime, pues su trabajo escolar esta fechado el 8 de junio de 2009. Le restaban dos escasos meses de vida.
Debió ser la fotografía de la portada, (ilustraré esta entrada con ella) y algún comentario mío lo que debió atraer su atención y lo que decidió la elección de esta obra para su trabajo.He querido narrar estos pormenores desde que inicié la andadura de este blog, ignoro la razón y que oscuros resortes me inducen a hacerlo, como ignoro la íntima decisión que resolvió a Jaime a acometer tan intrincada lectura.
Me inclino a pensar –lo de referirlo, digo- que es el sentimiento cómplice que hace sintonizar a dos personas, cuando por uno de esos milagros, cada vez más infrecuente, te encuentras hablando con alguien de un libro que en su momento te entusiasmó.
Que ese ejercicio mental lo realizara con mi hijo y que fuera su última lectura es posiblemente el hecho determinante que me impide olvidar.
Espero, hijo, que en ese cielo de intelectuales, en el que a buen seguro andas, dispongas de tiempo y de buena literatura, que de mala y abundante por aquí vamos bien servidos. En cualquier caso, no creo que toda esta bazofia logre trascender a esas alturas y mucho menos al decurso implacable del tiempo que todo lo pone en su sitio.
Inicia así su particular “Carta al autor”:
"Señor Truman: quisiera contarle mis opiniones de su libro. Tengo que felicitarle de lo buen redactor que es usted, y no miento….."
Y entresaco lo que sigue de la misma:
"No me gusta, y esto lo digo seriamente, la cantidad de nombres de persona que se citan en el libro, lo que crea confusión en el lector al leerlos…
Me interesaría saber en que consistía, su trabajo en Holcomb tras el asesinato…
Ya sé que no me puede contestar, porque usted falleció, pero aún así tenía ganas de hacerle la pregunta anterior."

La Usura, Ezra Pound

2011-02-25T20:37:00.037+01:00

Canto XLV, con usura
Con usura ningún hombre tiene una casa de buena
piedra
cada bloque pulido bien encajado
para que el dibujo pueda cubrir su cara,
con usura
ningún hombre tiene un paraíso pintado en la pared de
su iglesia
harpes et lutes (arpas y laúdes)
o donde virgen reciba mensaje
y halo se proyecte de la incisión,
con usura
ningún hombre ve a Gonzaga sus herederos y sus
concubinas
ninguna pintura es hecha para durar ni para vivir con
ella
sino que es hecha para vender y vender pronto
con usura, pecado contra natura,
tu pan es cada vez más de trapos viejos
seco es tu pan como papel,
sin trigo de montaña ni harina fuerte
con usura la línea se hace gruesa
con usura no hay clara demarcación
y ningún hombre puede hallar sitio para su morada.
El tallador de piedra es alejado de su piedra,
el tejedor alejado de su telar
CON USURA
no viene lana al mercado
la oveja no da ganancia con la usura
La usura es una morriña, la usura
mella la aguja en la mano de la doncella
y detiene la habilidad de la hilandera. Pietro Lombardo
no vino por usura
Duccio no vino por usura
ni Pier della Francesca; Zuan Bellin no por usura
ni fue "La Calumnia" pintada.
No vino por usura Angélico; no vino Ambrogio Praedis,
No vino ninguna iglesia de piedra pulida firmada:
Adamo me fecit (Adán me hizo)
No por usura St.Trophine
No pur usura Saint Hilaire,
La usura ensarra el cincel
Ensarra el arte y el artesano
Roe el hilo en la rueca
Ninguna aprende a bordar oro en su bastidor;
El azur tiene un chancro por la usura; el cramoisi está
sin bordar
La esmeralda no encuentra su Memling
La usura asesina al niño en el vientre
Impide el galantear del muchacho
Ha traído parálisis al lecho, yace
entre la novia y el esposo.
CONTRA NATURAM
Han traído putas a Eleusis
Cadáveres se han sentado al banquete
invitados por la usura.

Ezra Pound, traducción de José Coronel Urtecho y Ernesto Cardenal.

Andabas entretenido en tus cosas, me acerqué a tí diciendo: “ Jaime, voy a leerte un poema de Ezra Pound, se titula La Usura y habla de muchos artistas del Renacimiento”, inmediatamente pusiste tus antenas en marcha, no había otro tema que pudiera motivarte más.
Fui declamándolo y explicándote verso por verso lo que a tu corta edad, 11 o 12 años, no eras capaz de entender todavía. Cuando empecé a recitar los nombres de tus amados pintores: Duccio, Piero della Francesca, Bellini, Boticelli (La Calumnia), Fra Angélico… tus ojos se abrieron como platos y tu boca dibujó una amplia sonrisa de complicidad.
Te comenté que era el poema que más veces había leído en mi vida y que nunca me había cansado. El mejor poema del mundo, siempre.
Hablamos de su genialidad, de su carácter solar y mediterráneo aunque también oscuro y profundo.
Con tus inmensos ojos verdes me miraste y dijiste:
“No vino por usura Giotto”
“No por usura Mantegna”, te repliqué.
“No por usura Massaccio”
“No por usura Paolo Uccello”
“No por usura……….”

Doge Leonardo Loredan, Giovanni Bellini

La flagelacion de Cristo, Piero della Francesca

La Calumnia, Sandro Botticelli

En el video contra la usura suena, terrible y descarnada, la voz de Ezra Pound, “il miglior fabbro”( el mejor artesano), como no dudó en llamarlo su discípulo, el poeta T. S. Eliot.
Paz.

CHASCO

2011-02-16T23:42:00.008+01:00

Hoy me saldré de la tónica general de este blog; hoy quiero escribir y dedicarle unas palabras a Chasco, nuestro perro.

Una mañana de agosto de 2004, Jaime y mi padre fueron a coger un perro de una camada de bretones. Jaime eligió entre todos y, aunque no conozco al resto de la camada, me atrevo a decir que era el mejor entre todos sus hermanos.

Desde el primer día fue especial, fue el primer perro en entrar en casa, pasaba los días enteros con nosotros en el masico, siempre fue un santo, Jaime lo montaba en bicicleta y lo colgaba de un tendedero, y él aguantaba con resignación… Siempre fue elegante, un buen cazador y acompañante de mi padre todos los domingos de la época de caza, el más obediente de todos, fue padre y el encargado de criar a uno de sus hijos; siempre tan atento, tan expresivo, sin duda el mejor!

A finales de julio de 2007, estando yo con Jaime en Barcelona, camino al parque Güell, recibimos una llamada de mi madre que nos decía que Chasco tenía leishmaniosis, enfermedad mortal, bastante común en los perros, que se propaga a través de picaduras de mosquito, y que podía morirse en dos meses o incluso aguantar cinco años. Y finalmente, tres años y medio después, este lunes 14 de febrero de 2011, Chasquito murió.

SIEMPRE SE VAN LOS MEJORES…

Espero que estéis juntos y que cuidéis bien el uno del otro.

Os quiero!

Agosto 2004

Septiembre 2004

Marzo 2006

Soledad

2011-02-11T17:00:00.002+01:00

“Cada mañana al abrir los ojos me pregunto si ese día me tendrá reservada alguna alegría.”
Knut Hamsun, Hambre
Quien sabe si podré arrancarle a Dios algo que tan ardorosamente deseo. Una señal, un gesto, algo que me devuelva lo perdido.

No es excesiva mi demanda, más bien es ridícula y mínima viniendo de entidad tan poderosa. Pero le cuesta, le cuesta y mucho pronunciarse, ha resultado ser algo cicatero y avaro.

Sus señales son como las enrevesadas respuestas de los oráculos délficos, ininteligibles e intrincadas hasta el absurdo. Musas, ninfas y náyades eran más explícitas que este Dios que he heredado y del que ya no espero ni reacciones de ira furibunda ni gestos de bondad infinita.

Estoy solo, casi no me cabe duda, absolutamente solo.
Recurro, una vez más, a otro, a alguien con oficio para expresarme: Joseph Conrad y entresaco lo que viene de su mejor obra, El corazón de las tinieblas:
“No, es imposible; es imposible comunicar la sensación de vida de una época determinada de la propia existencia, lo que constituye su verdad, su sentido, su sutil y penetrante esencia. Es imposible. Vivimos como soñamos… solos."
Francis Ford Coppola basa el guión de su película Apocalypse Now, en esta obra, hoy serán pues los helicópteros, The Doors y Richard Wagner los encargados de ilustrar esta entrada.

Padres e hijos

2011-01-27T18:40:00.011+01:00

Dicen que la conversación fue referida por algún presente. Es probable que este cediera a la tentación literaria de acentuar o agregar algún pormenor. La anoto ahora porque en ella va un destello de mi adolescencia y un trágico y desgarrado pormenor de la índole y naturaleza de una relación padre-hijo en un tiempo irremisiblemente perdido.

Luis Moscardó: ¡Papá!
Coronel Moscardó: ¿Qué hay, hijo mío?
Luis Moscardó: Nada, que dicen que me van a fusilar si el Alcázar no se rinde, pero no te preocupes por mí.
Coronel Moscardó: Si es cierto encomienda tu alma a Dios, da un viva a Cristo Rey y a España y serás un héroe que muere por ella. ¡Adiós, hijo mío, un beso muy fuerte!
Luis Moscardó: ¡Adiós, papá, un beso muy fuerte!
Toledo, 23 de julio de 1936

La historia que referiré a continuación es del mismo tenor, mediando algo más de 600 años entre las dos, pero igualmente dramática y con idénticos protagonistas y condiciones. Se funde como en la anterior la leyenda y la historia; el honor, el valor y la épica. Es la historia de Guzmán el Bueno.

Así que maniató a Pedro Alonso y, tras presentarlo a su padre, amenazó con degollarlo ante su presencia.
Mas sólo obtuvo una negativa por respuesta:
«E don Alonso Pérez le dijo que la villa que gela non darie; que cuanto por la muerte de su fijo, que él le daria el cuchillo con que lo matase; é alazólez de encima del adarve un cuchillo, é dijo que ante quería que le matase aquel fijo é otros cinco si los toviese, que non darle la villa del Rey su señor, de que él ficiera omenaje.»
Esto irritó tanto al infante, que allí mismo lo degolló, mandó cortar su cabeza y la catapultó al castillo.
Tarifa, primavera de 1294

Que la Policía del Pensamiento (Orwell, 1984) perdone estas licencias, que hoy me permito, la historia así se escribió, como hoy se escribe en clave de corrección política, oeneges, feminismo, nacionalismos y xenofobias.
He engendrado hijos y perdido hijos, he sido osado y débil, prosaico y místico, he sido a un tiempo tenaz e inconstante, he sido, en fin, contradictorio, paradójico e incoherente. Pero ese caos primitivo que es mi alma, no deja de conmoverse, hoy como ayer, releyendo los trasuntos de estas despedidas definitivas y absolutas.
Es la historia de Abraham e Isaac que se repite de nuevo. No es mi historia, no cabe duda, pero quien sabe como se referirá, si es que alguien se demora en contarla en alguna ocasión.
Acabo con un fragmento del poema de Arthur Rimbaud: “El ángel y el niño”,

«¡Niño que a mí te pareces, vente al cielo conmigo! Entra en la morada divina;
habita el palacio que has visto en tu sueño;
¡eres digno! ¡Que la tierra no se quede ya con un hijo del cielo!
Aquí abajo, no podemos fiamos de nadie; los mortales no acarician nunca con dicha sincera;
incluso del olor de la flor brota un algo amargo;
y los corazones agitados sólo gozan de alegrías tristes;
nunca la alegría reconforta sin nubes y una lágrima luce en la risa que duda.
¿Acaso tu frente pura tiene que ajarse en esta vida amarga, las preocupaciones turbar
los llantos de tus ojos color cielo y la sombra del ciprés dispersar las rosas de tu cara?
¡No ocurrirá! te llevaré conmigo a las tierras celestes,
para que unas tu voz al concierto de los habitantes del cielo.
Velarás por los hombres que se han quedado aquí abajo.
¡Vamos! Una Divinidad rompe los lazos que te atan a la vida.
¡Y que tu madre no se vele con lúgubre luto;
que no mire tu féretro con ojos diferentes de los que miraban tu cuna;
que abandone el entrecejo triste y que tus funerales no entristezcan su cara,
sino que lance azucenas a brazadas,
pues para un ser puro su último día es el más bello!»

Guzmán el Bueno arrojando su daga en el cerco de Tarifa, del artista Salvador Martínez Cubells.

CHILLIDA LEKU

2011-01-18T17:48:00.008+01:00

¿Adónde te escondiste,
amado, y me dejaste con gemido?
Como el ciervo huiste,
habiéndome herido;
salí tras ti, clamando, y eras ido.

Pastores, los que fuerdes
allá, por las majadas, al otero,
si por ventura vierdes
aquél que yo más quiero,
decidle que adolezco, peno y muero.

Buscando mis amores,
iré por esos montes y riberas;
ni cogeré las flores,
ni temeré las fieras,
y pasaré los fuertes y fronteras.

San Juan de la Cruz, Cántico espiritual

El Museo Chillida Leku cerró sus puertas el pasado 31 de Diciembre. Recibo con pena la noticia, este museo fundación era uno de los lugares favoritos de Jaime y mío. Se encuentra en Hernani (Guipúzcoa) y es un remanso de paz, de marcada inspiración minimalista japonesa en medio del caos industrial que lo rodea. Un lugar donde reposan las esculturas del artista que se caracterizan por el trazado suave de las curvas, por la rotundidad en la expresión, por las formas orgánicas. Un lugar donde Japón está presente en el aire austero y esencial, en el deseo de expresar lo más posible con los menores elementos, en el trabajo bien hecho, en la fusión de tradición y modernidad.
Tan sólo hace 10 años que se abrió al público y supongo que Eduardo Chillida, desde el cielo de los artistas en el que ahora se encuentra “adolece, pena y muere” al ver paralizado el proyecto que tanto amó y en el que tanto trabajo, esfuerzo y tiempo invirtió.
El 1 de Diciembre la familia Chillida hizo patente la imposibilidad de sostener el museo económicamente desde la gestión privada. Las instituciones vascas ahora están estudiando seriamente el hecho de colaborar en la financiación de dicho proyecto. Por el momento, el lugar que el artista creó para exponer sus esculturas y para que la gente paseara entre ellas “ como por un bosque” permanecerá cerrado, aunque los Chillida y los representantes públicos confían en que la reapertura del lugar se produzca en los próximos meses. Yo también confío en la resurrección de la primavera, de las almas y del museo Chillida. Cuesta mucho aceptar la pérdida de tantas cosas buenas en tan poco espacio de tiempo.
He comenzado esta entrada con el fragmento inicial del Cántico espiritual de San Juan de la Cruz, por ser este uno de los poemas preferidos del escultor y por su reconocida admiración al místico español.
Las fotografías son de nuestra visita al Museo en septiembre de 2006.
El vídeo es el “ Erbarme dich” de la Pasión según San Mateo de J.S. Bach, ya que es este último el compositor favorito de Chillida, (y mío también) y a quien ha dedicado numerosos homenajes en su dilatada obra.
Paz

Historia de Isaac

2010-12-31T17:23:00.018+01:00

Y Dios dijo: “Toma ahora a tu hijo, tu único, a quien amas, a Isaac, y ve a la tierra de Moriah, y ofrécelo allí en holocausto sobre uno de los montes que Yo te diré.”

Isaac habló a su padre Abraham: “Padre mío.” Y él respondió: “Aquí estoy, hijo mío.” “Aquí están el fuego y la leña,” Isaac dijo, “pero ¿dónde está el cordero para el holocausto?”

Así discurre el relato hasta el instante mismo en que Abraham alza el cuchillo para sacrificar a su único y apreciado hijo y en el que un Ángel le ordena detenerse in extremis. Voy a imaginar que Isaac, bien pudiera contar con 12 años de edad, cuando se disponía a morir, visto su comportamiento, sumisión y fe ciega en todo cuanto su padre determinara. Quien quiera que ideara semejante prueba, conocía a la perfección la naturaleza y condición humana, porque no resulta concebible mayor atrocidad para verificar el carácter de un padre que pedirle la vida de su propio hijo. Antes de que tu madre te conformara en su seno yo ya te conocía y antes de que nacieras, ya te amé por encima de todo. Te coloqué en la cima de mis preferencias y te antepuse a cualquier otro objetivo o razón de mi existencia. De ti recuerdo el cariño de tu niñez, tu amor de adolescente. Tu fe ciega en mi conocimiento. Me hubieras seguido en el desierto y en la selva. Y me seguiste sin remisión hasta el final, con 12 años igualmente. “Si el veneno o el acero hubieran podido cortar el hilo de mi existencia”, habría tardado un instante en ir a reunirme contigo pero carecía y carezco de una cualidad imprescindible, confusa y escasa: el valor, virtud que admiro y aprecio. Dos posturas, actitudes y concepciones contrapuestas, con respecto a la progenie, la de Abraham subyugado por Dios y su poder omnímodo y la mía sometida al hombre y sus debilidades.

