Jaime murió el 2 de Agosto de 2009 a la edad de 12 años tras caer del caballo. No se demoró en partir, la mañana y su muerte fueron perfectas, el lugar también lo es.
Su paso por la vida ha sido impecable.
Su pérdida es terriblemente dolorosa.
Hoy no estoy por escribir, aunque ello no
sea óbice o razón para no hacerlo, otras justificaciones me impelen. Así pues,
recurriré al juicio y agudeza de otros, de los que extraigo alguna ocurrencia
que en su hora me afectaron o conmovieron.
Vaya por los que se fueron prematura
y violentamente como los Santos Inocentes y sirva de auxilio para los que aquí quedamos.
“El valor supremo de la vida –como el valor de la moneda está en
gastarla– está en perderla a tiempo y con gracia.
¿Por qué ha de triunfar la moral de la vida larga sobre la moral
de la vida alta?”.
“Sólo se vive una vez, bueno, excepto en el caso de Lázaro.
Pobre gilipollas, tuvo que morirse dos veces. Pero yo era Nick Belane. Sólo se
monta uno en el tiovivo una vez. La vida es de los osados”
Y así podría continuar indefinidamente.
Más la idea es objetable, naturalmente como casi todos los juicios humanos: el enigma
es para el acompañante y amigo, que aunque creído de las mismas doctrinas, se
queda aquí solo y maltrecho, tratando de refundir la misma noción y
reutilizarla en una vida que ya no perderá
a tiempo y que desde luego no vivirá
con gracia.
Y finalizo con la ineluctable alusión
navideña que pretendió inspirar este post y que acaso consiguió.
Desde hace muchos años ha sido mi afán que la navidad no modificara mis hábitos cotidianos. No lo he
logrado. Soy y seré una rémora para mis deudos que soportan mi malhumor,
estoicamente, cuando me veo obligado a permanecer en la mesa durante
interminables horas, dedicados en alegre coyunda, a ingerir toda suerte y
cantidad de comida y bebida.
Malos días se avecinan, los sortearé, espero, una vez más, en
la medida que me lo permitan mi condición física y mis congéneres, aunque, es notorio
y sabido que resulta difícil sino imposible, ahuyentar del entorno tanta
“felicidad”.
Añadiré a esta, ya extensa pinacoteca,
tres obras sobre un mismo tema y en el contexto de estas fatigosas jornadas que
nos aguardan. Es el anverso de la navidad y se celebra callada y equívocamente cada
veintiocho de diciembre. Sea pues el contrapunto a tanto villancico, belenes,
escaparates y lucecitas.
Vivíamos con la certidumbre de que los días y los años harían de aquel prodigio un hombre. No ha sido así, y ahora las lágrimas arruinan mis ojos, privados de luz, y cada día, siempre, hasta la muerte, recuerdo a aquel que una vez llevaste en tu seno, a aquel a quien pariste entre sangre y dolor y que cayó por mano ignota...
Hemos deseado juntos, con vehemencia contener e impedir que la vida prosiguiera su frenética actividad, que la misma tierra se detuviera, pero ni mi anhelo ni el deseo de una madre es suficiente para lograrlo.
Yo sé de la magnitud de mi dolor pero posiblemente no atisbe la dimensión del tuyo. Mi herida y quiero creer que la tuya están restañadas, pero solo eso, nada más.
Imagino tu corazón de madre atravesado por una pena cruel y atroz, como aquellos de Las Dolorosas, erizados de puñales. Aquellas láminas que en mi infancia me consternaban con la idea de una muerte en vida, porque imposible era vivir con un corazón tachonado con siete dagas, por mas bellas que estas fueran.
Siete Dolores, uno por cada puñal, porque siete son los momentos que abarcan todos los trances del dolor de María.
Es el dolor sublimado de esas Dolorosas mecidas por los costaleros, que cobran vida propia y que inspiran conmiseración sin implorarla ni pedirla.
Son sus nombres, María Santísima de los Dolores, Nuestra Señora de las Penas, Ntra. Sra. del Mayor Dolor en su Soledad, Ntra. Sra. de las Angustias….toda una estética con cánones universales para mostrar la quintaesencia del dolor, del dolor por excelencia: aquel de la mujer privada violenta y prematuramente de su progenie.
Tu dolor posiblemente Paz, tu dolor de hembra y madre, seguramente bien distinto del mio.
Escribí lo que sigue en una
habitación de hotel, en Madrid, a partir de algunas notas que suelo guardar
como producto de lecturas y reflexiones. No cambiaré nada, aunque hoy no me
expresaría en los mismos términos para relatar iguales hechos y circunstancias.
Ayer me demoraba por las
salas del Museo Thyssen-Bornemisza, hoy lo hago por las de Caixa Forum, mañana
ignoro que dependencias fatigaré o que me deparará la nueva jornada. Todas,
seguro, las frecuenté con Jaime, y ahora vuelvo por primera vez sin él. No me
da sosiego la vida.
La pulsión suprema, la que
impulsa y mueve el mundo, la que nos inclina irremediablemente a vivir, no se
manifiesta con la magnitud y el vigor deseable.
Mis días son raramente
alegres.
Cierro los ojos y pienso:
- voy a estar con mi hijo –
entonces todo cobra cierto sentido.
Ocasionalmente otras ideas
extravagantes me asaltan y razono:
- el hijo que engendré me
espera y no subsistirá si no voy con él -
O también, y recurro a
Shólojov, para evocar el más amargo de mis días:
Me veo de rodillas,
besando su pecho y sus manecitas frías y rosadas, repitiendo sin cesar con voz
quebrada:
- hijo mío..., hijo mío...
-
Consideraciones de este
tenor entretienen mis pensamientos, y es asÍ como voy prodigando y consumiendo
mi tiempo. A veces me urge el vano propósito de reencontrarme o de
redescubrir alguna variación de una existencia sentenciada, pero mucho me temo
que esta probabilidad es computable en cero.
Compruebo y constato,
cuando la intolerable lucidez del insomnio se abate inmisericorde, que solo la
determinación de la voluntad es capaz de sobreponerse a la flaqueza de la
carne. Eros y Tánatos, anverso y reverso de un mismo juicio, sístole y
diástole de la unánime supervivencia.
Paz me apremia, como solía
hacer el hijo de sus entrañas.
Me voy a la calle.
Madrid, 18,30 horas,
10 de septiembre de 2011.
Ilustro e ilumino este
post con dos obras de la colección permanente del Thyssen: Ambas son obras
maestras de todos los tiempos a la par que se encuentran entre nuestras
preferidas (el Barón Von Thyssen, Jaime y yo). No recuerdo si ya lo he
comentado, mas no por ello está de más reiterar mi preferencia por la colección Thyssen,
el Museo que la aloja y todo lo que de él proviene.
