Caballos

CANCIÓN DEL JINETE

En la luna negra

de los bandoleros,

cantan las espuelas.

Caballito negro.

¿Dónde llevas tu jinete muerto?

Las duras espuelas

del bandido inmóvil

que perdió las riendas.

Caballito frío.

¡Qué perfume de flor de cuchillo!

En la luna negra

sangraba el costado

de Sierra Morena.

Caballito negro.

¿Dónde llevas tu jinete muerto?

La noche espolea

sus negros ijares

clavándose estrellas.

Caballito frío.

¡Qué perfume de flor de cuchillo!

En la luna negra,

¡un grito! y el cuerno

largo de la hoguera.

Caballito negro.

¿Dónde llevas tu jinete muerto?

Federico García Lorca, 1923

No quiero transmitir más tristeza desde este blog, me he propuesto difundir, sino alegría, si al menos un principio de júbilo y diversión, en ello empeñaré mi esfuerzo, siempre con el recuerdo de Jaime como impronta y sello de mis textos.

Que quien quiera que aquí se acerque no se vea embargado por la aflicción y la melancolía si no por la dicha y el contento. Puede que esto sea un reflejo de mi estado, aunque a mi me cueste creerlo. El hecho incontrovertible es que hoy como ayer como todos los días desde hace diez meses lloro; lloro a diario como una función fisiológica más a la que mi cuerpo se ha habituado.
Va de caballos y jinetes, porque el domingo lo fue. Un día para el recuerdo, uno más, un homenaje a Jaime que el año pasado estaba entre nosotros y este año, a su manera, también. Todos los jinetes de Alcañiz o casi todos con su brazalete negro y cediéndonos la cabecera del grupo a Raúl, Ana y a mi, los tres que estuvimos presentes el día de su partida y él revoloteando en las mentes de todos, haciéndose presente.
El tiempo es interminable, el mundo es desmesurado y por ello mismo tarde o temprano volverás a nacer del vientre de tu madre, volverás a crecer, aprenderás a andar y más tarde a cabalgar y volveremos a reunirnos los cuatro con cuatro caballos tordos enjaezados a la vaquera, para revivir tantas jornadas inolvidables.
Lo dijo de otra manera Rafael Alberti en los versos que ponía en boca de un Joselito agonizante tras la cogida que lo mató y que a continuación transcribo:

Que pueda, Virgen, que pueda

volver con sangre a Sevilla

y, al frente de mi cuadrilla,

lucirme otra vez por la Alameda.

Se refiere el poeta al trayecto que cubrían caminando los toreros ya vestidos desde el hotel hasta la Maestranza, entre la gente que los jaleaba, y donde les esperaba la gloria, la bronca, la muerte o lo peor de todo, a decir de ellos mismos, la indiferencia del público.