La Usura, Ezra Pound

Canto XLV, con usura
Con usura ningún hombre tiene una casa de buena
piedra
cada bloque pulido bien encajado
para que el dibujo pueda cubrir su cara,
con usura
ningún hombre tiene un paraíso pintado en la pared de
su iglesia
harpes et lutes (arpas y laúdes)
o donde virgen reciba mensaje
y halo se proyecte de la incisión,
con usura
ningún hombre ve a Gonzaga sus herederos y sus
concubinas
ninguna pintura es hecha para durar ni para vivir con
ella
sino que es hecha para vender y vender pronto
con usura, pecado contra natura,
tu pan es cada vez más de trapos viejos
seco es tu pan como papel,
sin trigo de montaña ni harina fuerte
con usura la línea se hace gruesa
con usura no hay clara demarcación
y ningún hombre puede hallar sitio para su morada.
El tallador de piedra es alejado de su piedra,
el tejedor alejado de su telar
CON USURA
no viene lana al mercado
la oveja no da ganancia con la usura
La usura es una morriña, la usura
mella la aguja en la mano de la doncella
y detiene la habilidad de la hilandera. Pietro Lombardo
no vino por usura
Duccio no vino por usura
ni Pier della Francesca; Zuan Bellin no por usura
ni fue "La Calumnia" pintada.
No vino por usura Angélico; no vino Ambrogio Praedis,
No vino ninguna iglesia de piedra pulida firmada:
Adamo me fecit (Adán me hizo)
No por usura St.Trophine
No pur usura Saint Hilaire,
La usura ensarra el cincel
Ensarra el arte y el artesano
Roe el hilo en la rueca
Ninguna aprende a bordar oro en su bastidor;
El azur tiene un chancro por la usura; el cramoisi está
sin bordar
La esmeralda no encuentra su Memling
La usura asesina al niño en el vientre
Impide el galantear del muchacho
Ha traído parálisis al lecho, yace
entre la novia y el esposo.
CONTRA NATURAM
Han traído putas a Eleusis
Cadáveres se han sentado al banquete
invitados por la usura.

Ezra Pound, traducción de José Coronel Urtecho y Ernesto Cardenal.

Andabas entretenido en tus cosas, me acerqué a tí diciendo: “ Jaime, voy a leerte un poema de Ezra Pound, se titula La Usura y habla de muchos artistas del Renacimiento”, inmediatamente pusiste tus antenas en marcha, no había otro tema que pudiera motivarte más.
Fui declamándolo y explicándote verso por verso lo que a tu corta edad, 11 o 12 años, no eras capaz de entender todavía. Cuando empecé a recitar los nombres de tus amados pintores: Duccio, Piero della Francesca, Bellini, Boticelli (La Calumnia), Fra Angélico… tus ojos se abrieron como platos y tu boca dibujó una amplia sonrisa de complicidad.
Te comenté que era el poema que más veces había leído en mi vida y que nunca me había cansado. El mejor poema del mundo, siempre.
Hablamos de su genialidad, de su carácter solar y mediterráneo aunque también oscuro y profundo.
Con tus inmensos ojos verdes me miraste y dijiste:
“No vino por usura Giotto”
“No por usura Mantegna”, te repliqué.
“No por usura Massaccio”
“No por usura Paolo Uccello”
“No por usura……….”

Doge Leonardo Loredan, Giovanni Bellini


La flagelacion de Cristo, Piero della Francesca


La Calumnia, Sandro Botticelli

En el video contra la usura suena, terrible y descarnada, la voz de Ezra Pound, “il miglior fabbro”( el mejor artesano), como no dudó en llamarlo su discípulo, el poeta T. S. Eliot.
Paz.

CHASCO

Hoy me saldré de la tónica general de este blog; hoy quiero escribir y dedicarle unas palabras a Chasco, nuestro perro.

Una mañana de agosto de 2004, Jaime y mi padre fueron a coger un perro de una camada de bretones. Jaime eligió entre todos y, aunque no conozco al resto de la camada, me atrevo a decir que era el mejor entre todos sus hermanos.

Desde el primer día fue especial, fue el primer perro en entrar en casa, pasaba los días enteros con nosotros en el masico, siempre fue un santo, Jaime lo montaba en bicicleta y lo colgaba de un tendedero, y él aguantaba con resignación… Siempre fue elegante, un buen cazador y acompañante de mi padre todos los domingos de la época de caza, el más obediente de todos, fue padre y el encargado de criar a uno de sus hijos; siempre tan atento, tan expresivo, sin duda el mejor!