"Retrato de Giovanna Tornabuoni", Domenico Ghirlandaio
Un buen amigo me escribió en los días previos a la celebración del Concurso, por alguna razón que no viene al caso. A título de postdata, añadía el párrafo que a continuación transcribo. El firmante me ha dado permiso para publicar nuestro cruce de emails, no así para desvelar la identidad de la persona a la que se refieren los hechos y que le es especialmente querida. No me extenderé en explicaciones, el texto es por si mismo clarificador y significativo.
Postdata:
PS: ayer pasó una cosa que quiero comentarte, …………… tuvo un gravísimo accidente de tráfico del que inexplicablemente salió ileso/a, el coche está siniestro total tras siete vueltas de campana. Justo cuando él/ella tenía el accidente yo estaba viendo vuestro maravilloso blog sobre Jaime. Estoy convencido de que vuestro ángel tuvo mucho que ver en que él/ella salvara la vida tan milagrosamente.
Un abrazo.
Mi respuesta:
Amigo José: como te resultará fácilmente comprensible, a lo largo de estos dos años últimos he oído, escuchado, leído, soñado con toda suerte de frases, palabras y gestos, que de un modo u otro trataban de consolar, ayudar, confortar, aliviar, etc, etc…
Tu particular escrito, con carácter de posdata, me ha sumido en la perplejidad. Perplejidad que ha dado paso de inmediato a una forma de complacencia, que me ha inducido acto seguido a un estado de dicha que raramente disfruto desde hace tiempo. Este hecho innegable, porque solo a mí concierne, ya es, como podrás comprender, algo que me hace estar profundamente agradecido. Cuanto más, saber de ti que mientras te demorabas en nuestro blog, llegas a conclusiones de ese orden, con un calado emocional que bien se puede parecer al estado que para mí es habitual y cotidiano.
Concluir, pues, que tu nota ha sido acertada, oportuna y emotiva como pocas de las que he recibido.
“Que, los ángeles tienen potencia no lo pueden comprender los que nada saben del mundo espiritual y de su influjo en el mundo natural.”
Emanuel Swedenborg
Este señor dice las cosas con tal convencimiento que tal parece que las conociera de primera mano, lo releo con frecuencia a propósito casi siempre de los ángeles y sus cosas.
Espero que …………… se encuentre bien, conozco el estado traumático tras acontecimientos así. Transmítele la idea de que se le pasará y olvidará, el tiempo será su medicina.
Un saludo y gracias de corazón.
Su respuesta:
Gracias Vicente, me confortan tus palabras, pues temí haber sido cuanto menos inoportuno. Sois una familia genial. Seguro que este fin de semana todo irá muy bien, os deseo lo mejor, de corazón.
Un fuerte abrazo.
Recurriré a Chagall, a quien sino, una vez más, para ilustrar asuntos de ángeles. Tomé esta foto en Niza, con Jaime, el verano de 2007.
En esta ocasión tres ángeles visitan a Abraham, quien los recibe en su casa:
"Señor mio si ahora he hallado gracia ante tus ojos, te ruego que no pases de largo junto a tu siervo….”
Como ya hice en la pasada edición, transcribo a continuación las palabras de María Pilar Benavente en el Acto Inaugural de nuestro II Concurso, que como ya dije el pasado año por estas mismas fechas, no pueden confiarse a la frágil y voluble memoria y a sus caprichosos filtros. Confío nuevamente en este soporte para su salvaguarda, espero no errar.
Queridos amigos y amigas,
Buenas tardes! En nombre de la Asociación Cabriante os doy la más cordial
bienvenida a este acto inaugural del segundo Concurso Jóvenes Promesas del
Violonchelo “Jaime Dobato Benavente”.
Pensando en lo que vamos vivir durante este fin de semana me ha venido a la
mente la mariposa Monarca que, por su singular ciclo de vida, se ha convertido
en metáfora para muchos artistas y pensadores.
Cuando llega el otoño, millones de mariposas Monarca inician un viaje de
migración transatlántica de aproximadamente 5000 kilómetros, desde el Sur del
Canadá hasta las montanas del Centro de Méjico para pasar el invierno en los
bosques de pino y oyamel de Michoacán.
El peso de un número tan grande de mariposas llega a hacer inclinar a las
ramas de los árboles sobre las que se posan. Cuando vuelan tiñen el ambiente
con sus colores naranja y marrón. Y ellas, que son tan silenciosas, producen –
por el hecho de volar juntas- un sonido parecido a la lluvia, esa “música
callada” de la que habla San Juan de la Cruz en uno de sus versos La música callada La Soledad Sonora, y
que dio título a una obra del músico catalán Federico Mompou
Durante el tiempo que dura esa aventura de ida y vuelta se suceden cuatro
generaciones de mariposas. El cómo pueden llegar cada año a los mismos lugares
sin haber hecho el viaje previamente sigue siendo un tema de investigación.
Para los aztecas, la mariposa Monarca representaba el espíritu de los
muertos que, cada otoño, volvían a estar
presentes entre ellos.
Son una metáfora de la vida y de su metamorfosis. Nos hablan de ligereza y
de vigor; de vulnerabilidad y de resistencia, características de la existencia
en general y, sobretodo, de una vida incipiente como es la de un niño, la de
los jóvenes que hoy estáis aquí entre nosotros.
Sois vosotros, amigos y amigas participantes, los que me habéis hecho
pensar en la mariposa Monarca porque, mientras que para algunos de nosotros el
tiempo produce envejecimiento, y para otros cambio, para vosotros el tiempo
engendra metamorfosis, transformación.
Metamorfosis es lo que ocurre de manera espectacular cuando una oruga se
envuelve en su crisálida y que, de allí, surge una mariposa.
El liquido amniótico en el que os movéis hacia el futuro tiene en su composición la belleza y la
elegancia del sonido del violonchelo. En vuestra crisálida, en ese espacio en
el que os vais transformando poco a poco en adultos, hay música y arte, amistad
y estímulo. Eso nos alegra y nos da confianza para vuestro futuro y para el
futuro de la sociedad, porque creemos que el arte, y particularmente la música,
nos vuelve mejores, crea lazos, nos hace más sensibles, abiertos, universales y
humanos.
La Asociación Cabriante desea que este fin de semana sea, para cada uno de
vosotros, una experiencia que contribuya a vuestra propia metamorfosis y que os
ayude a crecer no solamente como músicos sino también, globalmente, como
personas.