Sacrificio de Isaac, Caravaggio

Sacrificio de Isaac, Marc Chagall

Sacrificio de Isaac, Robert Crumb

Story of Isaac, Leonard Cohen

"La puerta se abrió lentamente Mi padre entró Yo tenía nueve años y permaneció de pié tan alto sobre mí Los ojos azules estaban brillantes y su voz fue muy fría Dijo: "He tenido una visión y tu sabes que soy fuerte y santo Debo hacer lo que me ha sido ordenado" Así que comenzamos a subir la montaña Yo iba corriendo el iba andando y su hacha estaba hecha de oro"

16/07/08, Oviedo

Las Ciudades Invisibles II

2010-12-22T20:29:00.011+01:00

LAS CIUDADES Y EL DESEO

De la ciudad de Dorotea se puede hablar de dos maneras: decir que cuatro torres de aluminio se elevan desde sus murallas flanqueando siete puertas del puente levadizo de resorte que franquea el foso cuya agua alimenta cuatro verdes canales que atraviesan la ciudad y la dividen en nueve barrios, cada uno de trescientas casas y setecientas chimeneas; y teniendo en cuenta que las muchachas casaderas de cada barrio se enmaridan con jóvenes de otros barrios y sus familias se intercambian las mercancías de las que cada una tiene la exclusividad: bergamotas, huevas de esturión, astrolabios, amatistas, hacer círculos a base de estos datos hasta saber todo lo que se quiera de la ciudad en el pasado el presente el futuro; o bien decir como el camellero que me condujo allí: “Llegué en la primera juventud, una mañana, mucha gente caminaba rápida por las calles hacia el mercado, las mujeres tenían hermosos dientes y miraban derecho a los ojos, tres soldados sobre una tarima tocaban el clarín, todo alrededor giraban ruedas y ondulaban papeles coloreados. Hasta entonces yo sólo había conocido el desierto y las rutas de las caravanas. Aquella mañana en Dorotea sentí que no había bien que no pudiera esperar de la vida. En los años siguientes mis ojos volvieron a contemplar las extensiones del desierto y las rutas de las caravanas, pero ahora sé que este es solo uno de los tantos caminos que se me abrían aquella mañana en Dorotea”.

Italo Calvino

De todas las ciudades invisibles de Calvino mi preferida ha sido siempre Dorotea (don de Dios), sin duda alguna por la gracia que la adorna y por el mensaje esperanzador que de ella se desprende.
Su lectura produjo en mi alma un impacto difícil de expresar, la descripción que de ella hace el camellero me derivó a antiguos paraísos perdidos, a sueños recónditos de una existencia anterior feliz y plena. La sensación de haber conocido en otro tiempo dicha ciudad era demasiado fuerte, como una paramnesia o un déjà vù.
“En Dorotea sentí que no había bien que no pudiera esperar de la vida”, esas palabras resonaban en mi cabeza con tanta insistencia que pronto las convertí en mi filosofía de vida. Sin buscarlo tenía en mi mano el secreto de la felicidad, me sentía iluminada, dueña de un poder casi ilimitado.
“Pero ha pasado el tiempo y la verdad desagradable asoma”, la experiencia hizo tambalear mi ingenuidad y me enseñó también que no había mal que no pudiera esperar de la vida.
Huelga decir que Jaime fue un pilar fundamental en la construcción de mi felicidad, y que su pérdida ha sido la causa absoluta de mi desventura. Es duro reconocer que me he sentido violada, quebrantada, transgredida en lo más sagrado de mis sentimientos por esta vida que tantas cosas buenas prometía y que tanto me ha decepcionado. Es terrible escuchar cómo el dolor me llama por mi nombre sin darme tregua.

La primera ilustración recrea las geometrías ilusorias de Escher de una ciudad que podría ser Dorotea. La siguiente plasma la atrocidad de una cárcel igualmente ilusoria e imposible del artista veneciano del siglo XVIII, Piranesi. El video nos lo remite nuestro buen amigo Francisco y es un montaje digital a partir de los grabados carcelarios de este último. Se trata de una magnífica interpretación de Yo-Yo Ma del Preludio de la 2ª Suite para violoncello de Bach.

El Puente, M.C. Escher

Giovanni Battista Piranesi, Las Cárceles

Tao te King

2010-12-15T18:20:00.008+01:00

“Quien es como el Tao es perdurable.
Aunque su vida se extinga, no perece.”
Tao te King, Lao Tse

¡Que intrincadas ideas para un pensador occidental!
Lo anoté meses atrás con la esperanza de comprender y aunque no haya cobrado sentido alguno con el paso del tiempo, no me cabe la menor duda de que resulta hermoso y esperanzador. Me alivia y consuela y además me complace y agrada en su simplicidad y concisión.
Es el Tao te King, una obra que siempre reaparece en mi vida de un modo recurrente y con la que he disfrutado tantas veces como la he hojeado. En el último año siempre va conmigo, la abro, al azar, en cualquier momento o circunstancia y siempre doy con el pasaje y la interpretación de mi agrado. También lo hago con la Biblia, pero esto es capítulo aparte.
El universo no tiene sentimientos, dice en otro pasaje.

Los sentimientos son fruto de la debilidad, digo yo ahora, la fuerza brota del hombre recto y en armonía consigo mismo y con el universo. La fortaleza hace el tránsito más fácil y fluido, más sencillo y sugerente.

Entregarse a la debilidad es sentenciar tu destino y no en un sentido positivo ni favorable.

"Ah, la felicidad busca la luz, por eso juzgamos que el mundo es alegre; pero el dolor se esconde en la soledad, por eso juzgamos que el dolor no existe"

Bartleby, el escribiente; Herman Melville

¿Duele verdad?
- Claro que duele, duele con el dolor más atroz y pertinaz imaginable.

Me estaba preguntando como ilustraría esta entrada y tras recurrir a la red de redes he hallado esto que le encantaba a mi hijo.

Lao Tse

Sevilla

2010-11-29T17:43:00.004+01:00

"Qué pueda, Virgen, que pueda
volver con sangre a Sevilla
y al frente de mi cuadrilla
lucirme por la Alameda."
Joselito en su Gloria, Rafael Alberti

Transcribo lo que a continuación viene, tecleado en el teléfono el sábado pasado mientras el tren se deslizaba a 300 Km/hora por medio pais.

"Estoy regresando a casa, después de 3 días en Sevilla. Mi afición a los caballos me ha traído una vez más a esta ciudad que ahora abandono con pesar, como siempre que la he visitado.
Son 17 años asistiendo al Sicab, con dos faltas, una el año que nació Jaime (1996), otra el año que murió (2009).
Encabezaba esta entrada con unos versos de Alberti que ya incluí en otra entrada. Recrean los últimos momentos de Joselito. Un torero moribundo le pide a la Virgen que le conserve la existencia para poder volver a Sevilla.
El año pasado creía que no podría regresar nunca, no ha sido así, como el maestro agonizante, le pedía a Dios que no me arrebatara también el gusto por esta ciudad, que me permitiera volver con Paz y Ana y volver a pasear entre los caballos y las yeguas, oliendo a Zotal, a guarniciones nuevas, beber una Cruzcampo, oír hablar a los sevillanos.
Me faltas Jaime, es verdad, la cuadrilla no ha estado al completo, pero no has faltado en ninguna conversación, con ese don tuyo de la ubicuidad que tanto has ejercido en tu existencia y ahora en esta suerte de estar y no estar, ser y no ser que estamos viviendo."

Estas fotografías corresponden a la edición del Sicab 2008, éramos cuatro en esa ocasión, Ana, Jaime, Olga y yo mismo.

Las Ciudades Invisibles I

2010-11-16T20:28:00.009+01:00

"LAS CIUDADES Y LA MEMORIA
Partiendo de allá y caminando tres jornadas hacia levante, el hombre se encuentra en Diomira, ciudad con sesenta cúpulas de plata, estatuas en bronce de todos los dioses, calles pavimentadas de estaño, un teatro de cristal, un gallo de oro, que canta todas las mañanas sobre una torre. Todas estas bellezas el viajero ya las conoce por haberlas visto también en otras ciudades. Pero es propio de ésta que quien llega una noche de septiembre, cuando Los días se acortan y las lámparas multicolores se encienden todas juntas sobre las puertas de las freiduras, y desde una terraza una voz de mujer grita: ¡uh!, se pone a envidiar a los que ahora creen haber vivido ya una noche igual a ésta y haber sido aquella vez felices."

Italo Calvino

Hace algunos años cayó en mis manos el libro “Las Ciudades Invisibles” de Italo Calvino. Nunca conseguí leerlo de un tirón. Es la clase de lectura que necesita un estado de ánimo y una disposición especial, es como un buen libro de poesía, el lector no suele acabarlo pero no puede desprenderse de él.
Desde hace años está en mi mesa de noche (que no mesilla), amontonado entre pilas de libros y no pasa mucho tiempo sin que lo consulte de nuevo. El libro es una especie de laberinto, plagado de ciudades imaginarias, ciudades invisibles, descritas morfológicamente con todo lujo de detalles y descritas también de otro modo, yo diría bajo el punto de vista de los sentimientos y de las reacciones humanas.
Kublai Jan, el emperador de los tártaros encarga a Marco Polo que viaje por su imperio y le describa lo que ve. El veneciano describe lo que ve, pero sobretodo lo que no ve. Son ciudades que están ahí pero son invisibles y finalmente sólo las comparten el emperador y él.
El libro es referencia obligada para arquitectos y urbanistas, ya que el lector encuentra inteligentes reflexiones que Calvino hace en torno a la habitabilidad y humanización de las ciudades.
Inventar urbes y países es un arquetipo que forma parte del inconsciente colectivo y que es relativamente común. Cuento esto porque Jaime, con su desbordante imaginación, creó un complejo universo de ciudades y países invisibles con nombres y particularidades propias, con sus leyes y su historia, en resumen, cada uno con su propia idiosincrasia. Este pequeño mundo se extendía a lo largo de cualquier rincón de nuestra casa, por ejemplo bajo la mesa del comedor se erguía Lironte y en la chimenea Chimentón, en la lavadora estaba Lifilín Pato y en el cesto de la ropa sucia Vivirenaricozi. Estas ciudades invisibles eran tan reales para él como la pura realidad y consiguió, con el paso del tiempo que lo fueran también para todos nosotros. Confundir por nuestra parte un nombre con otro o equivocar la ubicación de una urbe suponían una grave ofensa al desconocer conceptos que para él eran evidentes. En definitiva, él era Marco Polo y nosotros el emperador de los tártaros. El país de Cabriante fue el último que me enseñó pocos días antes de partir,” su capital es Puebla de Cabra Mayor”, me dijo solemnemente. “Tomo nota”, contesté divertida.
Adornaré esta entrada con un dibujo de Jaime sobre la ciudad de Clerdeva , podría ser sin lugar a dudas cualquiera de las urbes descritas magistralmente por Calvino, con sus cúpulas de plata y sus torreones como dedos que apuntan al cielo.
Las otras ilustraciones son de M.C. Escher, pintor de ciudades y edificaciones imposibles, muy admirado por nosotros. ¿Recuerdas, Jaime, cómo nos devanábamos los sesos intentando comprender su obra que desafía las reglas de la física, la gravedad y la lógica? Tal vez el lugar en que ahora te encuentras se parece más a tus ciudades invisibles y a las de Calvino y Escher que a este mundo nuestro. Tal vez las escaleras se pueden recorrer boca abajo y el agua tiene tendencia a flotar en el aire, ¿Quién sabe?

Paz

Clerdeva, (dibujo inacabado), Jaime Dobato Benavente

Relatividad, M.C. Escher

Escaleras arriba, escaleras abajo, M.C. Escher

Cazar

2010-11-09T10:52:00.000+01:00

Al bosque mío entro con raíces,
con mi fecundidad: De dónde
vienes?, me pregunta
una hoja verde y ancha como un mapa.
Yo no respondo. Allí
es húmedo el terreno
y mis botas se clavan, buscan algo,
golpean para que abran,
pero la tierra calla.
Pablo Neruda, El cazador en el bosque

Siento cada otoño una agitación ancestral de mis instintos que me lleva al campo de un modo ineludible. Sobreviene el éxtasis, la inconsciencia de vivir, absorbido y enajenado por la pasión; esforzado al límite de mis fuerzas por atrapar aquel alimento que está vivo y huye a toda velocidad.
Es la pura irrupción de la vida, la marea de existir, el perfecto goce de cada músculo, de cada articulación, de cada tendón, y el hecho incontrovertible de la cara de la muerte, delirio y desenfreno expresado en el movimiento, en la carrera exultante sobre la tierra.
Gracias Dios por cada perdiz que he abatido, han sido como rosas en mi camino y lloro de felicidad por ellas.
Echo a caminar para estar a solas con mi alegría y me alegro por todos vosotros, seres humanos, animales y pájaros. Me alegro por el murmullo de Dios entre los árboles, por la dulzura e ingenuidad del silencio junto a mis oídos, por las hojas, por el sonido de la vida, por mis perros husmeando la tierra. Gracias por mi vida, por mi respiración.
Dios urde el mundo junto a mí y yo me estoy apercibiendo.
Nadie nos oye, estamos solos, ¡vamos a por otra Jaime!
Escribo esto inspirado e imbuido por Jack London, autor de mi gusto desde siempre y por Knut Hamsun del que acabo de leer mi primer libro, principio seguro e inequívoco de un escritor a añadir a la nómina de mis preferidos.
La obra que encabeza esta entrada tiene el mismo título que el poema de Pablo Neruda, su autor es Caspar David Friedrich, no la conocía, pero esta enciclopedia universal que es Internet me ha llevado del uno a la otra, tal vez el poeta escribió sus versos infundido por la pintura.
El de la fotografía soy yo mismo una mañana por debajo de 0º C, como puede apreciarse en el suelo, iniciando una jornada de caza.
Las pinturas son de Benjamín Palencia, que supo plasmar como nadie la austeridad, aspereza, misticismo y luz del paisaje rural español.

02/01/2005

Gethsemaní, Kentucky

2010-11-01T20:26:00.014+01:00

"Ha llegado al cementerio trapense la primavera,
al cementerio verde de hierba recién rozada
con sus cruces de hierro en hilera como una siembra,
donde el cardenal llama a su amada y la amada
responde a llamada de su rojo enamorado.
Donde el reyezuelo recoge ramitas para su nido
y se oye el rumor del tractor amarillo
al otro lado de la carretera, rozando el potrero.
Ahora vosotros sois fósforo, nitrógeno y potasa.
Y con la lluvia de anoche, que desentierra raíces
y abre los retoños, alimentáis las plantas
como comíais las plantas que antes fueron hombres
y antes plantas y antes fósforo, nitrógeno y potasa.
Pero cuando el cosmos vuelva al hidrógeno original
-Porque hidrógeno somos y en hidrógeno nos hemos de convertir-
no resucitaréis solos, como fuisteis enterrados,
sino que en vuestro cuerpo resucitará toda la tierra:
la lluvia de anoche, y el nido del reyezuelo,
la vaca Holstein, blanca y negra, en la colina,
el amor del cardenal, y el tractor de mayo."
Ernesto Cardenal

Te pienso a todas horas. Rememoro tu sonrisa, tu voz, tu alegría que iluminaba mi existencia.
A veces vienes a visitarme en sueños, yo siempre estoy esperándote. Te presentas ante mí como una compañía sutil, casi imperceptible. Invariablemente amable, cariñoso, dulce….
En la vigilia te imagino a mi lado, acaricio tu pelo, beso tu boca, estrecho tus manos, te aprieto contra mi pecho. Puedo sentir tu calor aunque mi corazón esté roto en mil pedazos.
Te percibo en la naturaleza, contemplo el paisaje, escucho los pájaros cantar y siento que hay “algo” más en ese paisaje, que no es montaña, ni árbol, ni pájaro y no se ve.
Pero “cuando el cosmos vuelva al hidrógeno original, porque hidrógeno somos y en hidrógeno nos hemos de convertir”, espero reunirme contigo para siempre y no separarnos nunca más.

Paz

"No sé quién es el que está en la nieve.
Sólo se ve en la nieve su hábito blanco,
y al principio yo no había visto a nadie:
sólo la pura blancura de nieve con sol.
El novicio en la nieve apenas se ve.
y siento que hay Algo más en esta nieve
que no es ni novicio ni nieve y no se ve."
Ernesto Cardenal

Mi obsesiva afición estética por el minimalismo monacal, me induce a ilustrar esta entrada con una de mis obras favoritas de la pintura universal. Se trata de “ San Hugo en el Refectorio” de Zurbarán, que se encuentra en el Museo de Bellas Artes de Sevilla y que para mí es visita obligada cada vez que viajo a dicha ciudad. Jaime conocía sobradamente esta predilección, fueron infinitas las veces que le conté mi reacción la primera vez que vi esta obra, la emoción que sentí fue tan intensa que no podía dejar de llorar. El increíble milagro de los monjes cartujos que representa dicha obra, sin embargo, nos hacía sonreír con divertido escepticismo.

San Hugo en el Refectorio, Francisco de Zurbarán

Tarazona, Barrio Judío. (Julio 2009)

Un instante fecundo

2010-10-19T08:10:00.009+02:00

Escribe Maria Pilar Benavente Serrano

Paz, mi hermana y madre de Jaime, me ha pedido que escriba ( “como quiera, objetivamente o subjetivamente ”) algo sobre el Concurso “Jaime Dobato Benavente”. Respondo a su invitación con gusto y espero que esto anime a otros a hacer lo mismo. Sin duda, dentro de unos años, cuando el Concurso esté bien rodado y haya tomado la trayectoria que le deseamos, nos gustará leer los recuerdos e impresiones que recogimos aquellos tres intensos días, 24, 25 y 26 de Septiembre 2010, en Alcañiz.

Violeta Parra, en su canción “ Volver a los diecisiete” habla de un “ instante fecundo”. Así es como yo definiría la experiencia del Concurso, no solamente para los jóvenes participantes sino también para muchos de nosotros que tuvimos la suerte de asistir a éste.

Durante el Acto Inaugural que tuvo lugar en la preciosa capilla (s. XIII) del Castillo de los Calatravos, el compositor y docente Don José Peris Lacasa, Presidente del Jurado, nos recordó el papel humanizador de la música. No se trata tanto de dominar una técnica y de practicar la excelencia como de educar el sentimiento, de cuidar la interioridad, de crecer en lo transcendental y espiritual, de vibrar. ¡ Que enfoque tan original y atrevido en un momento en el que cada uno de esos jóvenes se disponía a concursar con la ambición legítima de ser el mejor!

El ambiente general del Concurso, desde la inauguración hasta la clausura, fue cálido y amistoso al mismo tiempo que serio y profesional. Hubo espacio para la técnica y para la emoción, para el rigor y la generosidad.