A finales de julio de 2007, estando yo con Jaime en Barcelona, camino al parque Güell, recibimos una llamada de mi madre que nos decía que Chasco tenía leishmaniosis, enfermedad mortal, bastante común en los perros, que se propaga a través de picaduras de mosquito, y que podía morirse en dos meses o incluso aguantar cinco años. Y finalmente, tres años y medio después, este lunes 14 de febrero de 2011, Chasquito murió.

SIEMPRE SE VAN LOS MEJORES…

Espero que estéis juntos y que cuidéis bien el uno del otro.

Os quiero!

Agosto 2004

Agosto 2004

Agosto 2004

Septiembre 2004

Marzo 2006

Soledad

“Cada mañana al abrir los ojos me pregunto si ese día me tendrá reservada alguna alegría.”
Knut Hamsun, Hambre
Quien sabe si podré arrancarle a Dios algo que tan ardorosamente deseo. Una señal, un gesto, algo que me devuelva lo perdido.

No es excesiva mi demanda, más bien es ridícula y mínima viniendo de entidad tan poderosa. Pero le cuesta, le cuesta y mucho pronunciarse, ha resultado ser algo cicatero y avaro.

Sus señales son como las enrevesadas respuestas de los oráculos délficos, ininteligibles e intrincadas hasta el absurdo. Musas, ninfas y náyades eran más explícitas que este Dios que he heredado y del que ya no espero ni reacciones de ira furibunda ni gestos de bondad infinita.

Estoy solo, casi no me cabe duda, absolutamente solo.
Recurro, una vez más, a otro, a alguien con oficio para expresarme: Joseph Conrad y entresaco lo que viene de su mejor obra, El corazón de las tinieblas:
“No, es imposible; es imposible comunicar la sensación de vida de una época determinada de la propia existencia, lo que constituye su verdad, su sentido, su sutil y penetrante esencia. Es imposible. Vivimos como soñamos… solos."
Francis Ford Coppola basa el guión de su película Apocalypse Now, en esta obra, hoy serán pues los helicópteros, The Doors y Richard Wagner los encargados de ilustrar esta entrada.

Padres e hijos

Dicen que la conversación fue referida por algún presente. Es probable que este cediera a la tentación literaria de acentuar o agregar algún pormenor. La anoto ahora porque en ella va un destello de mi adolescencia y un trágico y desgarrado pormenor de la índole y naturaleza de una relación padre-hijo en un tiempo irremisiblemente perdido.

Luis Moscardó: ¡Papá!
Coronel Moscardó: ¿Qué hay, hijo mío?
Luis Moscardó: Nada, que dicen que me van a fusilar si el Alcázar no se rinde, pero no te preocupes por mí.
Coronel Moscardó: Si es cierto encomienda tu alma a Dios, da un viva a Cristo Rey y a España y serás un héroe que muere por ella. ¡Adiós, hijo mío, un beso muy fuerte!
Luis Moscardó: ¡Adiós, papá, un beso muy fuerte!
Toledo, 23 de julio de 1936

La historia que referiré a continuación es del mismo tenor, mediando algo más de 600 años entre las dos, pero igualmente dramática y con idénticos protagonistas y condiciones. Se funde como en la anterior la leyenda y la historia; el honor, el valor y la épica. Es la historia de Guzmán el Bueno.

Así que maniató a Pedro Alonso y, tras presentarlo a su padre, amenazó con degollarlo ante su presencia.
Mas sólo obtuvo una negativa por respuesta:
«E don Alonso Pérez le dijo que la villa que gela non darie; que cuanto por la muerte de su fijo, que él le daria el cuchillo con que lo matase; é alazólez de encima del adarve un cuchillo, é dijo que ante quería que le matase aquel fijo é otros cinco si los toviese, que non darle la villa del Rey su señor, de que él ficiera omenaje.»
Esto irritó tanto al infante, que allí mismo lo degolló, mandó cortar su cabeza y la catapultó al castillo.
Tarifa, primavera de 1294

Que la Policía del Pensamiento (Orwell, 1984) perdone estas licencias, que hoy me permito, la historia así se escribió, como hoy se escribe en clave de corrección política, oeneges, feminismo, nacionalismos y xenofobias.
He engendrado hijos y perdido hijos, he sido osado y débil, prosaico y místico, he sido a un tiempo tenaz e inconstante, he sido, en fin, contradictorio, paradójico e incoherente. Pero ese caos primitivo que es mi alma, no deja de conmoverse, hoy como ayer, releyendo los trasuntos de estas despedidas definitivas y absolutas.
Es la historia de Abraham e Isaac que se repite de nuevo. No es mi historia, no cabe duda, pero quien sabe como se referirá, si es que alguien se demora en contarla en alguna ocasión.
Acabo con un fragmento del poema de Arthur Rimbaud: “El ángel y el niño”,