En uno de sus libros, el filosofo español José Antonio Marina cuenta como
se emocionó al leer en Hemingway que “el
coraje consiste en mantener la gracia en condiciones adversas”. Y Marina
comenta: “ todo lo que sale de la inteligencia creadora es vuelo pero a veces
lo hace en condiciones atmosféricas dramáticas”. En este vuelo que es la vida “
hay que contar con el coeficiente de adversidad de la realidad que puede ser
terrible”.
Este Concurso de Jóvenes Promesas del Violonchelo existe gracias al coraje
de dos personas (Vicente y Paz) que han sabido volar en esas condiciones tan
terriblemente adversas como son las de perder un hijo, Jaime, a los 12 años de
edad. Han mantenido la gracia sabiendo sacar del dolor la energía creadora y la
proyección hacia los otros y hacia el futuro.
Es difícil creerlo pero así es: el dolor también puede ser – a ciertas
condiciones y en ciertas ocasiones- levadura que levanta humanamente.
Volviendo a la metáfora del principio, sabemos que cuando llega la
primavera, la mariposa Monarca aprovecha corrientes de aire ascendiente para
continuar su itinerario de vuelta.
Queridos Paz y Vicente, en vuestras familias y amigos tenéis esas
corrientes ascendientes que os sostienen e impulsan a continuar poniendo en
obra la iniciativa de este Concurso por la contribución positiva que representa
para los jóvenes, para la ciudad de Alcaniz y para el desarrollo del arte en
nuestro país.
A todos y a todas, gracias por vuestra presencia y que pasemos juntos un
muy buen fin de semana
La luz y el sol del Agosto inclemente molesta a mis ojos y a todos mis sentidos. Ando escaso sino desprovisto de lágrimas, aunque en cambio y para compensar voy bien servido de tristeza y pesadumbre.
Me desagrada Agosto, siempre me ha ofendido e irritado. El significado del verbo que de él deriva ya anuncia desastres y privaciones. Es un tiempo para la zafiedad, el mal gusto y las vacaciones.
Ahí van unos versos ponderando una muerte dulce, que de un lado alivian y de otro atenúan tanta vulgaridad:
A oscuras escucho, y en más de una ocasión
he amado el alivio que depara la muerte
invocándola con ternura en versos meditados
para que disipara en el aire mi aliento.
Ahora más que nunca morir parece dulce,
dejar de existir sin pena a medianoche
¡Mientras se te derrama afuera el alma
en semejante éxtasis! Seguiría tu canto
y te habría escuchado yo en vano:
a tu réquiem conviene un pedazo de tierra. “Oda a un ruiseñor”, John Keats.
A que devanarme la cabeza para expresar mal y de cualquier manera lo que otros han referido con tanto acierto. Con mi necesidad de escribir ha crecido mi afición a la poesía, y digo poesía cuando en realidad quiero referirme al complejo arte de versificar, asunto bien distinto de la prosa más o menos poética a la que ya se inclinaban mis intereses y gustos.
Bien es verdad, que como a tantas cosas que han requerido arrojo, nunca me atreveré a versificar ni el más sencillo de mis pensamientos. Aunque tampoco hubiera creído nunca, que escribiría lo que aquí plasmo desde hace dos años y con la regularidad que lo he hecho.
La poesía es un desafío lanzado a la fatalidad, es devoción y coraje. El que habla con el cielo, no puede temer ni los rayos ni los truenos, y menos puede temer al Destino. Stefan Zweigh
Los que lean estas líneas y tengan afición a pasear a caballo por el campo, sabrán que la conversación fluye con facilidad entre los jinetes. Jaime, no era una excepción, y su parloteo era incontenible y torrencial. En alguna cabalgada, mano a mano, dimos en hacer “poesía”, siempre, que yo recuerde, sobre temas bucólicos, pastoriles y agrícolas, recitando con una afectación excesiva y grotesca que nos inducía a reír con facilidad.
Aclarará perfectamente nuestro estilo poético el youtube que adjunto, de la película “La flor de mi secreto”, de Pedro Almodóvar.
Postula Heráclito, con mayor o menor fortuna, algo parecido a lo que a continuación refiero:
"Ningún hombre puede bañarse dos veces en el mismo río",
para razonar seguidamente:
"porque ni será el mismo hombre ni el mismo río".
Del mismo modo, porfiar e insistir no me devolverá a esa populosa calle londinense para departir de nuevo con Jaime, sobre cual va a ser nuestro próximo destino. Ambos queríamos ir o tal vez volver -ya no recuerdo- a la National Gallery, conseguimos lo primero pero no logramos lo segundo. Aun con todo y con ello no quedamos satisfechos.
Corría, a la sazón, el mes de agosto de 2008, y convinimos, con la perentoriedad que lo caracterizaba, que era imprescindible regresar y realizar una visita con la calma y sosiego que el asunto demandaba.
Tres años después, no he vuelto, ni posiblemente lo haga jamás.
Ahora tengo en mis manos un completo atlas digital con las mejores obras de tan prestigiosa pinacoteca, y no puedo por menos que recordar aquella jornada….., El Matrimonio Arnolfini, Los Embajadores, Durero, Van der Weyden, Vermeer, La Virgen de las Rocas, Ucello....todos al alcance de la vista y de la mano.
No puedo disociar una obra pictórica de su memoria, bien sea en un sentido o en su contrario, o el arte me lleva a su recuerdo o su esencia me induce a rememorar una determinada creación.
La pintura de siempre y Jaime van inequívocamente unidos en mis evocaciones y con ellas sus juicios y particulares criterios. ¿Por que Vermeer y Caravaggio se anteponen a Rafael y a Miguel Ángel, o Goya a Turner, o Rousseau a Monet?.
¿Cuestión de gustos? -no lo creo- me inclino a creer, más bien, que una cualidad que le era innata, le inducía a clasificar a los artistas por su verdadera e irrefutable categoría.
Ilustraré mis reflexiones con dos obras, que contemplamos en aquella ocasión, Él me arrastró, plano en mano, por pasillos y galerías, a la una y la otra como un tornado acarrea un árbol desarraigado.