Nos sorprendió agradablemente el alto nivel de los concursantes. Esas Jóvenes Promesas del Violonchelo nos hicieron soñar con un futuro en el que el Arte, en todas sus expresiones, sea promocionado desde la primera infancia y ocupe un lugar mucho mas importante que el que tiene ahora en nuestra sociedad.

Tuvimos la suerte de contar en el Jurado no solamente con Don José Peris Lacasa, gran personalidad en el ámbito de la música, sino también con Don Dimitri Furnayev, conocido como uno de los mejores violoncellistas de España. Por lo que pude percibir, no se limitaron a valorar con ecuanimidad y discernimiento ( aspectos, por otra parte, esenciales en un trabajo de Jurado). Les vi también situarse como mentores y “padres” de una nueva generación de músicos. Para eso estamos los adultos, para engendrar futuro, y para eso esperamos que sirva este Concurso.

Durante los días que precedieron el Concurso y durante el fin de semana en el que éste tuvo lugar, el nombre de Jaime Dobato Benavente apareció escrito en varios carteles luminosos, posters, escaparates… En medio de la ausencia que su muerte nos impuso de manera brutal hace un año, el nombre de Jaime escrito de esa manera, en espacios públicos, nos hizo recuperar por un momento una forma de presencia, mezclada a la vida ajetreada de calles y de tiendas, reinsertada en las actividades y programas de una ciudad.

Para su familia paterna y materna, el Logo del Concurso que con tanto acierto creó nuestro amigo Álvaro Lombarte no podía dejarnos indiferentes. Sobre fondo oscuro, en el escenario del Teatro de Alcañiz, ese Logo con su “D” de Dobato y su “B” (transformada en violoncelo) de Benavente nos recordaba continuamente lo que muy bien sabíamos: que se trataba de algo, de alguien muy nuestro. El Logo nos hablaba, con una mezcla de orgullo y de dolor, de esa red tejida con vínculos de carne y de sangre a la que pertenecemos, la familia de Jaime.

Poco tiempo después de su muerte, la memoria y el nombre de Jaime no podían ser mejor celebrados y, a veces, me pregunto cuál es la alquimia que ha producido algo así… Sin duda, la manera como Jaime vivió y murió, sus sorprendentes dones, su personalidad, la capacidad de sus padres y hermana de transcender el indecible dolor, el apoyo de familiares y amigos, el gran compromiso de algunas personas durante la fase de preparación del Concurso… son factores que han permitido que la tragedia del 2 de Agosto del 2009 se transforme en algo tan lleno de vida, de esperanza y de belleza.

Al mismo tiempo, intuyo que, al leer todo esto, a algunos de vosotros os puede venir a la mente una cuestión que, personalmente, me he planteado a menudo estas últimas semanas y que no me es fácil formular. Se trata de esas otras vidas jóvenes que también se apagaron, como la de Jaime, demasiado pronto, brutalmente... Quiero pensar en ellos también, honrar sus nombres y sus memorias, porque cada vida, cada muerte, tiene el mismo valor sagrado, aunque solamente algunas de ellas adquieran la notoriedad que Jaime está adquiriendo.

De vez en cuando hemos hablado de Jaime como de “ una estrella fugaz”. La comparación me parece acertada, pero hoy – acordándome de otros jóvenes que también se fueron- prefiero pensar en una constelación de estrellas.

No os olvidamos, Ignacio, Marta, Gonzalo, Miguel, Mámen… “ Alegraos, porque vuestros nombres están escritos en los cielos”.

Carta abierta a José Peris Lacasa

2010-10-18T17:18:00.010+02:00

“La felicidad no necesita ser transmutada en belleza, pero la desventura sí”.
(Jorge Luis Borges)

Y en ello andamos, D. José, el como y el porqué del fin de semana vivido con motivo del Concurso y el modo en que la desventura se convierte en felicidad es un asunto neuronal de intrincada y compleja comprensión.
Mi desdicha y mi dolor han sido los peores imaginables, nada hay más atroz que ver expirar a un hijo entre los brazos.
Nada acontece por azar, cada obra lo es como consecuencia de otra y cada acción lleva irremisiblemente a otra tejiendo así nuestras existencias.
Ignoro si Dios o la mala suerte o ambos a una, dispusieron una selección de instrumentos y personas que al confluir han generado algo positivo y trascendente. Algo que ahora nos corresponde utilizar y dar forma para darle el uso idóneo y más conveniente.
Con la relación de instrumentos no le aburriré, y en cuanto a la relación de personas un solo matiz que no preví, el de su presencia e implicación.
Siento que ha hecho suyo nuestro proyecto, que lo que nacía sin defensas ni contrafuertes, ha resultado ser una criatura vigorosa que merced a apoyos incondicionales como el de Vd. va a perdurar en el tiempo.
Ningún hombre triunfa en todo lo que emprende. En este sentido somos todos unos fracasados. Lo importante es no desfallecer en el intento, y mientras así sea, el esfuerzo de nuestra vida se verá necesariamente premiado.
Jaime nos estaba destinado por algún misterioso propósito de la Divina Providencia, nosotros simples mortales no pretendamos penetrarlo, pero una de sus consecuencias es este Concurso, que nos reunió y unió para conocernos, para proyectarnos, para crear lazos entre semejantes con afinidades y diferencias, coincidencias y disidencias, como debe ser. Una cosa es la amistad y otra bien diferente la uniformidad.
Gracias Maestro, por todo, por su labor entre nosotros, por su elocuencia torrencial, por su inmejorable humor, por su regalo.

P.S.
Mientras nos regalaba y dedicaba su disco nos increpaba, - ¡pero vedlo eh! –
pues bien, lo tengo en casa, en el trabajo, en el teléfono, en el coche y lo escucho y veo prácticamente a diario. Hoy ilustraré esta entrada con un fragmento, he elegido, no sé si con buen criterio, el correspondiente a la Segunda Palabra, guiado probablemente por el sentido positivo y esperanzador de la misma.
«Hodie mecum eris in Paradiso».
«En verdad te digo: hoy estarás conmigo en el paraíso»

(Lucas:23,23-43).

I Concurso Nacional Jóvenes Promesas de Violoncello "Jaime Dobato Benavente" (2)

2010-10-14T19:47:00.007+02:00

Será Carmen quien hoy me echará una mano en esta entrada.
Incluiré las palabras que conformaron su intervención en el Acto Inaugural de nuestro Concurso.
- Creo que te sentiste abrumada que no apesadumbrada cuando te encomendamos la tarea, que aceptaste gustosa de inmediato -
- El resultado avala y acredita el acierto de tu determinación y de la nuestra -
Y, como ya apunté en mi anterior entrada, y para que este texto no quede relegado entre los bits de la memoria colectiva, aquí va en su versión escrita:

Buenas tardes a todos.
En nombre de la Asociación Cultural Cabriante, organizadora de este acto, les doy la bienvenida a la presentación del “Primer Concurso Nacional de Jóvenes Promesas del Violoncelo Jaime Dobato Benavente”.
En primer lugar quiero presentarles a las personas que me acompañan en este acto:
- Dª Amor Pascual, Alcaldesa de la ciudad de Alcañiz
- D. Antonio Arrufat, Presidente de la Diputación Provincial de Teruel
- D. Fernando Zorrilla, Consejero de Cultura de la Comarca del Bajo Aragón
También tenemos el honor de contar con la presencia de
- D. José Peris Lacasa, Asesor de Música del Patrimonio Nacional y presidente de nuestro Jurado
- Dª Mª Pilar Benavente, Superiora General de las Hermanas Misioneras de África y representante de la Asociación Cabriante.
En breve nos dirigirán unas palabras pero antes querría explicarles a todos ustedes el nacimiento de este concurso.

El Primer Concurso de Jóvenes promesas del violoncello (para niños y jóvenes hasta 18 años) es pionero y único en España.
Se diferencia del resto de concursos musicales organizados por Ayuntamientos, Conservatorios, etc, porque detrás de él hay una enorme carga afectiva y emocional; se sustenta en la necesidad de perpetuar la memoria de Jaime Dobato Benavente, brillante alumno de violoncello del Conservatorio de Alcañiz, que falleció el 2 de agosto del pasado año 2009 con tan sólo 12 años de edad, en un terrible y desgraciado accidente de hípica.
Su interés por todos los aspectos y facetas de la creación artística permitía aventurar un futuro pleno de expectativas dada su grande, obsesiva y temprana afición a cualquier manifestación cultural.
Para sobrellevar esta trágica pérdida y trasladar a la sociedad un impacto positivo del tremendo dolor producido por este desgraciado accidente, sus padres, hermana, familiares y un grupo de amigos decidieron crear la Asociación Cultural Cabriante (por cierto, nombre que dio Jaime a uno de los muchos países que inventó gracias a su inagotable imaginación). El fin de esta Asociación es promover y organizar actividades en el entorno de la cultura en general y de la música, literatura y artes plásticas en particular (por ser, entre otras, las grandes pasiones de Jaime), y con especial incidencia en el fomento y apoyo de obras realizadas por niños y jóvenes en el ámbito nacional e internacional.
Así nace este Concurso en colaboración con el Conservatorio Profesional de Música “José Peris Lacasa” de Alcañiz, con el apoyo de numerosas entidades públicas y privadas y el de todos los socios que respondieron de forma inmediata a esta iniciativa.
Su principal objetivo es promover y difundir el estudio de la música clásica, especialmente del violoncello, entre los jóvenes.
La organización de este Concurso sirve de consuelo a todas las personas que conocimos y quisimos a Jaime, apoyando y estimulando a otros niños y jóvenes de nuestro país para que desarrollen su carrera profesional en el ámbito de la música clásica y de la creatividad musical.
Pretendemos que la celebración de este concurso esté impregnada del espíritu de Jaime, estando presente todas las cualidades que le definían: la alegría, la curiosidad, la creatividad, el trabajo, el afán de superación y sobre todo, su amor pleno y colmado por la vida.
Esperamos así conseguir (y lo digo en palabras de su padre, Vicente) que en su desarrollo todo discurra de modo impecable; que todos los implicados, organizadores, concursantes y familiares disfrutemos de unas jornadas, si no inolvidables, al menos agradables y amenas; que una vez concluidas, este mismo lunes, comencemos a pensar en la próxima edición y en cómo mejorar cada detalle. Esto y la pervivencia de la memoria de Jaime es en esencia nuestro proyecto.
¡Que nuestro timonel nos guíe! ¡Va por ti Jaime!

I Concurso Nacional Jóvenes Promesas de Violoncello "Jaime Dobato Benavente" (1)

2010-09-29T18:18:00.010+02:00

Reproduzco a continuación las palabras de María Pilar Benavente en el Acto Inaugural de nuestro Concurso. No deben quedar confiadas a la memoria, merecen, cuando menos, esta difusión que la ciencia nos facilita. No deberían ser texto, sino imagen y sonido. No serán, en fin, "como lágrimas en la lluvia". Este soporte, en su fragilidad aparente, me temo, será casi tan indestructible como los residuos atómicos y aún más que el papel que ha guardado hasta hoy casi todo cuanto escribió la humanidad.

24 de Septiembre de 2010

Y una mujer que sostenía un bebé contra su pecho dijo, háblanos de los Hijos.
Y el Profeta habló de los hijos...

Vuestros hijos no son vuestros hijos.
Ellos son los hijos y las hijas de la Vida que trata de llenarse a si misma
Ellos vienen a través de vosotros pero no de vosotros.
Y aunque ellos están con vosotros no os pertenecen.

Les podéis dar vuestro amor, pero no vuestros pensamientos.
Porque ellos tienen sus propios pensamientos.
Podéis dar habitáculo a sus cuerpos pero no a sus almas,
Pues sus almas habitan en la casa del mañana,
la cual no ser puede visitar, ni tan siquiera en los sueños.
Podéis anhelar ser como ellos, pero no luchéis para hacerlos como sois vosotros.
Porque la vida no marcha hacia atrás y no se mueve con el ayer.

Vosotros sois los arcos con los que vuestros hijos,
como flechas vivientes son lanzados a la Vida.
El Gran Arquero ve la diana en el camino del infinito,
y la dobla con su poder y sus flechas pueden ir rápidas y lejos.
Haced que la forma en que dobléis el arco en vuestra manos sea para alegría.
El también, además a amar la flecha que vuela, ama el arco que es estable.

Khalil Gibran

Queridos amigos y amigas,
Buenas tardes! En nombre de la Asociación Cabriante os deseo a todos la más cordial bienvenida.
Esta tarde inauguramos el Primer Concurso Nacional de Jóvenes Promesas de Violonchelo, “Jaime Dobato Benavente”.
Que el concepto de Promesa forme parte de lo que vamos a vivir durante los dos días que vienen es algo muy afortunado.
Cada ser humano es una Promesa. Llevamos en nosotros mismos recursos, potencialidades, aspiraciones, sueños e ideales que buscan hacerse realidad y desarrollarse…
Promesa es también y sobre todo un niño, un joven. Su vida incipiente es como el impulso inicial de una trayectoria que no pide más que lanzarse hacia adelante, libres, hacia espacios cada vez más anchos y abiertos.
Queridos jóvenes concursantes, vosotros sois Promesa para ese patrimonio de la Humanidad que es el Arte y en particular la música. ¿Qué haríamos los humanos sin la música, cuando somos felices o cuando estamos tristes, cuando nos enamoramos o cuando nos sentimos solos y abandonados, cuando la comunicación y el amor se tienen que pasar de las palabras ?
En este Concurso algunos de vosotros y de vosotras seréis vencedores. De antemano os felicitamos y compartimos la satisfacción de vuestras familias y profesores.
Al mismo tiempo, nos alegra deciros que todos podéis ser ganadores. De este Concurso todos tenéis la posibilidad de volver a vuestras casas habiendo ganado más madurez artística, más seguridad en vosotros mismos, más pasión por la música, más amigos y más experiencia.
El texto de Khalil Gibran, escritor libanés, que hemos escuchado hace unos minutos hace eco a los versículos del Salmo 126:

3 La herencia de Dios son los hijos;
Cosa de estima el fruto del vientre.
4 Como saetas en mano del valiente,
Así son los hijos habidos en la juventud.

Es el “Nisi Dominus” que algunos grandes autores, como Vivaldi, Monteverdi y Handel han sabido plasmar en forma musical con gran belleza y sensibilidad.
Vosotros ( padres) sois los arcos con los que vuestros hijos,
como flechas vivientes son lanzados a la Vida
Hace poco más de un año, un estudiante de Violonchelo, un genio de 12 años que nos sorprendía continuamente con sus conocimientos culturales, su curiosidad insaciable y creatividad artística, desapareció de nuestra vista como desaparece una flecha lanzada hacia el Infinito. Cuantas veces, desde aquel día, nos preguntamos por donde anda su trayectoria y por qué espacios estará continuando su recorrido. Y aunque preguntas así no tengan respuestas incuestionables y universales, lo que experimentamos como una evidencia es que Jaime Dobato Benavente, Joven Promesa, Flecha viviente lanzada a la Vida, ha sido y es la inspiración, la fuente de energía que motiva a sus padres, a su familia y amigos a proyectar y sostener el Concurso que, ahora, estamos inaugurando.
______________________________________________________________________
Khalil Gibran poeta, místico y artista nació en Líbano en 1883.
Se afincó en Estados Unidos y su vida transitó entre su amor por la cultura árabe y la influencia de pensadores occidentales.
Khalil Gibran era un consumado artista plástico, que ilustraba sus obras.
El cuadro que ilustra esta entrada pertenece al propio libro.

¡Felicidades Jaime!

2010-09-18T16:49:00.008+02:00

Como soportar seguir siendo hombre si no fuera por la condición poética que ello implica.
Quemo, abraso y me consumo, la crueldad me es familiar como lo es la bondad y el hastío.
Morir así, como un día vi morir al amigo, que con rayos iluminó mi existencia y con una mirada me abandonó.
Morir así, como un día le vi morir, venciendo, aniquilando....
Ese ha de ser mi final y no otro, no quiero languidecer en un lecho.
¡Felicidades Jaime!

Las fotografías ya no me devuelven la realidad inaprehensible de aquel instante, ahora recrean otras escenas que se confunden en mi memoria, pero vayan estas de excepción y de indeleble recuerdo de Jaime con sus primas.

Olga, Jaime y Nico

Olga, Blanca y Jaime (24/03/2007)

Prosa del Transiberiano

2010-09-12T23:09:00.012+02:00

Dedicada a los músicos

"En aquel tiempo yo era un adolescente
Apenas tenía dieciséis años y ya no recordaba mi infancia
Estaba a 16.000 leguas del lugar de mi nacimiento
Me hallaba en Moscú,
en la ciudad de los mil tres campanarios y las siete estaciones
Y no me bastaban las siete estaciones y las mil tres torres
Porque mi adolescencia era tan ardiente y loca
Que mi corazón, alternativamente,
ardía como el templo de Efeso o como la Plaza Roja de Moscú
Cuando se pone el sol.
Y mis ojos iluminaban antiguos senderos.
Y yo era tan mal poeta
Que no sabía llegar hasta el fondo de las cosas.
El Kremlin era como una inmensa torta tártara
Crujiente de oro.
Con las grandes almendras de las catedrales
inmensamente blancas
y el oro empalagoso de las campanas...
Un viejo monje me leía la leyenda de Novgorode
Yo tenía sed
Y descifraba caracteres cuneiformes
Luego, de pronto, las palomas del Espíritu Santo volaron sobre la plaza
y también mis manos alzaban el vuelo, con susurros de albatros
y esto era las últimas reminiscencias del último día
Del postrer viaje
y del mar."

Blaise Cendrars

Tu recién concluida infancia tenía hambre.

Tu incipiente adolescencia tenía sed.

Y hubieras querido visitar todas las ciudades, conocer todos los países y su gente, aprender todas las cosas y beber de todas las copas y luego romperlas.

Solías decirme que querías viajar, pero ¿Cómo y adonde? ¡Donde sea! ¡Da igual, en el Transiberiano o en un cohete espacial!