«¡Niño que a mí te pareces, vente al cielo conmigo! Entra en la morada divina;
habita el palacio que has visto en tu sueño;
¡eres digno! ¡Que la tierra no se quede ya con un hijo del cielo!
Aquí abajo, no podemos fiamos de nadie; los mortales no acarician nunca con dicha sincera;
incluso del olor de la flor brota un algo amargo;
y los corazones agitados sólo gozan de alegrías tristes;
nunca la alegría reconforta sin nubes y una lágrima luce en la risa que duda.
¿Acaso tu frente pura tiene que ajarse en esta vida amarga, las preocupaciones turbar
los llantos de tus ojos color cielo y la sombra del ciprés dispersar las rosas de tu cara?
¡No ocurrirá! te llevaré conmigo a las tierras celestes,
para que unas tu voz al concierto de los habitantes del cielo.
Velarás por los hombres que se han quedado aquí abajo.
¡Vamos! Una Divinidad rompe los lazos que te atan a la vida.
¡Y que tu madre no se vele con lúgubre luto;
que no mire tu féretro con ojos diferentes de los que miraban tu cuna;
que abandone el entrecejo triste y que tus funerales no entristezcan su cara,
sino que lance azucenas a brazadas,
pues para un ser puro su último día es el más bello!»

Guzmán el Bueno arrojando su daga en el cerco de Tarifa, del artista Salvador Martínez Cubells.

CHILLIDA LEKU

¿Adónde te escondiste,
amado, y me dejaste con gemido?
Como el ciervo huiste,
habiéndome herido;
salí tras ti, clamando, y eras ido.

Pastores, los que fuerdes
allá, por las majadas, al otero,
si por ventura vierdes
aquél que yo más quiero,
decidle que adolezco, peno y muero.

Buscando mis amores,
iré por esos montes y riberas;
ni cogeré las flores,
ni temeré las fieras,
y pasaré los fuertes y fronteras.

San Juan de la Cruz, Cántico espiritual

El Museo Chillida Leku cerró sus puertas el pasado 31 de Diciembre. Recibo con pena la noticia, este museo fundación era uno de los lugares favoritos de Jaime y mío. Se encuentra en Hernani (Guipúzcoa) y es un remanso de paz, de marcada inspiración minimalista japonesa en medio del caos industrial que lo rodea. Un lugar donde reposan las esculturas del artista que se caracterizan por el trazado suave de las curvas, por la rotundidad en la expresión, por las formas orgánicas. Un lugar donde Japón está presente en el aire austero y esencial, en el deseo de expresar lo más posible con los menores elementos, en el trabajo bien hecho, en la fusión de tradición y modernidad.
Tan sólo hace 10 años que se abrió al público y supongo que Eduardo Chillida, desde el cielo de los artistas en el que ahora se encuentra “adolece, pena y muere” al ver paralizado el proyecto que tanto amó y en el que tanto trabajo, esfuerzo y tiempo invirtió.
El 1 de Diciembre la familia Chillida hizo patente la imposibilidad de sostener el museo económicamente desde la gestión privada. Las instituciones vascas ahora están estudiando seriamente el hecho de colaborar en la financiación de dicho proyecto. Por el momento, el lugar que el artista creó para exponer sus esculturas y para que la gente paseara entre ellas “ como por un bosque” permanecerá cerrado, aunque los Chillida y los representantes públicos confían en que la reapertura del lugar se produzca en los próximos meses. Yo también confío en la resurrección de la primavera, de las almas y del museo Chillida. Cuesta mucho aceptar la pérdida de tantas cosas buenas en tan poco espacio de tiempo.
He comenzado esta entrada con el fragmento inicial del Cántico espiritual de San Juan de la Cruz, por ser este uno de los poemas preferidos del escultor y por su reconocida admiración al místico español.
Las fotografías son de nuestra visita al Museo en septiembre de 2006.
El vídeo es el “ Erbarme dich” de la Pasión según San Mateo de J.S. Bach, ya que es este último el compositor favorito de Chillida, (y mío también) y a quien ha dedicado numerosos homenajes en su dilatada obra.
Paz