Hola a todos, Como muchos ya sabéis el pasado sábado actuó en Alcañiz Ara Malikian, uno de los mejores violinistas del mundo, en el Festival de los Castillos. Su espectáculo se llama Colores y su contenido recoge una antología musical a lo largo del tiempo y del èxodo de la etnia gitana desde la India hasta España. Ara y su grupo recorrieron diversos países interpretando la música propia de cada uno de ellos. El Concierto fue magistral y la presentación de cada tema corrió a cargo de Malikian proporcionando un toque de humor muy acertado. El caso es que este hombre tiene un programa de música clásica y humor destinado a los niños en la 2 de TVE los sábados por la mañana. Yo siempre que he visto dicho programa me preguntaba como "me la maravillaría yo" para contactar con ellos y hablarles de nuestro concurso de violonchelo, único en España de sólo cello y además exclusivamente concebido para niños y adolescentes. Así que pensé que la ocasión la pintaban calva. Hablé con T. S., técnica de cultura del Ayuntamiento de Alcañiz, y gracias a su intervención se produjo el milagro de que Ara Malikian nos recibiese en privado al acabar el concierto. Resulto ser la persona más encantadora y amable que he conocido en mucho tiempo, nos dijo que no había ningún problema en que nuestros ganadores fueran a tocar al programa y el resto de los concursantes podrían asistir como público. Nos dio su tfno. privado y su mail y cuando nos despedimos me dijo "nos veremos en el plató de TV", lo cual me hizo levitar tan alto que aún no he bajado de las nubes. En esta semana, que se cumple el segundo aniversario de la muerte de Jaime, esta historia ha venido a endulzar un poco nuestra amargura. Creo que todo lo que tiene relación con nuestro concurso está bendecido, noto la mano de mi hijo protegiéndolo. ¡Un fuerte abrazo!
Ojalá fuera yo el polvo del camino y que los pies de los pobres me estuvieran pisando… Ojalá fuera yo los ríos que corren y que las lavanderas estuvieran a mi vera… Ojalá fuera yo los chopos en la margen del río y tuviera solamente el cielo por arriba y el agua por abajo… Ojalá fuera yo el burro del molinero y que él me golpeara y estimase… Antes eso que ser el que atraviesa la vida mirando tras de sí y con pena… Fernando Pessoa/Alberto Caeiro
Ahora se cumplen dos años de tu partida, y en este aciago periodo, el vacio que dejaste no ha podido ser reemplazado con nada. Nada hay comparable a tu presencia.
Cuantos actos, cuantos lugares, cuantas músicas, cuantas cosas “se han tornado vanas y sin sentido” al no estar tú para vivirlas con nosotros.
Sufrimos un doloroso síndrome de abstinencia después de casi trece años contigo plenos de creatividad exuberante, de curiosidad sin límite, de gracia y finura, de genio y arte.
Y en esa labor andamos, la de reconstruir nuestras vidas devastadas por tu ausencia.
Finalmente a imitación de Viktor Frankl, te diré que Ana, tu padre y yo te llevamos en nuestra mente y en nuestro corazón constantemente y que hablamos de ti todos los días, que has sido la persona más importante en nuestras vidas y que los años de felicidad vividos contigo pesan más en nuestra existencia que incluso tu propia muerte.
Te queremos Jaime.
Cuando la luna cae sobre el césped no sé lo que me recuerda... Me recuerda la voz de la criada vieja contándome cuentos de hadas. Y de cómo nuestra Señora vestida de mendiga andaba de noche por los caminos socorriendo a los niños maltratados... Si ya no puedo creer que esto es verdad ¿para qué cae la luna sobre el césped? Fernando Pessoa /Alberto Caeiro
Ilustraré esta entrada con dos obras del pintor recientemente fallecido Lucian Freud, como homenaje y reconocimiento a su trabajo, y por ser este uno de los artistas predilectos de Jaime. Conservo varios fotomontajes de mi hijo basados en cuadros suyos.
El primero es un autorretrato que juntos pudimos contemplar en más de una ocasión en el museo Thyssen Bornemisza de Madrid. El segundo lo he escogido por su carácter inquietante, faceta del pintor que tanto entusiasmaba a Jaime.
El tiempo es cíclico, argüían los pitagóricos; hoy como ayer, como el año pasado y el anterior me despertaré con la zozobra y la inquietud de la inminencia del encierro.
Una diferencia substancial define los dos últimos sanfermines, la ausencia, la insoportable ausencia de quien era mi compañero cada mañana. El perentorio encargo, la noche anterior, de despertarlo puntualmente sin falta, se repetía todos los días, dudando, no sin razón de mi caprichosa memoria.
Me complacía su compañía como complace a un padre compartir gustos y aficiones con su hijo; cualquiera que haya tenido hijos comprenderá de inmediato de que hablo. Pero cuando la afinidad es de la índole a la que me refiero, el goce de los dos camaradas alcanzaba momentos de intensidad vital irrepetibles.
Mañana se volverá a repetir, una vez más, el ritual, el cohete a las ocho en punto, los toros con los bueyes a toda velocidad enfilando la Cuesta de Santo Domingo, Mercaderes, Estafeta, hasta los corrales de la plaza arrollándolo todo, 2-3 minutos de paroxismo absoluto, y las lágrimas , una vez más también, como colofón al delirio.
Cincuenta años sin derramar una lágrima y ahora, no falto un día a la cita con el llanto.
No he corrido nunca, ni creo que lo haga ya. Admiro el valor y la inconsciencia, que viene a ser lo mismo, como virtudes de la condición humana; el esfuerzo físico unido al riesgo y al miedo es una vivencia difícil de percibir hoy en día, y lo digo yo que no tengo mas referente que el de haber corrido delante de la policía a caballo, aunque eso si, cuando la policía hacía honor a su misión y tarea con celo inmisericorde.
Durante los últimos días de su vida, Jaime fue progresivamente abandonando su naturaleza humana y desarrolló la que pronto iba a ser su siguiente identidad: la de un ángel. Fue haciéndose cada vez más ligero y etéreo y le fueron creciendo unas alas casi imperceptibles. Estas alas le permitieron ascender en su partida hacia el espacio sin dificultad. Yo me daba cuenta de su metamorfosis aunque nunca lo interpreté como un signo de que su estancia en la tierra estaba tocando a su fin, creí que eran síntomas de la adolescencia. Pensé que sus silencios, su mutismo eventual significaban que estaba enamorado o que vivía una espiritualidad incipiente. Estaba equivocada, sin saberlo él preparaba su marcha. La foto que adjunto es bonita aunque Jaime está con los ojos cerrados a medias, sin embargo en su cuerpo y en su rostro se aprecian su transformación angelical. El video es "Seronda" de Nacho Vegas, un ángel fieramente humano. Paz.
La Sagrada Pléyade Frío y noche llenarían la tierra y el alma se hundiría en la miseria,si los dioses benignos no enviaran, de cuando en cuando, a este mundo tales adolescentes para rejuvenecer la vida de los humanos. La muerte de Empédocles, Johann Christian Friedrich Hölderlin
Tu recuerdo pervive aureolado de la atmósfera poética, de ensueños, del arte y de la música.