“Lo recuerdo, lo recuerdo, a menudo he pensado en ello desde entonces”

Un día, de pronto, emprendiste tu último viaje, el inesperado, del que no sabemos el día ni la hora. Desde entonces, no pasa un momento de mi vida en el que no me pregunte dónde y cómo estás.

Emprendiste tu último vuelo y con tu grandeza y generosidad me dejaste el regalo de tu mejor sonrisa como despedida.

He venido a Berlín, me gusta pasear bajo su cielo gris plomizo. Te busco entre las caras de la gente y no te encuentro. Intento descubrir un ángel entre los rostros desconocidos, sigo esperando.

Paz.

Primera edición de la Prosa del Transiberiano ilustrada por Sonia Delaunay

Ante el muro de Berlín

"Estoy acostado sobre una manta de viaje
Colorinche
Como mi vida
Y mi vida no me abriga más que esa manta
Escocesa
Y toda Europa entrevista por el parabrisas de un expreso a toda máquina

No es más rica que mi vida
Mi pobre vida
Esta manta
Deshilachada sobre cofres llenos de oro
Con los que viajo
Sueño
Fumo
y la única llama del universo
Es un pobre pensamiento..."

Blaise Cendrars

Cantares, Ezra Pound

2010-09-02T12:12:00.017+02:00

“La crin de su caballo flotando.
Su cuerpo y alma en paz”
Ezra Pound

Corren mis lágrimas, cálidas, abrasadoras, caen de mis ojos, mientras se desvanece la congoja de mi corazón, ya veo a lo lejos todo lo que poseí y no tardaré en ser dueño de nuevo de todo lo que huyó de mí.
Mis palabras brotan y proceden de mi alma, son rectas y sinceras, ya conocí el temor y el espanto y la inclemencia ya no me aflige.

¿No es la calamidad para el injusto y el infortunio para los que obran iniquidad?
Job 31:3

El destino señalado para el hombre que estas líneas subscribe a buen seguro esté registrado en los astros, como debía estar el amargo y atroz tributo pagado a cambio de un poco de felicidad.

He intentado escribir el Paraíso.

No os mováis.

Dejad hablar al viento

ése es el Paraíso.

Que los dioses perdonen

lo que he hecho

Que aquellos que amo traten de perdonar

lo que he hecho.
Ezra Pound Cantar CXX

Anexaré una obra de Giotto por la que Jaime tenía gran predilección. No adivino con exactitud en donde estribaba tal preferencia, en cualquier caso resulta incuestionable su atractivo y magnificencia.
La siguiente es de Anselm Kiefer, que juntos contemplamos el verano de 2008 en la Tate Modern, Londres.

Encuentro en la Puerta de Oro, Giotto

Let a Thousand Flowers Bloom, Anselm Kiefer

Tate Modern, Agosto 2008

El Museo Oteiza

2010-08-24T21:09:00.016+02:00

Jaime, nos quedó pendiente contigo la visita al Museo Oteiza, por fin, la semana pasada tuvimos la oportunidad de acudir a la cita ineludible Ana, tu padre y yo. El Museo-Fundación se encuentra situado en la localidad navarra de Alzuza, a 9 kilómetros de Pamplona. En conjunto el recorrido mereció la pena. Bajo mi punto de vista es tan interesante el continente como el contenido. El edificio es obra del arquitecto Sáenz de Oiza y representa un gran cubo de hormigón rojizo concebido como una metáfora del universo oteizano. Destacan los ventanales que arrancan desde el suelo hasta mitad de muro, concebidos para favorecer la incidencia de la luz sobre las piezas y una pared conformada completamente de vidrio, desde donde se divisa el paisaje sin fisuras.
Las esculturas de Oteiza que se encuentran en la fundación datan desde su primera época con clara influencia étnica, hasta su última propuesta en torno a “la geometría, los poliedros, la esfera y el cubo” en clara sintonía con los constructivistas y los suprematistas como Malevich, recorriendo entre medio el periodo afín a Henry Moore.
Merece la pena visitar también la exposición temporal sobre la escultura española de 1900 a 1935, destacaré para hacer patria, las esculturas de Pablo Gargallo, de Maella, Bajo Aragón.
Todo muy interesante y atractivo, pero mis ojos no pueden evitar verlo con un poso de tristeza.
Desde que te fuiste, Jaime, los museos y exposiciones que hemos recorrido carecen de la luz y de la alegría que tenían cuando tú nos acompañabas. Añoramos tus comentarios, tu entusiasmo, tus referencias y citas continuas, tu exuberante vitalidad…
Tengo la sensación de que todo lo bueno, lo más puro y hermoso de la vida lo vivimos a tu lado. Ahora nos quedan tus recuerdos y sobretodo tu legado que es la curiosidad por todas las cosas y un amor pleno y colmado por la vida. Intentaremos ser buenos discípulos tuyos y recuperar la ilusión y el optimismo que te llevaste en tu postrer viaje a la cara oculta de la luna.
Paz.

El Museo, obra del arquitecto Sáenz de Oiza

"Construcción del vacio" (Jorge Oteiza)

Ana en la Fundación Oteiza

Mi Dios

2010-08-15T23:22:00.011+02:00

"Mi Dios no es un dios de barbas nevadas y túnica azul, vestido como el antiguo Zoroastro y habitando las alturas luminosas, en medio de una corte más complicada que la de Luis XIV."
Mi Dios no es irascible, ni justo, ni precisa sacrificios periódicos o simulacros de los mismos.
Mi Dios va conmigo, donde quiera que vaya, me acompaña en la vigilia y en el sueño, es mi creación y mi creador, es el combustible de mis órganos, me exhorta, me ilumina, confiere sentido a mi existencia.
Yo lo engendré, lo vi nacer, lo vi morir, lo deifiqué. La razón me induce a creer tanto como a no creer, y aun dando pocas o ninguna prueba de su existencia, tiene su altar permanentemente atendido y ornamentado, con servicios periódicos exquisitos.
La luz que brilla con el doble de intensidad dura la mitad de tiempo. Y tú has brillado con mucha intensidad, Jaime. Te has hecho merecedor de mi más absoluta sumisión y reverencia, eres mi Maestro y mi referente, en la adversidad y en la fortuna.
Espero no hacer nada por lo que este Dios de mi invención no me deje entrar en su cielo.
Estoy aprendiendo a estimar las ideas religiosas o filosóficas por su valor estético y aún por lo que encierran de singular y de maravilloso, no por su supuesto significado intrínseco.

20/07/09

28/06/09

Lucas Cranach the Elder:Paradise

Sisters of Mercy

2010-08-05T21:05:00.007+02:00

SISTERS OF MERCY
Las Hermanas de la Caridad
No se han marchado ni han desaparecido
Estaban esperándome
Cuando creía que ya no podía más
Me trajeron su consuelo
Y más tarde su canción
Espero que te encuentres con ellas
Tú que has estado viajando tanto.

Sí, tú que debes dejar
Todo lo que no puedes controlar
Empieza con la familia
Pero pronto llega hasta tu alma
Bueno, he estado donde tú estás colgado
Creo que puedo ver cómo estás acorralado
Cuando no te sientes bueno
Tu soledad dice que has pecado.

Ellas se tendieron junto a mí
Me confesé a ellas
Tocaron mis ojos
Y yo toqué el rocío depositado en el borde de sus vestidos.
Si tu vida es una hoja
Que las estaciones arrancan y condenan
Ellas te rodearán de un amor
Elegante y tierno como un tallo.

Cuando me fui ellas dormían
Espero que las encuentres pronto.
No enciendas las luces,
Puedes leer su dirección a la luz de la luna;
Y no me sentiré celoso
Si oigo que endulzaron tu noche
Nosotros no nos amábamos así
Pero estaría bien de todas formas.
Leonard Cohen

Su amor va penetrando en tu alma poco a poco, del mismo modo que la aurora entra por la ventana, sigilosamente “con sus pies diminutos como una dorada Pavlova”.
Sin ruido, sin alharacas, pero con una voluntad de servicio a los demás rotunda y firme como una roca.
La discreción es su identidad y su seña la entrega sin reservas a los más pobres de entre los pobres de la tierra.
Parecen frágiles como papel , pero como el agua blanda que desgasta a la piedra dura, su fe es capaz de mover montañas.
Si pienso en ellas, pienso en las cosas esenciales y verdaderas, pienso en el pan y el vino, en los peces y en la cruz, pienso en el lino blanco, en unos pies descalzos, en unas manos oferentes….
Esta entrada está dedicada con todo mi cariño y gratitud, a las Hermanas Blancas, Misioneras en África y especialmente a su Consejera General María Pilar Benavente, mi hermana y contribuyente de este blog.
Paz.

Arte

2010-08-05T06:40:00.009+02:00

Entre las numerosos mensajes colgados en el blog estos días, hay dos que hacen referencia a una obra de arte.

Hildegunde Schmidt ha ilustrado su comentario con un esmalte de la Abadia de Fulda, Alemania: Erschaffung des Adam (la creación de Adán).

Marie-Alice Terrettaz comparte una imagen del pintor contemporáneo Sieger Koder representando la escena a la que hace alusión el libro del Éxodo 15, 20-21, Meriem bailando.

Aqui las teneis para que podamos disfrutar de ellas y enriquecernos en esa trayectoria en la que vamos juntos desde la muerte de Jaime.

Ausencia

2010-07-30T19:40:00.007+02:00

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

Jorge Luis Borges (1899-1986)

Ni el pormenor simbólico de reemplazar un 1 por un 2 que nos sitúa en un lapso de tiempo que se va y en otro que llega; ni el cumplimiento de un proceso astronómico significado en doce irreparables campanadas, variará un ápice mi situación, ni mi determinación de seguir mi laboriosa urdimbre, ni mi afán de avanzar por el tortuoso camino que me ha correspondido.
Me anuncian el 2 de Agosto de 2010 como fecha particularmente dolorosa. No será así, no voy a estar ni mejor ni peor que ayer, ni que hoy, ni que mañana. Mi logro es permanecer inmutable ante el decurso del tiempo y su enigma perpetuo. Ecuánimes y atroces son los instantes que entretejen mi existencia, mi cielo y mi infierno, lloraré y reiré como cada día, o al menos eso espero.
Que Dios y Borges me perdonen por mi osadía al utilizar su prosa y sus versos; mi pecado es venial, la transliteración, transcripción o emulación, lo ha sido con el respeto a su autor y con mi mas humilde reconocimiento.

La Persistencia de la Memoria, Salvador Dalí

M.Rostropovich - Haydn Concerto No.1 C Major

Esplendor en la hierba

2010-07-27T20:36:00.007+02:00

"Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello, que me deslumbraba.
Aunque ya nada pueda devolver la hora del esplendor en la hierba,
de la gloria en las flores, no hay que afligirse.
Porque la belleza siempre subsiste en el recuerdo....."
William Wordsworth

Jaime, ahora que se cumple un año de tu partida ya no quiero hablar más de dolor, estoy cansada de verter amargas lágrimas.
Prefiero hablar de amor, la materia de la que estamos hechos, el lazo que nos une, nuestra esencia más íntima.
Porque el amor fue la causa y motor de tu existencia y porque amaste la vida a manos llenas.
Y prefiero hablar también de esperanza, el impulso que nos empuja a luchar y a seguir nuestro camino.
Porque aunque los días de esplendor que se fueron ya no volverán, nos queda su belleza en el recuerdo.
Paz

Fotos Eduardo Benavente, 1997

El Concurso de Violoncello y sus claves

2010-07-16T18:05:00.018+02:00

Dios y la mala fortuna pusieron en nuestras manos los instrumentos y a nosotros corresponde darles el uso idóneo y más conveniente. El azar no existe, todo acontece porque toda acción o inacción tiene una consecuencia inmediata e irremisible.
Así pues, hoy me veo inmerso en la organización de un acto de puro y eminente carácter social y filantrópico, un acto que nace como consecuencia de otro, un acto en el que proyecto un afán de servicio a mis semejantes, un acto que absorbe mi tiempo y me ocupa, un acto, en fin, del que obtengo un efecto terapéutico y sanador.
Pretendo que en su desarrollo todo discurra de un modo impecable, que todos los implicados, organizadores y participantes disfruten de unas jornadas, sino inolvidables, si al menos agradables y amenas. Que una vez concluidas, al día siguiente, comencemos a pensar en la próxima edición y en como mejorar cada detalle. Esto y la pervivencia de la memoria de Jaime es resumidamente nuestro proyecto.
Una idea que fue alumbrada por José Antonio, secundada sin fisuras por Rosi, su compañera, conformada en todos sus aspectos técnicos por Nuria, animada y motorizada por toda la Junta de la Asociación Cabriante: Carmen, Javier, Pablo, José Miguel, Paz, Ana, María Pilar, que aún mediando entre nosotros y ella miles de kilómetros sabe transmitir su aportación indispensable; revivida todos los días con cada nuevo socio, con su aportación y con su nombre.
Financiada por Caja Rural de Teruel, mi banco, los primeros en decir si a nuestra idea, por Diputación Provincial de Teruel, por el Ayuntamiento de Alcañiz, mi pueblo, por la Comarca del Bajo Aragón, por el Conservatorio de Música de Alcañiz, por Casas en Venta Alcañiz S.L., nuestra empresa, por la Fundación Quílez Llisterri, 44600 Música, Absolut Media, Lombarte Comunicación Gráfica, Hotel Guadalope, Bar La Tasca.
Apoyada incondicionalmente por toda nuestra familia, por todos los concursantes inscritos y los aspirantes que no han podido hacerlo.
Todo se va desarrollando con pulcritud y a la perfección como guiado por un avezado timonel, que intuyo de quien se trata. Esta singladura constituirá con toda seguridad mi particular viaje iniciático, mi bautismo, mi reencuentro.
Vaya esta cita, como colofón, que en mis afanes por penetrar las filosofías de los humanos quedó transcrita entre mis notas y que por estoica y por cordobesa es de mi gusto por partida doble.
De Lucio Anneo Séneca:
“Es feliz, por tanto, el que tiene un juicio recto; es feliz el que está contento con las circunstancias presentes, sean las que quieran, y es amigo de lo que tiene; es feliz aquel para quien la razón es quien da valor a todas las cosas de su vida.”
P.S. Pienso en ti, Paz, al incluirla, como tantas veces al escribir en este blog.

Ilustro este post con un vídeo remitido por uno de nuestros concursantes, Gonzalo Cabello Gallo de 13 años. En él se evidencia un nivel y calidad asombrosos en su edad.

EMAUS, UNA CLAVE DE LECTURA

2010-07-14T12:22:00.006+02:00

ESCRIBE MARIA PILAR BENAVENTE, TIA MATERNA DE JAIME

Queridos Vicente, Paz y Ana

Estos días que vienen van a ser particularmente dolorosos para toda la familia y, de manera muy muy especial, para vosotros tres. Os llevo a menudo en el pensamiento, me acerco a vosotros con el corazón e intento ponerme en sintonía con vuestros sentimientos.

No encuentro palabras o gestos suficientemente adecuados para deciros lo cerca que quiero estar de vosotros.

Desde que escribí la última vez en el blog, el episodio de Emaús que Vicente había ilustrado con un cuadro de Caravaggio sigue iluminándome cuando pienso en Jaime, en su presencia/ausencia, en su ser/no-ser. Hoy os lo quiero proponer como una clave de lectura de estos últimos 12 meses y lo acompaño con dos obras de Arcabas, artista francés contemporáneo que admiro por su capacidad de combinar el realismo con lo simbólico.

La historia de Emaús y la vuestra tienen mucho en común. Emaús cuenta el dolor indecible que causa una relación privilegiada inesperadamente truncada. La muerte ha roto los sueños y borrado el sentido. Por eso, el itinerario de Emaús empieza dando la espalda al futuro, avanzando a contracorriente de la vida.

En ese camino, alguien se acerca mostrando interés, preguntando, escuchando. Es un gesto de compasión que tiene el poder de ablandar y liberar la palabra, primer paso (interior) hacia la vida y el futuro.

Vuestro camino de Emaús ha sido 12 meses de largo. Ahora podría ser el momento de rememorar todas las personas que se han acercado a vosotros mientras caminabais tristes y cabizbajos y que os han ofrecido un corazón que escucha. No habéis caminado en la soledad y en el olvido. La avalancha de cariño y de cercanía que habéis recibido desde que Jaime murió no puede darse por descontado. Uno de los mejores homenajes que podéis ofrecer a Jaime en este primer aniversario, es decirle, uno por uno, los nombres de esas personas, y el don que cada una ha representando para vosotros y también para él.

Emaús es la historia de una presencia que los ojos, acostumbrados à la luz, no saben todavía discernir en la oscuridad. No es verdad que la muerte ha acabado con todo. Pero es verdad que hay que estar dispuestos a leer ciertos signos para descifrar la presencia que, ahora, es diferente. Místicos de todas las religiones y poetas de todas las culturas nos invitan a no contentarnos de lo que parece obvio. Somos y hay mucho mas de lo que vemos a simple vista.

No desconfiéis del corazón, cuando éste os susurra que Jaime forma parte de ese Todo en el que todos nos encontramos. Seguid el ejemplo de los de Emaús: “ ¿Verdad que dentro de nosotros ardía nuestro corazón…”.? o del Principito “No se ve bien mas que con el corazón, lo esencial es invisible a los ojos”

¿Podéis contar las veces que, durante estos últimos 12 meses, ha ardido vuestro corazón porque, de una manera o de otra, habéis “sentido” la presencia de Jaime?

En la historia de Emaús el sinsentido y la confusión del principio se transforman en decisión de dar media vuelta y de orientarse hacia el futuro, hacia la vida. Hay que dar media vuelta cada vez que nuestros pasos nos llevan peligrosamente hacia la desesperación y el aislamiento.

Paz, me acuerdo que una de las primeras cosas que me dijiste, cuando hablamos por teléfono, unas horas después de la muerte de Jaime fue: “ tengo que encontrar un sentido nuevo a mi vida… tengo que darle otra orientación…”

A mi me maravilla el pensar que, en aquellos momentos de dolor inmenso, ya llevabas en ti la llamada de Emaús. Dios estaba ya contigo, con vosotros, invitándoos a la Vida.