Recrear y recordar para conocer y continuar viviendo en tu compañía es un ejercicio diario al que me he habituado con disciplina. La estela de tus escasos cinco mil días perdura indeleble en mi corazón.
¿Me restarán tantos?, cinco o diez mil, no muchos mas, quien sabe. Mis primeras entradas abundaban en esta incertidumbre.
¿Para cuando mi cita en Samarra?
El destino no tiene perdón ni para ti, ni para los demás; con su furia codiciosa arrasa con nuestras existencias. Los hados trazaron contigo el más extraño y extraordinario de los azares y ahora que nos ha sumido en esta infinita soledad, es difícil prever qué dirección tomará de nuevo la fatalidad con su corriente traidora y pérfida.
Allí donde hoy se agota la vida como un río seco, dejando ver el fangoso cauce, mañana puede correr de nuevo rica y abundante.
Me resta el consuelo de llegar hacia el final y poder parafrasear a Goethe:
"Aprendí a vivir; dilatad, oh, dioses, mi tiempo."
“El infierno es esto”, me dijo Paz hace unos días y puede que así sea.
¡Dios como duele!, y que no haya encontrado en todo este tiempo dolor equiparable al mío.
He visto en el fragor del mediodía la muerte cara a cara, la he visto reptando desde el otro lado, he conocido el horror absoluto y sin paliativos, y he conocido la mutilación y la locura. La cordura ha sido un tormento y anhelar la aniquilación un alivio.
No imagino ni conozco atrocidad de esta dimensión, saber de ella, tal vez, me sirviera como medicina y sedación. Pero no existe, lo sé con la certidumbre que me ha concedido el tiempo, cuya perspicacia siempre pondero.
Un día de agosto, un día aciago, acostado sobre una tierra aspera y egoísta, se resolvió mi existencia, vi la realidad y el espanto, el presente y el futuro, el pánico y la miseria, fundidos y desleídos en la atrocidad de un instante, en el abrazo inútil sobre el que rebosaba el tiempo, en la impasible mañana vívida como un sueño.
Supliqué piedad pero la Muerte no conoce piedad, clemencia ni justicia; es la Muerte.
Hay horas en la vida llenas hasta derramarse, mientras otras, son insignificantes, huecas e insubstanciales y se limitan a desvanecerse en el tiempo. Estas que yo refiero desbordan y rebasan todos los límites y márgenes comunes.
Lo que antecede es nada más que literatura, quien me frecuenta sabe bien que mi estado de ánimo no se corresponde con la desesperación y tristeza que aquí se traslucen, esta actitud concierne a mis horas más bajas, que gracias a Dios y a mi hijo que vela incansable por mi, son las menos.
“El infierno de los vivos no es algo por venir: hay uno, el que ya existe aquí, el infierno que habitamos todos los días, que formamos estando juntos. Hay dos maneras de no sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el punto de dejar de verlo. La segunda es riesgosa y exige atención y aprendizaje continuos: buscar y saber quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacer que dure, y dejarle espacio.”
ITALO CALVINO, ‘Las ciudades invisibles’.
Adjunto, para ilustrar mi entrada la obra de, Hieronymus Bosch (El Bosco), El Jardín de la Delicias. La tabla de la derecha representa de modo magistral su particular modo de ver el infierno.
Entresaco lo que sigue de una obra delirante prodigiosamente rematada y en la que su autor invirtió, a buen seguro, buena parte de su vida. Yo lo conozco a través de J.L. Borges. Con este aval y mi particular disposición recreo un lugar y una situación que bien podría acercarse a una descripción del Paraíso.
“Los niños que mueren son niños también en la otra vida, tienen el mismo carácter infantil, la misma inocencia por la ignorancia, la misma delicadeza en todo; se hallan meramente en sus principios a fin de que puedan llegar a ser ángeles; porque los niños no son ángeles, pero llegan a ser ángeles.”
Categórica afirmación sin fisuras ni opciones a refutación.
“Tan pronto como resucitan los niños, lo cual hacen inmediatamente después de la muerte, son conducidos al cielo y allí entregados a ángeles que son del sexo femenino, quienes en la vida de su cuerpo amaban tiernamente a los niños y también a Dios”.
Igualmente sin objeción posible.
“Me ha sido dado ver a niños ataviados con mucho adorno; llevaban alrededor del cuello guirnaldas de flores relucientes de hermosos colores celestiales, y también alrededor de sus tiernos brazos.
Una vez me ha sido dado ver a niños con las damas encargadas de su educación, acompañados de doncellas en un jardín paradisíaco, hermosamente adornado no tan sólo con árboles sino con arcadas de cierta especie de laureles y por consiguiente pórticos por los cuales se entraba al interior, y los niños, entonces vestidos de la referida manera, parecían un grupo de flores que se destacaba sobre la entrada alegremente."
Y para finalizar
"Es de notar que los niños en el cielo no crecen más que hasta la primera juventud, y en ella permanecen eternamente.”
Del cielo y del infierno, Emanuel Swedenborg (1688–1772)
No es cosa de cuestionar, asuntos tan intrincados, y mucho menos yo que he descreído más que el propio Santo Tomás, que aunque elevado a los altares es el paradigma de la incredulidad.
Me diste tantas cosas que ahora juzgo inmerecidas, tu dulzura y tu bondad, el Quattrocento y el Cinquecento, las tardes interminables de verano, tu obstinada afición por los viajes, tu memoria que hacía mía, tus ojos por los que veían los míos, Vermeer, van Eyck, Hopper, La balsa de la Medusa, La lección de anatomía.....
Ahora, me sigues dando, acaso ya merecidamente, vivencias de otra índole, igualmente gratificantes. Hoy en forma de este atisbo del más allá, del Paraíso, con el que distraigo mis sentidos y mi vida.
Creer, porque ya casi lo creo y dudar a un tiempo de que yo, o lo que de mi reste acceda a ese Cielo. O mejor aún, “me sea dado ver” y por tanto verte en esa “eterna primera juventud” a la que se refiere este místico atípico y extraordinario.
Mientras esto escribía trataba de encontrar en mis registros neuronales una pintura que haya plasmado con cierta calidad esta manifestación del Cielo de los niños.
Una lámina enmarcada con austeridad presidió mi dormitorio de niño y adolescente. Incomprensible e inquietante entonces, ahora se me brinda como la imagen que bien puede reflejar ese Cielo, ese Paraíso que con certeza habitas con tu nueva y recién estrenada naturaleza angelical.
La obra siguiente es de Xul Solar, pintor y místico argentino, unido a Borges por su común afección a Swedenborg. Añadiré una frase del artista para ilustrar mejor su pensamiento:
“Lo que se ve en el otro mundo depende un poco de uno”.
Y acabo con una obra y un artista que desconocía, lleva directamente por título El Paraiso.
No faltó nadie, todos estuvimos en la fiesta, la velada discurrió impecablemente, todo funcionó a la perfección, todos estábamos contentos, nada atribulaba nuestros corazones, todo fueron parabienes y felicitaciones.
Y a continuación, nuevamente la calma, la vida sigue, la paz fluye, la primavera estalla, las golondrinas han regresado una vez más, y los gorriones, al amanecer cantan desaforados como siempre.
Solo una única nube tachona el impoluto cielo, tu ausencia, tu irreparable destierro, porque destierro es dejar sin tierra y también es estar lejos. Solo faltas tú, como me faltas en cada inspiración pulmonar o en cada sístole vascular.
El tránsito de la risa al llanto y viceversa se ha convertido en un sencillo hábito, en una peculiar y nueva función fisiológica, tan familiar y espontánea como pensar o comer. Qué agradable tiene que ser, medito a veces, yacer y dormir y no tener ya nunca tristeza ni dolor que sufrir, que el olvido tienda su espeso manto definitiva e inapelablemente.
Visto con objetividad, tal y como nos dice el bueno de Job, -pocos son los días del hombre nacido de mujer- y en consecuencia pocos serán los días de tribulación y tristeza. Esa es la esperanza, el alivio, y el lenitivo cotidiano del que agota sus días en vanas e insípidas tareas, y es del mismo modo el mejor incentivo y el mejor bálsamo para justificar la existencia socavada y minada del que perdió lo mejor de la suya.
Cada vez que escribo en los términos que lo acabo de hacer, me propongo no repetirlo, pero cada vez que me aplico a la tarea reincido nuevamente. No soy consecuente, me contradigo, hoy digo una cosa y mañana pienso otra. Así es, efectivamente me contradigo y me desdigo, y aquí dejo constancia, es más, me precio y jacto de ello.
Insertaré un vídeo con una canción que siempre me ha gustado, data de un tiempo en que el marchamo de lo catalán era para mí garantía de calidad, modernidad y tolerancia, algo perdido hoy irreparablemente. Habla de una fiesta con mucha gente y en la que solo faltaba una persona: -Y faltas tú– dice hacia el final.
Bendito el lugar y el motivo de estar ahí bendita la coincidencia. Bendito el reloj que nos puso puntual ahí bendita sea tu presencia. Bendito Dios por encontrarnos en el camino y de quitarme esta soledad de mi destino.
Bendita la luz, bendita la luz de tu mirada bendita la luz, bendita la luz de tu mirada desde el alma.
Benditos ojos que me esquivaban, simulaban desdén que me ignoraba y de repente sostienes la mirada. Bendito Dios por encontrarnos en el camino y de quitarme esta soledad de mi destino.
Bendita la luz, bendita la luz de tu mirada bendita la luz, bendita la luz de tu mirada, oh.
Gloria divina de esta suerte, del buen tino, de encontrarte justo ahí, en medio del camino. Gloria al cielo de encontrarte ahora, llevarte mi soledad y coincidir en mi destino, en el mismo destino.
Bendita la luz, bendita la luz de tu mirada bendita la luz, bendita la luz de tu mirada.
Bendita mirada, oh, bendita mirada desde el alma. Tu mirada, oh oh, bendita, bendita, bendita mirada, bendita tu alma y bendita tu luz. Tu mirada, oh oh. Oh oh, te digo es tan bendita tu luz amor. Y tu mirada oh, oh. Bendito el reloj y bendito el lugar, benditos tus besos cerquita del mar. Y tu mirada, oh, oh. Amor amor, qué bendita tu mirada, tu mirada amor.
Maná y Juan Luis Guerra
No había vuelto a escuchar esta canción Jaime, pensando en la luz de tu mirada la recordé y la busqué en You Tube. Al instante las lágrimas afloraron en mis ojos.
A diario uno de nuestros pasatiempos favoritos era ver videoclips en el Canal Latino juntos. Cuando me levantaba de la siesta indefectiblemente espesa, desorientada y malhumorada tú me cogías de la mano y nos sentábamos en el sofá frente al televisor mientras yo tomaba mi café gracias al cual paulatinamente iba despejándome. Era nuestro rato de juerga diaria, jugábamos a hacer comentarios demoledores, reflexiones ácidas y despiadadas sobre las canciones y los cantantes. Tú te desternillabas de la risa. Esto sucedía con la mayor parte de los videoclips, pero de vez en cuando indultábamos alguno, concretamente este que hoy cuelgo aquí era de nuestros preferidos.
Ya nunca he vuelto a ver ese canal, es demasiado doloroso para mí.
Esta canción es nuestra Jaime, yo te la dedico, porque la luz de tu mirada desde el alma ha sido y es la fuerza que me levanta del suelo. Bendito el reloj que nos puso puntual ahí y que hizo coincidir nuestros destinos. Bendita la coincidencia y bendito Dios por hacer que nos encontrásemos en medio del camino.
Contestando a mi última entrada sobre la Basilica de Santa Maria in Trastevere me has recordado aquel verano cuando la visitamos juntos. Jaime desapareció un rato en la iglesia y no lo encontrábamos. Acabábamos de ver una estatua de San Antonio al que gente de todas las culturas y creencias confía peticiones escritas en papeletas. Le preguntaste dónde se había metido y no supo o no quiso contestarte. Para ti siempre fue un misterio y por supuesto ahora lo es más que nunca. Me he puesto a imaginar que, a lo mejor, entre todos esos papeles, hay uno que Jaime escribió, y en el que dejó plasmado un deseo, una preocupación, o una de sus ideas atrevidas e incluso irreverentes que hizo sonreír a San Antonio y al niño que lleva en sus brazos.
También me preguntas quien ha escrito esas frases sobre el amor de una madre por su hijo. Son del profeta Isaias. Aquí tienes el texto, un poco mas completo, para que puedas apreciarlo mejor. El profeta atribuye a Dios ese lenguaje tan poético, comprometido, apasionado y lleno de ternura. No hace falta que te lo comente. Saboréalo y déjale que te consuele porque, precisamente, para eso fue escrito. Para ilustrar este texto, cuelgo una imagen del pintor Hadbank.