Porque venís de donde venís, sois testigos creíbles del milagro de Emaús.

Muchos besos,

Maria Pilar

UN VELO, EN LUGAR DE UN PUENTE

2010-07-03T14:24:00.009+02:00

ESCRIBE
MARIA PILAR BENAVENTE,
TIA MATERNA DE JAIME

Queridos Vicente, Paz y Ana
Nos vamos acercando a esa fecha del mes de Agosto que nunca se borrará de nuestras memorias. Primer aniversario de la muerte de Jaime. Familiares, amigos, e incluso algunos desconocidos que leen regularmente el blog, piensan en vosotros y saben que no va a ser fácil. Queremos acompañaros en estos momentos, para que la soledad no se sume a vuestro dolor y que la red de cariño y de solidaridad que hemos ido tejiendo durante estos últimos once meses os sirva para no caer en la amargura o en la desesperanza.
Las últimas comunicaciones de Paz y de Vicente indican que continuáis buscando sentido a ese acontecimiento que rompió vuestras vidas. Los que os queremos estamos a vuestro lado para buscar con vosotros y para aproximarnos juntos a todo aquello que, frente a algo tan sumamente difícil de comprender y de aceptar, pueda ser fuente de curación y de energía vital.
Últimamente he tenido el privilegio de conocer personalmente a un rabino americano, Arthur Green, historiador y teólogo, especializado en la Mística judía y, mas particularmente, en la Kabala. La libertad y universalidad de su pensamiento me han impactado y me sirven de referencia para lo que os quiero compartir hoy.
Arthur Green se define a si mismo como un “buscador del rostro de Dios” y afirma que a Dios no se le encuentra como el resultado final de un proceso de búsqueda sino, mas bien, en el proceso de búsqueda mismo.
De la misma manera, creo que el hecho de interrogarnos sobre el sentido de la muerte de Jaime, y sobretodo si nos interrogamos juntos, es ya una forma de respuesta.
Nuestra cultura ancestral nos ha acostumbrado a pensar en el mundo, en la vida, en la muerte, en lo religioso, como compartimentado en espacios diferenciados y separados. De alguien que ha muerto decimos que “nos mira desde el mas allá” y a Dios se le “coloca” en un sitio que, a menudo, indicamos señalando con el dedo “hacia arriba”… Para este modelo de pensamiento, lo que viene a la mente es el símbolo de un puente que nos sirva en nuestro intento de relacionarnos con los que ya “no están, aquí, con nosotros” y que están “en otra parte”.
El rabino Arthur Green sugiere, mas bien, una mirada sobre la vida, la muerte, lo divino, que engloba y reúne todo, aunque, por el momento, no percibamos algunas partes de ese todo. Para ese modelo, sugiere el símbolo del velo, un velo fino que nos impide el ver lo que ya está ahí, presente, real…
Vicente, hace unas semanas, para ilustrar lo que escribías en el blog, escogiste "Los Discípulos de Emaús" (1601, Caravaggio. National Galery de Londres ) y decías: “He vivido mi particular “Lamentación” y aguardaré el momento de mi “Cena de Emaús”, que espero sea al menos tan gratificante como prometen las viandas que se representan en el cuadro”. Esta frase tuya y todo lo que ella expresa como deseo y esperanza es, precisamente, la que recordé cuando empecé a descubrir la visión de Arthur Green. Porque la historia de Emaús nos habla, no de una ausencia o de una distancia insalvables sino, solamente, de una presencia que los ojos no habían todavia sabido descifrar.
Un abrazo muy fuerte a los tres.
Maria Pilar
Imagen: detalle de la Catedral de Chartres

Los exvotos ibéricos de la colección Juan Cabré

2010-06-28T11:14:00.010+02:00

Soy Paz, la madre de Jaime. A veces la vida te sorprende gratamente, en esta ocasión se trata de un libro, una publicación titulada “ Los exvotos ibéricos de la colección Juan Cabré”, editado por el Gobierno de Aragón, Departamento de Educación, Cultura y Deporte, y cuyos autores Jordi y Angels, junto con su mentora Carmen Portolés, a la sazón directora del Museo que los aloja han tenido a bien dedicar a Jaime.
Esta colección de exvotos de bronce, que se expone permanentemente en el citado Museo J. Cabré de Calaceite, está considerada como la segunda más importante de España en su categoría y consta de 55 piezas de diversa índole, desde las más sencillas y minimalistas, llamadas filiformes (forma de hilo) hasta las más complejas y de un acabado airoso y naturalista. Un verdadero tesoro. Tesoro que tuve el privilegio de estudiar hasta la saciedad, ya que estas piezas fueron restauradas a finales del 2009, por la entidad Iniciativas Culturales y Turisticas S.L., empresa donde vengo prestando mis servicios en calidad de restauradora. También tuvimos la oportunidad de instalar la vitrina expositiva, mejorando el anterior montaje y favoreciendo la visualización de las piezas.
Como colofón a estas intervenciones se edita este catálogo con textos de los autores y fotografías de ellos mismos y de José María Espallargas.
Desde aquí mi agradecimiento a todos: autores, mentores, creadores, impulsores, Carmen, Jordi, Angels, por este inestimable, impagable e imperecedero regalo.
Transcribo le dedicatoria textualmente:
“A Jaime Dobato Benavente ( 1996-2009) In Memoriam”
Con esta obra queda patente la calidad profesional de sus autores y lo que es más importante la calidad humana de los mismos. GRACIAS por vuestra generosidad y por vuestro reconocimiento.

La Cena de Emaús

2010-06-23T11:43:00.005+02:00

Dos obras maestras que juntos pudimos contemplar, ilustran este post.
"Lamentación de Cristo" de Roger van der Weyden, 1441, en los Museos Reales de las Bellas Artes de Bruselas.
"Los Discípulos de Emaús", 1601, de Caravaggio en la National Galery de Londres.
No es el azar quien me lleva a citarlos, ambos entrañan un regocijo velado; el final de la Pasión y la Resurrección. Median 150 años en la ejecución de los mismos y medio milenio hasta hoy y continúan colgados en un paramento porque su vigor y vigencia han permanecido inmutables.
El número de percepciones, emociones, pensamientos y vicisitudes que pueden acontecer a un ser humano puede ser o no limitado; sentir que los has agotado es de algún modo intuir el final. Cuando vuelvo a ver estas grandes obras, con toda su carga evocadora, en el monitor de mi ordenador siento que todavía me resta algún tiempo y que no he cubierto mi trayectoria vital.
He vivido mi particular “Lamentación” y aguardaré el momento de mi “Cena de Emaús”, que espero sea al menos tan gratificante como prometen las viandas que se representan en el cuadro.
Y así mismo espero, como al final de los cuentos de siempre, Jaime: que ahí arriba, seamos felices y comamos perdices. Perdices que no pudiste cazar aquí abajo, pero que no te quepa duda cazaremos en otra ocasión, ahí, aquí o donde Dios y la naturaleza provea, que bien conocida es la volubilidad de ambos.

No lo puedo evitar, solo una triste pincelada poética:

¿En qué hondonada esconderé mi alma para que no vea tu ausencia que como un sol terrible, sin ocaso, brilla definitiva y despiadada?.
Jorge Luis Borges

Rousseau "el aduanero"

2010-06-13T22:07:00.011+02:00

Soy Paz, la madre de Jaime. El museo Guggenheim de Bilbao expone parte de la obra de Henri Rousseau del 25 de mayo al 12 de septiembre. Esta noticia ha hecho que se me encoja el corazón porque Rousseau el aduanero, fue durante la más tierna infancia de mi hijo, su pintor favorito y con toda seguridad este verano hubiera organizado las vacaciones para ir al País Vasco a ver dicha exposición. Yo también tuve mi época naif, cuando acabé la Escuela de Artes mis obras estaban totalmente influenciados por la estética Rousseau, recuerdo un gran mural que hice que titulé: “ Katús paseando en la selva junto a una pantera negra” . Los que conocen la obra del aduanero al leer este título podrán sin dificultad visualizar el cuadro: un paisaje exótico y exuberante cargado de flores y vegetación naif donde hay una persona conviviendo tranquilamente con un animal salvaje. Rousseau en estado puro.
Ahora que Jaime es uno con la eternidad, ahora que está instalado en una” dimensión sublime” ¿seguirá admirando a este pintor? ¿le interesarán las exposiciones como cuando estaba entre nosotros?¿nos acompañará cuando vayamos a verlas?
La última vez que estuvimos en el Guggenheim de Bilbao fue en el 2006, la exposición temporal que encontramos versaba sobre el arte ruso, desde los antiguos iconos hasta la pintura del siglo XXI, pasando por Malevich y el suprematismo y constructivismo. Jaime era infatigable, en los museos no conocía el cansancio. Después de empaparnos de arte ruso, mi hijo se extraviaba en la escultura-laberinto de Richard Serra, (premio Príncipe de Asturias de las artes de este año) que acoge la planta baja del museo. Desde el piso de arriba yo lo dirigía para que encontrara la salida, entre risas, del embrollo.
Tal vez este verano vayamos a Bilbao, tal vez, con el corazón en un puño veamos la exposición de Rousseau, tal vez, en su memoria hagamos lo mismo que hubiéramos hecho con él, tal vez, tal vez, tal vez…. pero sin él, ya NUNCA será lo mismo.

El Sueño, Henri Rousseau

La materia del tiempo, Richard Serra, Museo Guggenheim Bilbao

Museo Guggenheim Bilbao

Caballos

2010-06-10T10:48:00.011+02:00

CANCIÓN DEL JINETE

En la luna negra

de los bandoleros,

cantan las espuelas.

Caballito negro.

¿Dónde llevas tu jinete muerto?

Las duras espuelas

del bandido inmóvil

que perdió las riendas.

Caballito frío.

¡Qué perfume de flor de cuchillo!

En la luna negra

sangraba el costado

de Sierra Morena.

Caballito negro.

¿Dónde llevas tu jinete muerto?

La noche espolea

sus negros ijares

clavándose estrellas.

Caballito frío.

¡Qué perfume de flor de cuchillo!

En la luna negra,

¡un grito! y el cuerno

largo de la hoguera.

Caballito negro.

¿Dónde llevas tu jinete muerto?

Federico García Lorca, 1923

No quiero transmitir más tristeza desde este blog, me he propuesto difundir, sino alegría, si al menos un principio de júbilo y diversión, en ello empeñaré mi esfuerzo, siempre con el recuerdo de Jaime como impronta y sello de mis textos.

Que quien quiera que aquí se acerque no se vea embargado por la aflicción y la melancolía si no por la dicha y el contento. Puede que esto sea un reflejo de mi estado, aunque a mi me cueste creerlo. El hecho incontrovertible es que hoy como ayer como todos los días desde hace diez meses lloro; lloro a diario como una función fisiológica más a la que mi cuerpo se ha habituado.
Va de caballos y jinetes, porque el domingo lo fue. Un día para el recuerdo, uno más, un homenaje a Jaime que el año pasado estaba entre nosotros y este año, a su manera, también. Todos los jinetes de Alcañiz o casi todos con su brazalete negro y cediéndonos la cabecera del grupo a Raúl, Ana y a mi, los tres que estuvimos presentes el día de su partida y él revoloteando en las mentes de todos, haciéndose presente.
El tiempo es interminable, el mundo es desmesurado y por ello mismo tarde o temprano volverás a nacer del vientre de tu madre, volverás a crecer, aprenderás a andar y más tarde a cabalgar y volveremos a reunirnos los cuatro con cuatro caballos tordos enjaezados a la vaquera, para revivir tantas jornadas inolvidables.
Lo dijo de otra manera Rafael Alberti en los versos que ponía en boca de un Joselito agonizante tras la cogida que lo mató y que a continuación transcribo:

Que pueda, Virgen, que pueda

volver con sangre a Sevilla

y, al frente de mi cuadrilla,

lucirme otra vez por la Alameda.

Se refiere el poeta al trayecto que cubrían caminando los toreros ya vestidos desde el hotel hasta la Maestranza, entre la gente que los jaleaba, y donde les esperaba la gloria, la bronca, la muerte o lo peor de todo, a decir de ellos mismos, la indiferencia del público.

La chispa de la vida

2010-05-30T23:27:00.013+02:00

Soy Paz, la madre de Jaime; este es un blog de duelo y arte, lo evidencia su trayectoria de nueve meses a lo largo de los cuales hemos realizado todas las entradas con el mismo denominador común. Ese fue nuestro deseo desde el principio y así se ha venido desarrollando. Desconocíamos su posible aceptación, desconocemos su duración y desconocemos si sus líneas maestras seguirán siendo las mismas a lo largo de su existencia. Su vida vendrá condicionada por los lectores, seguiremos escribiendo en tanto sigamos constatando su existencia evidenciada por el sencillo contador de que dispone este blog. El progresivo aumento del número de visitas ha sido nuestro acicate y ese será el indicativo de nuestra llegada a la meta, cuando estas comiencen a declinar.
Por esas vueltas que da la vida, he retomado una antigua amistad que ya casi creía perdida, aunque en el fondo siempre supe que estaba dormida, aletargada, esperando el renacimiento. Se trata de mi amiga Rosa, compañera de la Escuela de Artes, “con quien tanto amé”. El nexo de unión ha sido Alfredo, su primo, ahora médico en Alcañiz quien nos ha puesto de nuevo en contacto. El amor llevó a Rosa hasta Australia, concretamente a Sidney donde ahora reside. No deja de sorprenderme la casualidad de que mi hijo Jaime estuviese verdaderamente obsesionado por conocer esa ciudad, con especial interés en visitar el edificio de la Ópera, de Jorn Utzon , uno de las obras de arquitectura más emblemáticas del mundo, que representa un conjunto de velas navegando en el mar y que supuso un reto en su construcción debido a las dificultades técnicas. Ahora Rosa y yo nos escribimos a diario y en cada correo me manda una cantidad ingente de fotografías del edificio en cuestión y del puente anexo. Ella no sabía de la fijación de mi hijo por esta obra, lo que me hace pensar en un guiño que Jaime me hace desde el otro mundo propiciando el encuentro con personas que a él le gustan, así lo veo yo.
Rosa perdió a su hermano y alma gemela a una edad temprana y en nuestras múltiples conversaciones un día yo le planteé las siguientes cuestiones en torno a nuestros seres queridos desaparecidos, transcribo literalmente : “ La otra noche te contaba cosas sobre mi estado mental, sobre mi ruina moral al perder a Jaime, hoy sigo haciéndome las mismas preguntas. Tú que también perdiste a alguien a quien amabas: ¿Donde están los que se han ido? ¿Siguen a nuestro lado? ¿Con qué intensidad? ¿Cuál fue su misión en esta tierra? ¿Por qué tuvieron ese destino? La pérdida de Jaime es y será la llaga que no cura, la herida que no cicatriza, no sabes cómo me gustaría encontrar una respuesta que consiguiera proporcionarme algo de paz….” Etc, etc..
A mi amiga en cada correo he ido mandandole obras de mi hijo: fotomontajes, relatos que escribía, invenciones y fantasías suyas para darle a conocer esa personalidad tan especial y creativa que poseía. No me arrepiento de haberle hecho esas preguntas , su respuesta reconfortó sobradamente mi alma. Allá va:

¡Hola mazorquilla!
Me encanta la tranquilidad con la que puedo hablar de todo contigo. ¡Qué bien elegiste, mazorquilla la pasión y la intensidad, qué bien elegidas para Jimmy!
Él vivió en tan sólo 12 años lo que cualquier humano maravilloso y brillante no hubiese podido alcanzar en 90 años de existencia, su alegría y entusiasmo…..es el motor de la vida, eso tenía…CHISPA! Es un don, un regalo de los dioses que él tuvo como nadie, no tiene tanto mérito ya que lo llevaba en los genes… nació con ELLO.
Tú sabes que el talento no se aprende en cursillos. Él lo tenía! Punto, habló Blas punto redondo, y no soy su madre.
Consuelos……. Hay muchos: pensar que no sufrió, que vivió con toda su plenitud. Sobre todo que allí delante tenía lo que ya en casa había desarrollado pero que también lo usó.
Sin miedo se dio al mundo, como los valientes vivió y sin miedo murió.
¿Propósito? Tocar con su varita mágica a todos los que tocó! A eso hemos venido……a poner nuestro grano de arena, y él puso pirámides, Paz! En poco tiempo, se dio prisa. Le iba la marcha como a su madre, un torbellino, earthquake y vaya, qué ahí queda eso!
Porque yo creo en la Electricidad, llámalo si quieres Energía, Radioactividad RA DIO AC TI VI DAD Y CIEN POR CIEN PO SI TI VA. Algo que brilla por su ausencia en los humanos!!!!!
Era fotovoltaico, era de alto voltaje, no se gripaba, vamos. Sus reóstatos y turbinas repartían bien la luz!
No es que el destino te tenga ojeriza…… debió ser “que los ángeles del cielo le cogieron envidia, porque no eran tan felices, ni siquiera la mitad!” (E. A. Poe)
Sus ideas galvanoplásticas eran de Culombio, el don de la risa. Él ya sabía lo más importante que hay que saber en la vida….. Un mundo en crisis, dicen, es aquel que no se deja caricaturizar……. Y él supo que iba de eso precisamente, DE CARICATURIZAR……..Si, engendraste y tuviste un tipo especial! Es que eso no te consuela, mujer?
La madre de Leslie solía decir: “No vale una cara bonita, hay un dicho en inglés que dice, una cara bonita no es suficiente”……….Esos ojos no estaban allí para ponerle una cara bonita, sabían VER!!!
Él estaba enamorado de la vida, jugó con ella, hizo el amor con ella…. La toreó con hermosa verónicas, ¿es que eso no te consuela?
Todas sus inseguridades lo hacían aún más adorable, estaba contento en su piel, ¿es que eso no te consuela, mujer?