Besos,
Maria Pilar
Así dice el Señor: «En el momento propicio te respondí, y en el día de *salvación te ayudé. Ahora te guardaré, y haré de ti un *pacto para el pueblo, para que restaures el país y repartas las propiedades asoladas; 9 para que digas a los cautivos: "¡Salgan!" , y a los que viven en tinieblas: "¡Están en libertad!" »Junto a los caminos pastarán y en todo cerro árido hallarán pastos. 10 No tendrán hambre ni sed, no los abatirá el sol ni el calor, porque los guiará quien les tiene compasión, y los conducirá junto a manantiales de agua. 11 Convertiré en caminos todas mis montañas, y construiré mis calzadas. 12 ¡Miren! Ellos vendrán de muy lejos; unos desde el norte, otros desde el oeste, y aun otros desde la región de Asuán.»[a]13 Ustedes los cielos, ¡griten de alegría! Tierra, ¡regocíjate! Montañas, ¡prorrumpan en canciones! Porque el Señor consuela a su pueblo y tiene compasión de sus pobres. 14 Pero *Sión dijo: «El Señor me ha abandonado; el Señor se ha olvidado de mí.» 15 «¿Puede una madre olvidar a su niño de pecho, y dejar de amar al hijo que ha dado a luz? Aun cuando ella lo olvidara, ¡yo no te olvidaré! 16 Grabada te llevo en las palmas de mis manos; tus muros siempre los tengo presentes. 17 Tus constructores[b] se apresuran; de ti se apartan tus destructores y los que te asolaron. 18 Alza tus ojos, y mira a tu alrededor; todos se reúnen y vienen hacia ti. Tan cierto como que yo vivo, —afirma el Señor—, a todos ellos los usarás como adorno, los lucirás en tu vestido de novia. 19 »Aunque te arrasaron y te dejaron en ruinas, y tu tierra quedó asolada, ahora serás demasiado pequeña para tus habitantes, y lejos quedarán los que te devoraban. 20 Los hijos que dabas por perdidos todavía te dirán al oído: "Este lugar es demasiado pequeño para mí; hazme lugar para poder vivir." 21 Y te pondrás a pensar: "¿Quién me engendró estos hijos? Yo no tenía hijos, era estéril, desterrada y rechazada; pero a éstos, ¿quién los ha criado? Me había quedado sola, pero éstos, ¿de dónde han salido?" »
Añadiré unas fotografías ilustrativas de aquella anécdota a la que te refieres. (Vicente)
Hace unos días, en la preciosa Iglesia de Santa Maria in Trastevere que a Paz tanto le gusta, oí proclamar dos frases bíblicas que me llevaron directamente a vosotros y a Jaime.
“ ¿Acaso una madre puede olvidar al hijo de sus entrañas? Pues aunque lo llegara a olvidar, yo nunca te olvido... Tengo tu nombre escrito en la palma de mi mano”
“Todo tiene su momento, y cada cosa su tiempo bajo el sol. Hay tiempo de nacer y tiempo de morir; tiempo de plantar y tiempo de arrancar lo plantado; tiempo de matar y tiempo de curar; tiempo de destruir y tiempo de edificar; tiempo de llorar y tiempo e reír; tiempo de lamentarse y tiempo de danzar; tiempo de esparcir las piedras y tiempo de amontonarlas; tiempo de abrazarse y tiempo de separarse; tiempo de buscar y tiempo de perder; tiempo de guardar y tiempo de tirar; tiempo de rasgar y tiempo de coser; tiempo de callar y tiempo de hablar; tiempo de amar y tiempo de aborrecer; tiempo de guerra y tiempo de paz". Eclesiastés 3
¿En que tiempo estamos?, ¿O no está expresado en esta lista?. No hay lugar para la inacción, se acaba el tiempo, es hora de actuar. No da tregua, discurre inexorable, despacio a veces y rápido otras. Ya no haré todo lo que me impuse alegre e inconscientemente. Es hora de abrazar el presente, descarnado y absoluto. Solo el fugaz instante del animal, sin pasado ni futuro que lastre su existencia. Un único segundo inaprensible, el efímero delirio del lisérgico, el arrebato místico, el satori, el peyote, el trance chamánico, el tao….. Extraño es el hábito de las mentes humanas ideando horrores, inventando infiernos, postulando filosofías, estructurando el paraíso, con un fin innoble y espurio. Un único objetivo las anima: el de obviar su propia e insignificante condición. Las inmóviles pesadillas de Chirico, los sueños de Goya, los desvaríos de Balthus, las inquietantes piscinas de Hockney, prefiguran de algún modo una persuasiva e inmanejable realidad, que la hacen, a su vez, tolerable y verosímil. Maestros intemporales en cuyas obras pervive una íntima complicidad con Jaime, seiscientos días después, tras seiscientos ortos y seiscientos ocasos, seiscientas noches de incertidumbre y seiscientas jornadas implacables en alguna de las cuales me jacté de no haber llorado por un día a mi hijo muerto.