Mazorca estresada

Autorretrato con ojo de pez y dedos

Sidney Opera House

El Reino de los Cielos

2010-05-27T10:41:00.012+02:00

Cerrábamos los ojos y aguardábamos sin dormir que de nuevo relumbrara el día. En vano fatigábamos una nueva jornada sin consentir alivio alguno, la fuerza del nuevo día resultaba inmisericorde.
Fueron tres días o uno solo multiplicado por el dolor, abandonado al arbitrio de ajenos protocolos, intrincados convencionalismos, perplejos trámites, que ocuparon mi tiempo, empañando la percepción de la realidad.
La imprecisión y la vaguedad fue nuestro estado solo tolerable por la cercanía de los otros: Paz, mi pareja y Ana, mi hija.
Abomino de la novedad por igual que la preciso, mas no está en mi condición el exceso sino la mesura y el comedimiento y aquellos días excedieron con mucho mi capacidad.
Ignoro como discurrió mi tiempo, horriblemente habituado al dudoso momento, confundiendo la atrocidad de unos minutos con la extensión de toda mi existencia, sollozando a cada momento olvidando la razón.
Espero, Jaime, que desde el Reino de los Cielos, donde a buen seguro estás, conduzcas nuestras existencias por este largo camino, por este largo y tembloroso camino y que este nos conduzca de nuevo al inicio del ciclo, para revivir este y todos los infinitos instantes que compusieron nuestras vidas en común.

Como encantadas por una luz ligera...

2010-05-18T17:38:00.012+02:00

Aitana, niña mía, baja la primavera
para ti quince flores pequeñas y graciosas.
Sigues siendo de aire, siguen todas tus cosas
siendo como encantadas por una luz ligera.

Aitana, niña mía, fuera yo quien moviera
para ti eternamente las auras más dichosas,
quien peinara más luces y alisara más rosas
en tus pequeñas alas de brisa mensajera.

Aitana, niña mía, ya que eres aire y eres
como aire y remontas el aire como quieres,
feliz, callada y ciega y sola en tu alegría,

aunque para tus alas yo te abriera más cielo,
no olvides que hasta puede deshojarse en un vuelo
el aire, niña Aitana, Aitana, niña mía.

- Rafael Alberti, 9 de Agosto de 1956

Jaime, aqui siguen tu violoncello y el atril , tu piano, tus partituras, las enciclopedias de arte y de geografía que incansablemente consultabas a todas horas en posturas inverosímiles y en lugares increíbles.

Aquí siguen tu ropa, tus botas de montar, tu caballo, tus perros, tu ordenador portátil, todas tus cosas, "como encantadas por una luz ligera". Todas esperando que vuelvas, "con tus pequeñas alas de brisa mensajera" a devolverles la vida que tu les dabas, todas esperando la resurrección.

Paz.

Requiem aeternam...

2010-05-14T12:34:00.003+02:00

Sé que él no nos necesita pero nosotros a él si.
La urna con sus cenizas, que beso con regularidad, reposa entre mi ropa. Sobre ella siempre hay objetos personales, de los tres, que van mutándose en un intento de tenerlo siempre cerca. Siempre está fría, fría como solo puede estarlo el metal del que está fabricada.
No es lo mismo besar al hijo que mandabas al colegio que esto, no es lo mismo llegar a casa, llamarlo y que responda a que no lo haga. El más absoluto silencio es la respuesta cuando alguna vez lo intento. Dirigirse al armario y besar de nuevo lo que resta de tanta vitalidad, vigor y energía no es lo mismo.
Nada es ya igual, la casa siempre está en orden, silenciosa, impoluta.
Sé que no soy el único, que somos legión, que es frecuente mi situación, pero esto nada remedia y si no te correspondió, amable lector, difícilmente me puedes entender.
Tengo casos bien cercanos:
Mi madre que perdió una hija y yo por tanto una hermana, en un instante, como se fue Jaime; mis tíos que pierden un hijo dejándoles su inestimable semilla en forma de cuatro nietos; mis cuñados que perdieron al suyo, súbitamente, como más duele. La nómina es inacabable.
Pues bien, nada comprendí hasta que no pasé a formar parte de la interminable y luctuosa lista, engrosada cada minuto.
Me reprocho constantemente la falta de sensibilidad en los momentos que debía haberla manifestado, pero estaréis conmigo, si hay algún lector de estas líneas integrado en la lista, que hay que probar para conocer y que a veces son excusables ciertos comportamientos en nuestros semejantes.
Estas confesiones son íntimas y generales a un tiempo, porque las cosas que le ocurren a un hombre les ocurren a todos.
La cita que consigno a continuación no es textual, me he permitido adaptarla, porque quiero y puedo hacerlo. Su autor Wolfgang Amadeus Mozart. La música que ilustrará esta entrada también será de él. No concluyó la obra, la muerte que ya le rondaba truncó su final.
“Dado que la muerte es el verdadero fin de nuestra vida, me he habituado, desde hace algunos meses, a contemplarla como a una verdadera y excelente amiga, de tal forma que su rostro ya no tiene nada de terrible para mi, sino que, antes bien, me resulta serenante y consolador.”
Requiem aeternam dona eis, Domine.
(Dales Señor, el eterno descanso)

El Descendimiento, Roger van der Weyden

Carta de Menchu

2010-05-05T11:06:00.004+02:00

Me temo, Menchu, que no voy a dar la talla en esta presentación que me encomienda Paz. No quiero repetir adjetivos que ya he utilizado y que colocarían, tu aportación, en términos equiparables o de igualdad con otras colaboraciones en este blog.
Cuando creía que todo estaba dicho apareces con esta carta y en su contenido vuelvo a apreciar nuevos matices, contribuciones, auxilios, convergencias…en esta, mi nueva vida, a la que no acabo de adaptarme.
Mi mundo, bien lo saben los que me conocen, siempre ha sido el campo, el romero, la pólvora, las perdices, los caballos.
Eso es lo que he mostrado a mis semejantes y ese es el fulcro en el que descansa mi vida interior. Nada sería lo uno sin lo otro y difícilmente sobreviviría sin el complemento de ambas cosas.
La muerte de Jaime pone de relieve y expone la otra cara de mi existencia, mis contradicciones, mis dudas, que son a final de cuentas las de todo ser humano. Quiero pensar que a ti te ocurre algo similar y que toda la poesía, espiritualidad, misticismo y sensibilidad que rezuma tu carta se origina por el mismo acontecimiento.
Vuelvo a incidir en el concepto de la “solidaridad cósmica”, en el que nos inició María Pilar, hermana de Paz, y con el que ando siempre a vueltas.
Consigno literalmente tu carta, incluido su título e ilustraré la entrada con la obra que mencionas. Escribo esta entrada a vuelapluma, las premuras de lo cotidiano, que tanto aborrezco así me obligan a hacerlo.

Un fuerte abrazo de Menchu Sauras
Hace ya muchos años, contraje una deuda de gratitud contigo, Paz. Una pequeña anécdota que ahora no viene a cuento hace que te tenga un cariño especial. Y es que no sabemos cuán importantes son nuestros actos, hasta los más pequeños. Todo cuenta. Una minúscula semilla puede convertirse en un árbol enorme.
No conocí a Jaime, ni siquiera llegué nunca a verle; pero lo estoy conociendo a través vuestro, de vuestras palabras, de ese precioso blog que leo con un nudo en la garganta y sin poder contener las lágrimas.
Y encuentro a un ser que, en el plano material de esta vida, se realizó si no completamente (ya que su vida fue muy corta, cortísima) si lo hizo con una plenitud que muchos en mil años que viviéramos no alcanzaríamos.
Veo un pequeño genio, y pienso que algunas personas tan geniales, tienen, de adultos, vidas incomprendidas y tormentosas. Son demasiado diferentes a sus congéneres. "Su reino no es de este mundo".
Veo a un niño superdotado. Pero, sobretodo, me gustan las anécdotas de los que tuvisteis el privilegio de conocerle. Con vuestros recuerdos vais dibujando los rasgos de un carácter absolutamente singular y adorable y me va enamorando, hasta tal punto, que sin haberlo tratado, me sorprendo echándole de menos.
Veo a un niño muy feliz (y esto es algo que muchas personas no podríamos haber dicho de nuestros hijos, incluso a esa edad) que contribuyó a vuestra felicidad y vosotros a la suya. Paz, Vicente, Ana, habéis sido muy afortunados de tenerlo a vuestro lado.
Mientras digo esto, aún siendo una realidad, me suena un poco a lugar común que habréis oído mil veces sin que os sirva de consuelo.
¿Qué consuelo pueden tener unos padres ante una muerte contra natura? y pienso también en Mª Pilar y Manolo.
Desgraciadamente, no conocí a Jaime, no puedo hablar de él, no tengo recuerdos compartidos...
Y me da cierto pudor entrar, con esta carta, en ese recinto casi sagrado que habéis creado. Como si no tuviera derecho a entrar en esa atmósfera íntima que oigo palpitar y respirar, sin duda con su latido y con su aliento.
El os ha inspirado una belleza de blog. Y no lo digo sólo por el esmero, lo cuidado que está y por tanto arte que contiene. Es bellísimo en si mismo; atraviesa, él también, todas las fibras una a una y llega a la esencia del ser.
Cuando ocurre algo tan tremendo, no podemos entender Cómo es posible que la vida continúe a nuestro alrededor, y que el mundo no quede detenido con nosotros. Mientras, seguimos con nuestras rutinas, pero como si fuésemos, solamente, actores interpretando sus papeles en una farsa. Viviendo una "realidad virtual".
Qué fácil sería quedarse atrapados sólo por la ira, los apegos y rechazos, el sentimiento de injusticia... pero la luz y el amor que os impregna es un contrapunto a odios y oscuridades.
Y es que en una perfecta alquimia habéis transmutado el dolor ( ese profundo dolor que ni siquiera soy capaz de concebir, un dolor que cuesta creer que un ser humano pueda soportar) en Amor, un amor que es lo mismo que decir SANACIÖN. El otro día os ví; y, así como estáis, bendecidos por vuestro hijo y hermano vosotros mismos sois una bendición para cualquiera que esté delante vuestro.
Al terminar de escribir esto, quise evocar una obra de arte, así como vosotros hacéis, e instantáneamente recordé una pintura de Zóbel (no recuerdo el título) Es, creo, un puente (símbolo de tránsito) sobre un río, aunque a mi me parece suspendido sobre un abismo. Pero, no es por eso, sino por esa luz dorada típica suya, que me evoca la LUZ de la que está hecho y a la que pertenece el alma de Jaime... y de Gonzalo y ya, también Pilarín; a la que siempre quise y por la que siempre me sentí querida y tan bien tratada. Cuando fui a verla al hospital, pude expresarle mi cariño y también le dije que para mi era muy buena suegra y abuela y... se enteró. vaya si se enteró. entreabrió los ojos y con su elegancia y sensibilidad, ella misma también me preguntó por mi madre.

Fernado Zóbel

Balthus

2010-05-04T17:47:00.002+02:00

Contemplando el cuerpo inerte del ser que contribuí a traer al mundo me preguntaba si verdaderamente existió o si por el contrario era yo el que no existía.
O mejor aún, si yo, habiendo dejado de existir percibía la realidad distorsionada, deformada y desfigurada.
Una atmósfera donde lo irreal se confundía con lo real, lo que se mueve con lo estático, lo abierto con lo cerrado….
Como en los cuadros de Balthus, nada es lo que parece. Un hombre profundamente religioso y una obra producto de su honda, insondable y recóndita espiritualidad.

The Passage du Commerce-Saint-André

La partida de naipes

Madre pesada

2010-05-02T19:42:00.005+02:00

Hola a todos, hoy es día 2, hoy hace 9 meses que Jaime nos dejó, es el primer domingo día 2 desde el fatídico domingo 2 de Agosto, pero además de esto, como cada año, el primer domingo de Mayo es el "Día de la Madre".

Jaime hace cuatro años le regaló una poesía a mi madre para tal día como hoy, esta se titula "Madre pesada" y como hice el día del padre la publicaré tal cual la escribió él.

Muchas felicidades a todas las madres del mundo y especialmente a la mía!!!

Te quiero mamá!

MADRE PESADA

Madre pesada muy mal criada es así todos los años menos cuando ve 2 maños. Un día fue al cementerio con su tía que sus padres le pusieron doña Elenita la feita.

Cuando fue al cementerio molesto a su tío abuelo que estaba en la tumba 2.134 y ella bailaba la jota al lado de su tumba y la mando a cascala y al siguiente día se comió una naranja. Al siguiente día fue a clases de jota que su abuela le apunto por mandar a cascala a su tío abuelo que le había tirado a su propio ciruelo. Al siguiente día fue a tirarle 10 manzanas pero todas se calleron a casa de la vecina la vecina enfadada le mando a cascala y no se volvió a ver a la madre tan pesada.

¡Felicidades mamá!

San Jorge

2010-04-24T20:04:00.003+02:00

Me pide Paz que ponga de relieve unas virtudes que por escasas y extraordinarias resultan tanto más llamativas. Las detentaba, como no, Jaime, y las enumeraré, no por su relevancia sino tal y como acudan a mi memoria.
Tal día como hoy, el año pasado, Jaime, caracterizado como un caballero medieval, y junto a su caballo se prestaba a contribuir con su trabajo a la recaudación de fondos para la asociación ecuestre a la que pertenecía en el marco de la celebración de la festividad de San Jorge.
Fueron dos jornadas agotadoras. La labor consistía en pasear niños con su caballo, mientras lo conducía a pie llevándolo de las riendas.
Esta sencilla labor desarrollada a la edad de doce años, fue su único trabajo remunerado en este mundo, aunque el producto y beneficio del mismo resultara ser para su asociación.
Pues bien, la abnegación, celo, entusiasmo, desinterés personal, pasión, alegría, afecto por sus semejantes, con que llevó a cabo su trabajo, hacen que hoy me vea impelido a escribir estas líneas para, una vez más, dejar patente la excelencia y excepcionalidad del ser humano que hemos perdido.
No acabaré aquí, esta semblanza. La fugaz estela del cometa que fue su existencia nos empuja ahora mismo a hacer de su paso por la vida, una proyección de su personalidad con la creación de nuestra Asociación Cultural y con ella del I Concurso Nacional Jóvenes Promesas del Violoncello.
El altruismo, la filantropía, la generosidad, la bondad en suma que conformaron su personalidad serán la consigna en el día a día de la asociación, tal y como él desearía.
Difundiremos a través de la pervivencia de su memoria las características humanas de entrega a sus semejantes sin contrapartidas, que tanto le caracterizaron.
Ese será su legado y ese será nuestro testimonio, que nace con vocación de perdurar indefinidamente.

Santo Domingo de Silos

2010-04-21T18:32:00.012+02:00

"Enhiesto surtidor de sombra y sueño que acongojas el cielo con tu lanza..."
Desgranaba Gerardo Diego estos versos reflexionando sobre el ciprés que todavía hoy se yergue en el claustro del monasterio de Silos.
En el capitel más emblemático del claustro posa Jaime, remedando la actitud de Jesús frente a Tomás el Apóstol:
- Pon aquí tu dedo y mira mis manos; acerca tu mano y métela en mi costado; y no seas incrédulo, sino creyente -
Entonces Tomás respondió y le dijo:
-¡Señor mío y Dios mío!-
(Juan 20: 27, 28)

Si tuviera un mínimo indicio de que me iba a reunir contigo, mi partida no se demoraría un instante, pero yo como Tomás, hijo mío, necesito introducir la mano en alguna parte. Lo que aquí dejaría es mucho, tú lo sabes, y estoy comprobando que no se puede andar por ambos lados del lindero.
Por dos veces consecutivas, Mar, casada con mi primo Antonio, madre de cuatro hijos y viuda del mismo, me habló en la Iglesia el domingo de Resurrección, mientras yo lloraba amargamente tras haber “tirado de las palometas”:
- ¡Vicente: Jaime te está viendo desde el cielo! –
Entonces creí, como ella cree, no me cupo la menor duda, estabas viéndome; era la prueba, la señal que necesitaba. Pronto se desvaneció.

Vanitas vanitatum omnia vanitas (Eclesiastés)

2010-04-14T20:03:00.002+02:00

“Como todos los jóvenes yo vine a llevarme la vida por delante"
(Jaime Gil de Biedma)
Yo que venía a comerme el mundo, yo que siempre creí obrar correctamente y que por tanto nada podía fallar.
¿Como se puede ser tan iluso?
¿Que suerte de espejismo he vivido?
Ahora lo entiendo todo, he recibido una lección magistral, la lección por excelencia, la de la humildad, la que merecen los ensoberbecidos.
Hoy soy mejor persona, no me cabe duda, he comprendido la enseñanza, ahora necesito un respiro, un alivio, siento que lo merezco.
Entretanto mi tiempo discurre monótono, regular y uniforme, los días son todos similares. En ello estriba mi sosiego y entereza.
La naturaleza es mi refugio inamovible, sus leyes son duras y ásperas, pero también consistentes y estables:
“En la contemplación de los campos me invade una sensación mixta de dulzura y tristeza, demasiado parecida a mi edad y a mi suerte”.
(Jean-Jacques Rousseau)
La creación artística que me propician y brindan mis congéneres es el otro auxilio invariable y seguro al que recurro con confianza.
Pilares firmes ambos, naturaleza y arte, sobre los que apoyar una vida maltrecha que necesita asideros que no fallen.

La naturaleza en un día de fortuna:

El arte reciente: John Baldessari

El arte en el Renacimiento: Hieronymus Bosch

Las manos de mi madre

2010-04-06T15:03:00.008+02:00

Paz,
Te dejo comentar esta cancion de Mercedes Sosa ( "Las manos de mi madre"), y las fotos que aqui cuelgo. Son fotos de las manos de nuestra madre con Alex, Clara, Jaime, Manu y contigo.
En estos momentos se prepara a encontrarse con Jaime.
A nuestros otros hermanos, Blanca, Manolo, Eduardo, Pedro, Cotoño, Chavi y Alex tambien os invito a colgar vuestros comentarios.
Muchos besos de vuestra tata,
Maria Pilar

Las manos de mi madre parecen pajaros en el aire
historias de cocina entre sus alas heridas de hambre.