“Anda, come con alegría tu pan y bebe de buen grado tu vino, que Dios está ya contento con tus obras. En toda sazón sean tus ropas blancas y no falte ungüento sobre tu cabeza. Vive la vida con la mujer que amas, todo el espacio de tu vana existencia que se te ha dado bajo el sol, ya que tal es tu parte en la vida y en las fatigas con que te afanas bajo el sol. Cualquier cosa que esté a tu alcance el hacerla, hazla según tus fuerzas, porque no existirá obra ni razones ni ciencia ni sabiduría en el sheol a donde te encaminas» Eclesiastés 9
"A Sangre Fría es una novela de Truman Capote, que narra el brutal asesinato de los cuatro miembros de una familia de Kansas." Así comienza la reseña de esta novela, una de las últimas lecturas de Jaime, en la Enciclopedia por excelencia, Wikipedia. "A Sangre Fría cuenta la historia del asesinato de los dos padres y de los dos hijos menores de la familia Clutter. Ocurrió en Holcomb, una localidad cercana a Garden City en el estado estadounidense de Kansas. El asesinato ocurrió realmente." Así iniciaba Jaime su resumen del libro en cuestión, en un trabajo escolar que tengo ante mis ojos mientras escribo estas líneas. Tanto su madre como yo insistíamos en lo que estimábamos era una lectura inconveniente, pero como suele ocurrir con los adolescentes, esto era un acicate que espoleaba su avidez y su interés, robando horas al sueño para embeberse en la trama de una obra magistral. La había rematado yo, igualmente en vastas sesiones nocturnas el 14 de mayo de 2009 y supongo que inmediatamente la inició Jaime, pues su trabajo escolar esta fechado el 8 de junio de 2009. Le restaban dos escasos meses de vida. Debió ser la fotografía de la portada, (ilustraré esta entrada con ella) y algún comentario mío lo que debió atraer su atención y lo que decidió la elección de esta obra para su trabajo.He querido narrar estos pormenores desde que inicié la andadura de este blog, ignoro la razón y que oscuros resortes me inducen a hacerlo, como ignoro la íntima decisión que resolvió a Jaime a acometer tan intrincada lectura. Me inclino a pensar –lo de referirlo, digo- que es el sentimiento cómplice que hace sintonizar a dos personas, cuando por uno de esos milagros, cada vez más infrecuente, te encuentras hablando con alguien de un libro que en su momento te entusiasmó. Que ese ejercicio mental lo realizara con mi hijo y que fuera su última lectura es posiblemente el hecho determinante que me impide olvidar. Espero, hijo, que en ese cielo de intelectuales, en el que a buen seguro andas, dispongas de tiempo y de buena literatura, que de mala y abundante por aquí vamos bien servidos. En cualquier caso, no creo que toda esta bazofia logre trascender a esas alturas y mucho menos al decurso implacable del tiempo que todo lo pone en su sitio. Inicia así su particular “Carta al autor”: "Señor Truman: quisiera contarle mis opiniones de su libro. Tengo que felicitarle de lo buen redactor que es usted, y no miento….." Y entresaco lo que sigue de la misma: "No me gusta, y esto lo digo seriamente, la cantidad de nombres de persona que se citan en el libro, lo que crea confusión en el lector al leerlos… Me interesaría saber en que consistía, su trabajo en Holcomb tras el asesinato… Ya sé que no me puede contestar, porque usted falleció, pero aún así tenía ganas de hacerle la pregunta anterior."
Canto XLV, con usura Con usura ningún hombre tiene una casa de buena piedra cada bloque pulido bien encajado para que el dibujo pueda cubrir su cara, con usura ningún hombre tiene un paraíso pintado en la pared de su iglesia harpes et lutes (arpas y laúdes) o donde virgen reciba mensaje y halo se proyecte de la incisión, con usura ningún hombre ve a Gonzaga sus herederos y sus concubinas ninguna pintura es hecha para durar ni para vivir con ella sino que es hecha para vender y vender pronto con usura, pecado contra natura, tu pan es cada vez más de trapos viejos seco es tu pan como papel, sin trigo de montaña ni harina fuerte con usura la línea se hace gruesa con usura no hay clara demarcación y ningún hombre puede hallar sitio para su morada. El tallador de piedra es alejado de su piedra, el tejedor alejado de su telar CON USURA no viene lana al mercado la oveja no da ganancia con la usura La usura es una morriña, la usura mella la aguja en la mano de la doncella y detiene la habilidad de la hilandera. Pietro Lombardo no vino por usura Duccio no vino por usura ni Pier della Francesca; Zuan Bellin no por usura ni fue "La Calumnia" pintada. No vino por usura Angélico; no vino Ambrogio Praedis, No vino ninguna iglesia de piedra pulida firmada: Adamo me fecit (Adán me hizo) No por usura St.Trophine No pur usura Saint Hilaire, La usura ensarra el cincel Ensarra el arte y el artesano Roe el hilo en la rueca Ninguna aprende a bordar oro en su bastidor; El azur tiene un chancro por la usura; el cramoisi está sin bordar La esmeralda no encuentra su Memling La usura asesina al niño en el vientre Impide el galantear del muchacho Ha traído parálisis al lecho, yace entre la novia y el esposo. CONTRA NATURAM Han traído putas a Eleusis Cadáveres se han sentado al banquete invitados por la usura.
Ezra Pound, traducción de José Coronel Urtecho y Ernesto Cardenal.
Andabas entretenido en tus cosas, me acerqué a tí diciendo: “ Jaime, voy a leerte un poema de Ezra Pound, se titula La Usura y habla de muchos artistas del Renacimiento”, inmediatamente pusiste tus antenas en marcha, no había otro tema que pudiera motivarte más. Fui declamándolo y explicándote verso por verso lo que a tu corta edad, 11 o 12 años, no eras capaz de entender todavía. Cuando empecé a recitar los nombres de tus amados pintores: Duccio, Piero della Francesca, Bellini, Boticelli (La Calumnia), Fra Angélico… tus ojos se abrieron como platos y tu boca dibujó una amplia sonrisa de complicidad. Te comenté que era el poema que más veces había leído en mi vida y que nunca me había cansado. El mejor poema del mundo, siempre. Hablamos de su genialidad, de su carácter solar y mediterráneo aunque también oscuro y profundo. Con tus inmensos ojos verdes me miraste y dijiste: “No vino por usura Giotto” “No por usura Mantegna”, te repliqué. “No por usura Massaccio” “No por usura Paolo Uccello” “No por usura……….”
Doge Leonardo Loredan, Giovanni Bellini
La flagelacion de Cristo, Piero della Francesca
La Calumnia, Sandro Botticelli
En el video contra la usura suena, terrible y descarnada, la voz de Ezra Pound, “il miglior fabbro”( el mejor artesano), como no dudó en llamarlo su discípulo, el poeta T. S. Eliot. Paz.
Hoy me saldré de la tónica general de este blog; hoy quiero escribir y dedicarle unas palabras a Chasco, nuestro perro.
Una mañana de agosto de 2004, Jaime y mi padre fueron a coger un perro de una camada de bretones. Jaime eligió entre todos y, aunque no conozco al resto de la camada, me atrevo a decir que era el mejor entre todos sus hermanos.
Desde el primer día fue especial, fue el primer perro en entrar en casa, pasaba los días enteros con nosotros en el masico, siempre fue un santo, Jaime lo montaba en bicicleta y lo colgaba de un tendedero, y él aguantaba con resignación… Siempre fue elegante, un buen cazador y acompañante de mi padre todos los domingos de la época de caza, el más obediente de todos, fue padre y el encargado de criar a uno de sus hijos; siempre tan atento, tan expresivo, sin duda el mejor!
A finales de julio de 2007, estando yo con Jaime en Barcelona, camino al parque Güell, recibimos una llamada de mi madre que nos decía que Chasco tenía leishmaniosis, enfermedad mortal, bastante común en los perros, que se propaga a través de picaduras de mosquito, y que podía morirse en dos meses o incluso aguantar cinco años. Y finalmente, tres años y medio después, este lunes 14 de febrero de 2011, Chasquito murió.
SIEMPRE SE VAN LOS MEJORES…
Espero que estéis juntos y que cuidéis bien el uno del otro.