Las manos de mi madre saben que ocurre por las mañanas
cuando amasa la vida hornos de barro pan de esperanza.

Las manos de mi madre llegan al patio desde temprano
todo se vuelve fiesta cuando ellas vuelan junto a otros pajaros
junto a los pajaros que aman la vida
y la construyen con los trabajos arde la leña, harina y barro
lo cotidiano se vuelve magico.

Las manos de mi madre me representan un cielo abierto
y un recuerdo añorado trapos calientes en los inviernos

Ellas se brindan calidas nobles, sinceras, limpias de todo
¿como seran las manos del que las mueve gracias al odio?

Jueves Santo

2010-04-01T10:36:00.009+02:00

Cierro los ojos y paseo contigo, cierro los ojos y hablo contigo.

Me acompañas por las calles atiborradas, entre la multitud, entre rostros anónimos. Ninguno me devuelve tu imagen.

Tiendas, tascucios y bares, repletas de un género que nada me dice; uno tras otro se suceden los días con la sutil evasión que propicia la megápolis con su prodigalidad, dispendio y derroche.

Diciembre 2006

Leonardo da Vinci

2010-03-31T10:12:00.007+02:00

El bar del Parador de Santo Domingo era el marco, estábamos solos.

Leonardo era el tema de la conversación, mientras esperábamos la cena, y concretamente el modo misterioso con que alzan el dedo sus ángeles, señalando al cielo, era la cuestión.

Repetíamos, entre risas, una y otra vez el gesto con desigual fortuna, aprobando y desaprobando nuestras imitaciones.

El niño entre los adultos -Jesús entre los doctores- y siempre absorbidos por tu incansable locuacidad.

Martes Santo

2010-03-30T10:15:00.003+02:00

El hijo que tanto amé ya no está.
Mil vidas que hubiera tenido, mil vidas que hubiera dado por él.
Su imagen me seguirá allá donde vaya.

San Sebastián, Septiembre 2006

Kaddish

2010-03-27T08:37:00.003+01:00

Escribe Maria Pilar, hermana de Paz

Queridos Vicente, Paz y Ana
Reconozco que mi silencio se está haciendo largo, pero la razón – como muy bien sabéis- no es ni el olvido ni la indiferencia. Como algunos amigos del Blog han escrito en alguna ocasión, llega un momento en el que ya no se sabe que decir, aunque los sentimientos sigan estando ahí, densos y fuertes.
En estas circunstancias, el lenguaje que mas puede perdurar es el del arte y el de la espiritualidad. Sé que estamos de acuerdo en esto. Y por eso, hoy quiero comunicar y estar con vosotros à través de tres obras de arte que el Blog me ha sugerido estas últimas semanas, sobretodo leyendo lo que tu escribes, Vicente.

“ El gran Inquisidor “ de Dostoievski
“ Kaddish” de Bernstein
“ La Pasion según san Lucas” de Krysztof Penderecki

Os las recomiendo porque, cada una de estas obras, a su manera, nos hablan del dolor en carne y hueso, nos abren al misterio y a la relación. Por mi parte, las estoy redescubriendo estos días, pensando en vosotros y en muchas otras personas conocidas y desconocidas.

Un beso a los tres. No os olvido!
Maria Pilar

El Sueño de Jacob

2010-03-24T20:12:00.003+01:00

“Allí soñó que había una escalinata apoyada en la tierra, y cuyo extremo superior llegaba hasta el cielo. Por ella subían y bajaban los ángeles de Dios”.
2 de agosto de 2009, Nuestra Señora de los Ángeles.
Tendió la escalera la Virgen, era su día, la leva era inaplazable, nuevos ángeles eran requeridos para reforzar la hueste celestial, Jaime era elegido, su formación terrena había concluido, le correspondía encuadrarse en la cohorte divina.
A buen seguro yo no ascenderé por esa escalera, mi condición dista mucho de la que correspondería a un ángel, pero como en el sueño de Jacob aguardaré al pie, por ver si algún día desciendes.
No recuerdo de quien es la cita que sigue, aquí la consigno y que su autor me perdone; es seguro que la trascripción es exacta:
“Los encuentros y los azares van dando contenido y forma a nuestra vida más allá de nuestra propia voluntad y de nuestros deseos”.
¿Volveremos a vernos?
¿Nos reconoceremos?
¿En que te reencarnarás la próxima vez?
¿Hay futuro para nuestra relación?.
Confío en que si y en ello va el sentido de mi existencia. Esa escalera cumplirá una vez más su función y si no al tiempo.
Ilustraré este post, como suelo hacer habitualmente, con una pintura. Son varios los maestros que han pintado alguna obra alusiva a este pasaje bíblico, yo he elegido, como no podía ser de otro modo, la de Chagall. Jaime coincide conmigo, me consta.

Padre Gruñón

2010-03-19T00:22:00.009+01:00

Hola a todos, soy Ana, hermana de Jaime; hacía días que no publicaba ninguna entrada, en parte por falta de tiempo, en parte por no saber que escribir, pero hoy, día 19 de marzo, me ha parecido un buen día para hacerlo.

Como todos sabéis, hoy es "El día del Padre" y el otro día me acordé de un poema que Jaime le escribió a mi padre como regalo, para un día como hoy hace cuatro años.

Adjunto las imágenes y el texto tal cual lo creó él. Se llama "Padre Gruñón" y dice así:

Padre gruñón

Padre gruñón gran galardón era así todos los días menos cuando noches son.

Un día vomito encima de su sillón y tanto asco le daba que grito más que una rata como la que había en la casa de la señora Uruguaya.

Un día se iba andando poniendo cara de oso como los de peluche que vendían en el kiosco que por nombre se llamaba don Felipe come vallas.

Un día iba a trabajar al trabajo que tenía, que por supuesto era vendedor de chucherías.

Era un padre perfecto ¿o tal vez era imperfecto?

¡¡¡Felicidades papá!!!

07 de Junio de 2009

Unión Musical Ntra. Sra. de los Pueyos

2010-03-15T19:57:00.000+01:00

Jaime pasó rápido por entre nosotros, pero fue tal la intensidad, hondura y originalidad con que lo hizo que su impronta trasciende, sin duda, al decurso del tiempo. Nunca trascurren muchos días sin que nos llegue un nuevo testimonio de reconocimiento.

El que hoy me llega, reviste especial relevancia por el número de los que lo suscriben. La Orquesta Unión Musical Ntra. Sra. de los Pueyos por voz de su director, Miguel Górriz Ramón, nos remite este texto que a continuación transcribo.

Trasluce el afecto del que se hizo merecedor Jaime en su fugaz paso por la misma así como la carga emotiva que para todo el grupo supuso algunas actuaciones en los días inmediatos a su muerte. Es destacable la cualidad de los vínculos afectivos que se crean en esta actividad, que a buen seguro, hubieran perdurado indefinidamente.
Dice así:

Despedida de Jaime
Era un domingo por la tarde, después de una comida familiar, cuando recibí una inesperada llamada. Hay veces en las que una persona intuye que algo malo ha sucedido. Efectivamente, aquel día sucedió una de las peores cosas que pueden ocurrir: la pérdida de un ser querido y apreciado. Cuando recibí la triste noticia no supe qué pensar. Al principio, quise pensar que se habían equivocado. Más tarde, en una segunda llamada me confirmaron lo peor. Jaime nos había dejado para siempre, pero no porque se hubiera querido marchar como ocurre casi siempre, sino que una mala jugada del destino nos había privado de su compañía. Recuerdo que todos estábamos tristes. Al principio, confusos. Después cabreados, pero finalmente, profundamente tristes. Jaime había supuesto para nosotros una ráfaga de aire fresco. Su paso por la Unión Musical fue fugaz y muy corto, pero lleno de intensidad. A lo largo de la vida te vas haciendo a la idea de que unas cosas llegan y otras se van, al igual que las personas, pero nunca te acostumbras a asimilar algo como esto.
En el momento en el que Jaime decidió unirse a nosotros pasó a formar parte de un grupo en el que la gente hace unos vínculos casi indisolubles, como sólo la música puede conseguir. Por eso no podíamos faltar en su despedida. Diré que para mí fue un gran honor despedirme de Jaime como se merecía, por todo lo alto y de la mejor manera que sabemos hacer, es decir, con música. Creo que a él le habría gustado, y si en algún momento pudo observar desde alguna parte lo que ocurría, se habría sentido orgulloso de considerarse una persona tan querida. He dicho que fue un honor, y sin embargo fue la peor actuación de mi vida. Fue muy duro dirigir la banda viendo la cara desencajada de los músicos, que al igual que yo querían despedir a Jaime de la mejor de las maneras, pero lo hacían con la mayor de las penas.
La vuelta a los ensayos se hizo especialmente dura, y el verano muy cuesta arriba. Todavía me acuerdo de los primeros días en los que el sitio de Jaime estaba vacío y no había nadie que me preguntara casi a cada momento cómo había que tocar uno u otro pasaje de la partitura con un interés desmedido como solía hacer él. Otro de los recuerdos imborrables de este verano, fue la gran ovación que el público brindó a Jaime cuando le dedicamos el concierto en San Sebastián, recordando lo nervioso que se ponía cuando hablábamos de ese viaje y las ganas que tenía de ir. Todo el Boulevard de Donosti se unió en un gran aplauso que nos emocionó a todos por igual.
También quisimos hacerle un pequeño homenaje para recordarlo, en Santa Cecilia cuando interpretamos la obra Concerto d´Amore, de la que interpretamos un fragmento el día que nos despedimos de él.
Han pasado varios meses desde que se fue y todavía no me había atrevido a escribir, porque creo que se os debe hacer muy duro pensar en todas estas cosas, pero como representante de la banda de la Unión Musical durante todo este tiempo, he creído necesario haceros llegar el sentimiento y el recuerdo que todos tenemos de Jaime. Algo que creo que está en el corazón de todos los músicos que le conocieron es el pensamiento de que cuando perdemos a un ser querido, sólo nos puede calmar la pena pensar que si lloramos tanto su falta, es porque algún día estuvo con nosotros, convivimos con él y pasó a formar parte de nuestras vidas para siempre. Dejó una huella imborrable en nuestros corazones. Por eso, a pesar de que ya no volveremos a estar con él, nunca lo olvidaremos.

16 de Mayo de 2.009

La Alameda de Jaime

2010-03-10T19:51:00.008+01:00

Como Saulo en el camino de Damasco, Jaime fue derribado de su caballo. Saulo tenía un destino y un designio divino lo cegó y otro le devolvió la vista y así su vida tomó un camino radicalmente distinto.
Jaime, también perdió la visión cegado por la obscura química neuronal y también la recuperó en los minutos siguientes, para dirigirme su última mirada y manifestar, que si, que si que te veo papá.
Su destino quedó sellado esa mañana. Hoy me pregunto si al igual que San Pablo, no nos habrá correspondido la misión de transmitir una encomienda, su legado, como instrumentos del destino, azaroso y voluble.
La vida del hombre se prolonga más allá de la muerte y presiento que somos la herramienta elegida para llevar a buen fin la de Jaime.
El escenario de los hechos es singular y a su modo extraordinario, ambos sentíamos su poderosa atracción. Evoco esa alameda, como un remanso de paz, oyendo tan solo el rumor del río y el canto surreal de algún pájaro y todos nosotros convertidos en autómatas y en maniquíes como en las pinturas de Chirico y Delvaux.

La Conversión de San Pablo, Caravaggio

Jaime y los Arquitectos Contemporáneos

2010-03-07T21:24:00.010+01:00

Soy Paz, madre de Jaime. Esta entrada va dedicada a lo que yo llamaría la última gran pasión de mi hijo antes de morir: la arquitectura moderna de autor. Jaime, en su afán de conocer el mundo en sus múltiples facetas, empezó a interesarse en edificios emblemáticos de autores contemporáneos.
Cuando íbamos a una ciudad cualquiera, el tenía preparadas las visitas que íbamos a realizar: museos, catedrales, monumentos y recientemente obras de arquitectura moderna. Este verano, en el mes de Julio nos organizó un viaje a La Rioja, sabedor de nuestra afición por los "buenos caldos", él aprovechaba para contemplar y admirar el trabajo de los grandes arquitectos que ahora adornan las bodegas riojanas.
Jaime apreciaba mucho los conceptos del espacio y la luz y sobre todo amaba lo que él llamaba "atmósfera Zen", yo creo que influenciado por su inclinación al minimalismo japonés de Eduardo Chillida. Le gustaba mucho la decoración de nuestra casa, decía: "es relajante, fashion-zen".
Adjunto, a continuación unas fotografías que son un humilde testimonio de su admiración por la arquitectura contemporánea de autor.
Tal vez alguien se pregunte porqué cuento todas estas cosas, la respuesta es sencilla; persigo dos objetivos, el primero la pervivencia de la memoria de mi hijo, el segundo que su ejemplo sirva a los padres y a sus hijos para reconocer y amar el mundo del arte, la música y la cultura desde edades muy tempranas.
Creo que enfocado como un juego un niño es capaz de aprender lo que sea sin que le suponga una carga, mi experiencia lo certifica.
Imbuidos de esta idea, un grupo de familiares y amigos, hemos fundado la Asociación Cabriante. Esta es una asociación cultural sin ánimo de lucro, que nace con una vocación de servicio a la sociedad, con el objetivo de a través de la memoria de Jaime, potenciar el arte, la música y la cultura entre los niños y adolescentes.
Nuestro primer trabajo es la organización del Primer Concurso Nacional para Jóvenes Promesas de Violoncello " Jaime Dobato Benavente", que tendrá lugar los próximos 25 y 26 de Septiembre.
También tenemos en mente otras actividades de las que iremos dando razón cuando estas se hallen afianzadas. Desde aquí, quiero agradecer a las personas involucradas en este proyecto, la entrega desinteresada de su tiempo, energías y dinero con el objetivo de sacar adelante nuestra idea, toda mi gratitud y reconocimiento para ellos.
Hasta la próxima entrada en la que personalizaré mi agradecimiento.

Museo Romano de Mérida, Rafael Moneo

La Pedrera, Antoni Gaudí

Bodegas Viña Tondonia, Zaha Hadid

Bodegas Marqués de Riscal, Frank Gehry

Bodegas Ysias, Santiago Calatrava

Museo Británico, Norman Foster

Marga y Adrián

2010-03-02T16:44:00.006+01:00

“No existe la muerte, sino solo el olvido”
Giuseppe Mazzini
La muerte no me causa preocupación, lo que si me interesa de verdad, es la pervivencia de la memoria de este ser inigualable que fue, es y será mi hijo Jaime.
En ello ando, y colaboran conmigo una lista interminable de personas. Las que a continuación lo hacen, me conmueven y alientan siempre de un modo especial.
Es de nuevo Marga, madre de Adrián y él mismo, gran amigo de Jaime, quienes conformarán esta entrada.
Por fin nos hemos conocido o más bien reconocido, porque en un pueblo como este todos nos vamos viendo de vez en cuando. El domingo mientras Paz leía conmovida un mensaje de Marga, entrañable como todos ellos, apareció ante nosotros; presentándose, y sumiéndonos, al menos a mí, en una confusión absoluta. Casualidad portentosa y singular, o no.
¿Cómo puede ser que mientras leíamos el email recién recibido, se manifestase su autora simultáneamente?. Así fue y así lo refiero sin faltar un ápice a la verdad.
Transcribo a continuación, pues, las cartas de los dos, madre e hijo y adjunto la fotografía a la que hace mención.

Carta de Marga:

Hola soy Marga, Ana me dio esta dirección para ponerme en contacto con vosotros, lo cual le agradezco mucho, y bueno, solo puedo transmitiros el cariño que mi hijo tiene por el vuestro, hace días le escribió una carta a Jaime y expresaba en ella un cariño, una manera de como alguien a su edad pierde a quien admira, no le olvida y se acuerda de momentos que parece que ayer mismo estaban con él y cuando piensa, se da cuenta de que ya no es así.
Hoy, cuando le he dicho que pusiéramos su carta, se ha emocionado, hemos llorado juntos, un hijo a estas edades es un misterio para los padres, yo la mañana del lunes que me enteré, me puse a llorar, el me vio y me dijo: ¿mamá, que te pasa?.
Él estaba tan impresionado cuando le di la noticia que se quedo aturdido, sin habla, ha estado meses cerrado, sin nombrar nada, no podía oír hablar de él, y hoy por fin se ha descargado llorando, y yo lloro también, pero quizás sea una señal para empezar a asimilar todo esto, cuando llorábamos juntos, yo le he dicho: sabes que él esta contigo siempre, a tu lado, y el me ha dicho: ya lo sé........
¿Porque os cuento todo esto? porque no hay día que me pasee por el blog y vea esas fotos y lea esos comentarios que llegan al alma de cualquiera, leí el último de Vicente, y yo le quiero decir, por lo del recuerdo de su hijo, que puede sentirse orgulloso de que Jaime haya dejado esa huella, ese cariño y ese recuerdo, en corazones como mi hijo y otros de su edad, que lo conocieron, y su recuerdo perdura, ha pasado tiempo y pasará, pero esto es algo, estoy segura, estará siempre en ellos, muy dentro.
Es algo por lo que nadie debería pasar JAMÁS. Os dejo la carta de Adrián y la única foto de mala calidad, porque la saqué del Tuenti, de ellos dos en Port Aventura.

Carta de Adrián:
Jaime nos hicimos amigos en tan poco tiempo, ojalá nos hubiera dado tiempo a conocernos mejor. ¿Te acuerdas de cuando estuvimos en Port Aventura? entonces yo no había estado en un hotel y me tuviste que enseñar y al día siguiente nos dormimos y llegamos tarde a donde teníamos que reunirnos con los demás, tuvimos que ir corriendo por los pasillos y después de llegar tuvimos que andar un montón para coger el tren.
Cuando llegamos a Alcañiz nos confundimos, y yo me quede con tu tarjeta de hotel y tu con la mía, y yo, ya no sé donde la tengo, la perdí.......... pero en fín, imposible olvidarte. Fuiste un gran amigo. De tu siempre amigo, Adrián.”

Conversación III

2010-02-25T19:38:00.006+01:00

No he regresado hijo, no sé cual es mi temor exactamente, tal vez el hecho de hallar un vestigio mínimo de aquel día, o el obligado reverdecimiento de los recuerdos.

Aquellos chopos como los árboles del Bautismo de Cristo de Piero de la Francesca, o como los de Le Blanc Seing de René Magritte, a buen seguro me producirán una desazón que no deseo, estoy bien así.

Rememoro la absoluta quietud, la luz implacable de agosto, solo perturbados por el afán y vehemencia de los médicos sobre tu cuerpo inerte. Aguardaré a que mi retentiva filtre la evocación de aquella mañana y así poder regresar, pero en paz con todo, con el cosmos y con esta parte ínfima del mismo que soy yo. Ese día y no otro será con certeza, definitivo en mi existencia.
Quiero hacer en aquel lugar un monolito en tu recuerdo, que sea sólido, que perdure, que sobreviva, al menos, a todos los que te conocimos, que transcurridos 100 años, se lea allí lo que ocurrió esa mañana de agosto. Deberá de ser digno de ti, de tu vida ejemplar y de tu muerte modélica. Es una tarea ardua la que me he propuesto pero así es como cobra sentido mi vida.

Tal y como dice tu tía Maria Pilar, “no voy a resignarme y a olvidar sino que el recuerdo y el duelo se convertirá en energía que transforme el mundo”.
Ilustraré este post con las dos obras mencionadas, la primera la pudimos contemplar en La National Gallery de Londres, en el verano del 2.008. La segunda no la pudimos admirar porque no nos dio tiempo; como tantas cosas, pero me consta que la tenías inventariada como gran parte de la obra de Magritte. Adjunto también una fotografía en la casa del pintor, en Bruselas, concretamente en su estudio.

Solidaridad cósmica

2010-02-22T07:51:00.005+01:00

ESCRIBE MARIA PILAR BENAVENTE,
HERMANA DE PAZ

Querido Vicente,
Tu última contribución al blog no solamente me ha conmovido (cosa que me ocurre a menudo cuando leo tus reflexiones), esta vez también me ha sorprendido, viendo el eco que tu reflexión encuentra en mi. Tu manera de expresar lo indecible tiene algo de familiar con mi manera de pensar la vida y el mundo e, incluso, con mi manera de ser creyente. Lo he compartido con algunas personas de mi entorno que conoces, y han reaccionado de la misma manera, viendo en ti un hermano, un amigo con quien hacemos peregrinación, buscando sentido.
La manifestación cósmica que rodeó la muerte de Jaime ( y que tu ves, como haciendo eco a la que ocurrió cuando Jesús expiró) puede entenderse como algo más que lenguaje poético. Hoy redescubrimos la interconexión que existe entre todo lo creado. Algunos pensadores y teólogos dicen que "la verdadera identidad y ciudadanía del ser humano son planetarias". Desde esta perspectiva, la solidaridad y la interdependencia a nivel cósmico no son preceptos morales sino mas bien "un modo de existir". Cuando un miembro sufre, todo el cuerpo sufre.
Déjame decirte también que tus lagrimales secos y agostados me invitaron ayer a releer y a rezar un articulo escrito por un gran biblista y teólogo protestante, Walter Brueggemann, en el que - contrariamente a las ideas mas comúnmente en circulación- dice que estamos aquí para no dejarnos consolar, como Dios - según Brueggemann- tampoco se consuela del dolor y de la violencia que acaba con los pequeños. No estamos aquí para resignarnos ni para olvidar, sino para que el recuerdo y el duelo se conviertan en energía que transforma el mundo.
Un besos a los tres,

Maria Pilar

Reflexiones

2010-02-19T11:01:00.015+01:00

"No sé por qué hay que dejar de querer a una persona sólo porque se ha muerto. Sobre todo si era cien veces mejor que los que siguen viviendo"

J.D. Salinger (El guardián entre el centeno)
Tengo los lagrimales secos, deshidratados, agostados, no queda ni una gota que verter. Será el preludio, sospecho, de la fase siguiente. Ignoro que me aguarda y que nuevas y sutiles torturas me deparará la memoria.
Me complace creer que al igual que cuando expiró Jesús la tierra tembló y las cortinas del templo se desgarraron, así mismo en los días previos e inmediatos a la muerte de Jaime se sucedieron una serie de incendios sin precedentes que devastaron la región; la tierra manifestaba de este modo su terrible herida. La razón me pide esta correlación, este vínculo estrecho, este nexo indubitable. No puede acontecer algo tan significativo sin que el cosmos lo acuse de un modo manifiesto, mientras mi hijo ardía en el crematorio la tierra era calcinada igualmente, inmolada en un gesto fraternal, solidario y mimético.
“Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde…..”
Dice Loquillo poniendo música al poema de Gil de Biedma, y lo suscribo desde aquí; creo que me llegó el momento brutal, atroz y cruel de la percepción de la vida en todo su rigor y dureza, tarde, es verdad pero llegó. No me siento merecedor de esta lección.
Siento que lo he dicho todo, ya no queda nada dentro, me siento eviscerado, sin recursos, nada me empuja a continuar.
La sensación de que el ciclo concluirá me produce desazón, el giro completo de la tierra en torno al sol, marcará, a buen seguro, un principio y un final. Otra etapa, otra meta, y de nuevo la incógnita.
Me gustaría oír esas palabras que me ayuden a avanzar a seguir, que me señalen el camino hasta el final de la vida.
Dicen que las cosas con el tiempo pierden su rudeza, sus asperezas. Que así sea.

CONCURSO " JAIME DOBATO BENAVENTE"

2010-02-19T07:40:00.005+01:00

ESCRIBE MARIA PILAR, HERMANA DE PAZ

Queridos Vicente, Paz y Ana,
Ayer recibí el tríptico definitivo del CONCURSO NACIONAL JÓVENES PROMESAS DE VIOLONCELLO “ JAIME DOBATO BENAVENTE”.
Enhorabuena a todos los que estáis implicados en este proyecto que, desde lejos, sostengo con verdadero entusiasmo. En el ambiente internacional en el que me muevo, se os conoce y se os apoya.
A través de vuestra iniciativa, la muerte de Jaime, o mas bien la persona de Jaime se hace arte, música, apertura, promesa, impacto positivo en la sociedad. Gracias, una vez mas, por el ejemplo que sois para todos nosotros. Lejos de encerraros en vuestro dolor, lo transformáis en creación. Sois colaboradores de la Vida.
Siguiendo tus indicaciones, María Pilar, voy a tratar de ilustrar este post. He elegido el YouTube de Cecilia Bartoli, obedeciendo a mi actual estado de humor, ya que no me indicas título.
Añado por mi cuenta la portada del tríptico que editamos a propósito del concurso.

La Carretera

2010-02-12T19:47:00.002+01:00

“Al despertar en el bosque en medio del frío y la oscuridad nocturnos había alargado la mano para tocar al niño que dormía a su lado. Noches más tenebrosas que las tinieblas y cada uno de los días más gris que el día anterior. Como el primer síntoma de un glaucoma frío empañando el mundo. Su mano subía y bajaba al compás de la preciada respiración. Retiró la lona de plástico y se puso de pie envuelto en aquellas prendas y mantas pestilentes y buscó algún atisbo de luz en el este pero no lo había”.

No recuerdo como vino a parar a mi mesilla este libro que hoy cobra nueva vigencia con el estreno de la película que lleva su mismo nombre, "La Carretera" de Cormac MacCarthy. Su evocación estos meses ya me entristecía, cuando por fin he visto el trailer he llorado con facilidad. No sé si la película hará honor al libro, de este guardo una grata impresión, la película, como tantas veces ocurre, puede ser un fracaso, esperaremos a verla.
Versa el libro sobre la relación padre-hijo llevada al límite en un mundo sin más ley ni principio que el dictado del puro instinto de supervivencia.
Es un argumento que fácilmente puede sugestionarme y fascinarme, hoy con mayor intensidad que cuando lo leía, probablemente con Jaime al lado enfrascado en su propia lectura.
Me gusta la vida sin edulcorantes y en toda su extensión; la caza es probablemente la actividad humana más primitiva y elemental, constituyendo un viaje a la esencia de la realidad, su práctica me devuelve el sosiego y serenidad perdidos.

Hoy es un juego, pero un juego que recrea a la perfección situaciones límite; olvidas por completo si en la fortuna del lance está en juego tu supervivencia y la de los tuyos y eso te retrotrae a un estado primordial, básico y decisivo.
La próxima temporada, Jaime hubiera abatido, probablemente su primera perdiz, en ello hubiera empeñado todas mis fuerzas y conocimientos y a partir de ese momento, sin apenas apercibirse, hubiera accedido a un estadio nuevo a través de este particular rito iniciático, que trasciende a culturas y modas y que abre los caminos a la madurez como persona.
Se manifestaba como tirador excelente, observador incansable, amante incondicional de la naturaleza, respetuoso con las normas y obstinado hasta el agotamiento físico; cualidades, todas ellas, imprescindibles para llegar a ser un cazador.
Duele y mucho, no poder transmitir lo que tantas horas, días y años me ha costado aprender, sobre todo presintiendo la clase de aprendiz que iba a tener.

«Hay cazadores que miden el éxito de sus cacerías por el peso del morral. Percha nutrida, diversión cumplida, dice el refrán que me invento porque viene a pelo. Yo mantengo un punto de vista diferente: un par de perdices difíciles justifican la excursión; seis a huevo, no» (El último coto, Miguel Delibes).

Jaime Gil de Biedma

2010-02-07T22:01:00.008+01:00

DE VITA BEATA

En un viejo país ineficiente,
algo así como España entre dos guerras
civiles, en un pueblo junto al mar,
poseer una casa y poca hacienda
y memoria ninguna. No leer,
no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,
y vivir como un noble arruinado
entre las ruinas de mi inteligencia.

Soy Paz, madre de Jaime. A principios de Enero se ha estrenado en España la película "El Cónsul de Sodoma", sobre la biografía de Jaime Gil de Biedma, poeta al que admiro desde mi más tierna juventud. Lo conocí en una entrevista a Alfonso Guerra en el último número de la revista "Triunfo", que mi padre compraba semanalmente, y que se erguía como abanderada de la democracia y las libertades y dónde conocí el epigrama "De Vita Beata" que arriba adjunto. Me gustó tanto que lo aprendí de memoria y a menudo, se lo recité a Jaime muchos años después, quien siempre tenía las antenas dispuestas para aprender, recibir, sentir....Con voz solemne y afectada lo declamaba y él me pedía: "otra vez más".....
El pasado mes de Julio me asaltó la nostalgia " ochentera" y recuperé música que oía en aquel entonces, como "Esclarecidos" o "Loquillo". A Jaime le encantó el "YouTube" sobre el poema, “No volveré a ser joven” de Jaime Gil de Biedma que canta Loquillo y que a continuación enlazaré y puedo asegurar que en la última semana de su vida fue su canción favorita, ya que venía a mi habitación a escucharla a diario. Siempre que vuelvo a oírla no puedo evitar pensar en mi hijo y en sus últimos días.
Es sobrina del poeta, la fotógrafa pop y mística, Ouka Leele, cuyo verdadero nombre es Bárbara Allende Gil de Biedma, referencia para Jaime en su vertiente de fotógrafo aficionado a retoques, montajes y “photoshops”.

Limones en la cabeza de Ouka Leele

"Las Palometas"

2010-02-05T19:46:00.007+01:00

Mi primo, Manuel Liedana, es una persona donde los valores y virtudes humanas confluyen de un modo admirable y sin ambages. Sus acendradas convicciones y su catolicismo practicante hacen de él una referencia en estos tiempos de adversidad para el humanismo, la filantropía y la sensibilidad.
Es para él, la familia, la bóveda del orden moral y social, lo es para mí y lo era también para Confucio que nos propone, cuatro columnas, todas ellas agrietadas hoy en el mundo en que vivimos. A saber: un padre valiente, una madre prudente, unos hijos obedientes y unos hermanos complacientes.
Me envía el vídeo al que hoy recurro para ilustrar estas líneas, así como el escrito que le precede. Hace hincapié en lo extraordinario de su hallazgo, dado que el autor, su hijo, no está en edad de archivos ni registros.
Así pues, la “suerte” de haber topado con él viene con un halo o aureola de misterio que hace de la casualidad un milagro y del milagro una señal que revela que no todo acabó, el pasado dos de Agosto.
Posiblemente sean las últimas imágenes de Jaime.
Gracias Manuel, gracias Isabel por esta colaboración y por vuestro apoyo.

Era Jaime quien detentaba la titularidad del cargo, habiendo correspondido siempre a un miembro de la familia Benavente; mi labor era la de tutor y asistente. Los problemas de la “apertura” han sido siempre la sal del acontecimiento

Queridos Vicente, Paz y Ana:
Hace muchos días que quería escribiros unas letras de ánimo y aliento, para intentar acompañaros en estos momentos de dolor tan intenso. Pero siempre podía en mi un cierto conformismo y comodidad.
Pero hace unos días encontré sin querer un motivo mas que suficiente para comenzar a redactar estas letras, que espero sirvan al motivo más importante. Ayudaros y confortaros en este trance tan difícil y exigente.
El caso es que el otro día revisando con mi mujer Isabel, fotos antiguas, nos pusimos a abrir varios archivos en el ordenador, sin saber muy bien lo que teníamos en ellos.
Ante nosotros empezaron a desfilar diferentes fotos que nuestro hijo Manuel, había hecho en casa, todas ellas no muy presentables. Pero al final de éstas, salieron algunas fotos de nuestra querida Semana Santa alcañizana. Fotos en la procesión del tambor, fotos con abuelos, y….
Abrimos un archivo de video, grabado el 12 de abril de 2009, sin saber muy bien lo que íbamos a ver, y ante nosotros aparecisteis Jaime y tú, Vicente, abriendo la “Granada” en la Procesión de las Palometas. Esa estampa tan familiar y querida para todos los alcañizanos. Cuando lo vimos nos emocionamos, al pensar las casualidades que se habían producido para que pudiéramos llegar a ver esta grabación en nuestro ordenador.
En primer lugar, el hecho que el Ayuntamiento de Alcañiz, no quisiera salir el año pasado en esta procesión. Esto nos permitió ocupar un sitio privilegiado, como la grabación, no muy buena por cierto, da idea. Estábamos en primera fila, como nunca lo habíamos podido ver, con la Plaza a reventar de gente.
En segundo lugar, que mi hijo Manuel tuviera preparada la cámara en ese momento, e hiciera una grabación, que no pierde detalle del a veces complejo sistema de apertura de la “Granada”, y que tantas dificultades os creaba a Jaime y a ti. Siempre ha estado muy bien ese sistema que teníais de mantener el interés y la emoción en todos los asistentes de la abarrotada Plaza. Unos años se abría a la primera, otros era un auténtico problema dar con la clave para abrirla.
En definitiva, esta grabación yo la considero un pequeño milagro. Pero si además a esto le uno que es la última vez que esta imagen la vamos a poder grabar, no me cabe ninguna duda. Es un auténtico milagro, que la Virgen, que aparece espléndida y sonriente, por ese tirón de cuerda experto de Jaime, nos ha querido dejar como recuerdo. Y dejándonos a modo de señal, los cuidados que estará dando a Jaime.
Esa ilusión que creabais en ese momento de tan profundo sentido, en toda la historia de la salvación, es un hecho que me ha hecho reflexionar siempre, y más desde el triste fallecimiento de Jaime. La Virgen que fue la persona mas cercana al dolor de la muerte de su Hijo, seguro que os está ayudando mucho y fortaleciendo en cada paso que dais, porque Ella tuvo el mismo percance que vosotros, y sabe lo que en cada momento es mejor.
Llevo un seguimiento cercano del blog que habéis creado en recuerdo de vuestro hijo y hermano, y sigo con cercanía y cariño todos los comentarios que hacéis. Estoy conociendo los grandes valores que Jaime atesoraba en muchas facetas humanas, y sobre todo la alegría y cariño que era capaz de transmitir a los tres.
Os tenemos muy presentes y os enviamos todo nuestro cariño.

Manuel Liedana e Isabel Otazu

Esta es la música que acompaña la apertura de la "granada" y el vuelo inmediato de las palomas.

Ana y Jaime

2010-02-01T13:43:00.013+01:00

Esa mano que estrecha mi cintura me obsesiona, es con total certeza el último gesto de un semejante, absolutamente espontáneo en el que percibiré la calidez del afecto sin contrapartidas.
El último hijo que adolece, que deja la niñez, que se adentra en el mundo y se despega inexorablemente de sus progenitores.
Sospecho que he asistido brutalmente al final de algo que me ha colmado y henchido de vida, durante un gran periodo de mi existencia. Jaime nació cuando Ana tenía 13 años, murió cuando le faltaba poco para cumplirlos. Son 26 años de los 54 que he vivido, mi vida adulta siempre ha discurrido con un hijo al lado. Hoy me falta el eje, el quicio, el norte y no lo hallo, donde quiera que indague.
Son seis meses sin una señal, sin un atisbo de consuelo, asido a estos detalles recogidos en fotografías y recuerdos.
Debo necesariamente cambiar el tono de mi post, Ana me acaba de dar una noticia, que por su magnitud, calidad y contenido me llena de alegría; puedo asegurar que es lo mejor que me ha acontecido en los últimos seis meses, dejaré que sea ella quien la revele, puesto que a ella concierne su difusión si así lo estima.
Ilustraré esta entrada con una obra, simpática y misteriosa, pertenece a Otto Dix, se halla en el Museo Thyssen-Bornemisza. En compañía de Jaime, nos demoramos más de una vez en su contemplación. Añado este enlace que explica y aclara el cuadro con detalle y prolijidad:
http://www.museothyssen.org/microsites/otto_dix/index.htm